TerceraPerspectiva

2012-01-26T04:37:00.000-08:00

Mientras que tú estés, temprano, en la mitad
del tiempo de la vida,
incrustada sonrisa de los amaneceres,
¿qué importará el futuro?

Futuro, esa mentira con la que hipotecarse,
esa bandera para ser atroz...
Guárdate del futuro,
no pongas tus ojillos en su cuenco,
apártate el cuerpo de su falacia

y exactamente quédate conmigo
a decidir si es tarde ya para olvidarnos.

borrador III

2010-11-15T04:55:00.000-08:00

En este lunes donde se encuentran los demonios
hallo la paz de un cuerpo de domingo.
Son casi vacaciones de verano
mientras se empeña el clima
con su navaja de trilero en darnos
tristeza a borbotones.
¿Cómo no hipotecarse
la vida una mañana
de lunes si se ofrece un buen consuelo?
Brindemos a destiempo
por los rincones útiles,
por los pocos resquicios habitables
que deja una ciudad
en su primer otoño.

(Borrador 2)

2010-10-26T04:17:00.000-07:00

Uno se agarra al sol,
se quema, suda y sale ciego;
abraza a una mujer pero se rompe,
sostiene copas
y aguanta la resaca llena
de primaveras con olor a bilis;
coge la luna
y se le pega la viruela.

Uno sonríe pese a todo,
y busca a ver que engancha un martes.
Pasa deprisa por la cola
del paro, cuenta las monedas
de un vaso de cartón
y mira las noticias.
Y pierde la sonrisa al fin.

Aprieta con los dientes un pitillo
y un policía dice que aquí no.
Y de repente vuelve a sonreír,
las mismas fichas
en un tablero idéntico.
Desde el primer pan nada ha cambiado.

NY Arrivals

2010-10-23T03:26:00.000-07:00

A Carmen.

¿Qué hacer sin tú mirada siempre atenta?
No sabes cómo me preocupa el tiempo
de té, café, cigarros,
tan presto a dividirse -sin fisura,
el tiempo de un consejo.
Y me pregunto quién seré a tu vuelta,
si habré podido hacer las cosas bien.

Estás bonita al pie del rascacielos,
y se te ve feliz como a nosotros,
se te ha pegado la mitología
del Hudson en los labios.
Y todavía no te has ido, amiga.

Tan sólo suerte, y nada más te mando,
estas horribles ganas
de señalar aviones,
de que te vayas feliz a la vida,
que sepas olvidarnos, sólo un poco.

2010-10-21T13:49:00.000-07:00

La misma historia anticipada: recordad
que con memoria, a cierta altura,
no existe la traición.

Si fuera más bonito
un tajo de carmín
podría abrirse en mis muñecas.

Pero los feos
gustamos
de madrugar y corregirnos.

Ya sé donde termina el vino
y donde no termina tu mirada,
si empiezo es porque quiero.

Amanecer entre cenizas (borrador)

2010-10-18T04:07:00.000-07:00

¿Desde qué fosa
del tiempo
me miras y te burlas,
fatal disimulado en los espejos?

No sé si ya pasaste
o debo de llamarte porvenir,
con tu mirada alegre,
tus manos
seguras, pose victoriosa.

¿Te ríes porque dejo
su copa sin fregar
por si se intuye
su labio en el vino picado?

Será que no me reconoces
de ayer bailando,

que las mañanas prontas a extinguirse
llevándose mis dientes por delante
se alían con tu forma
de darme tú verdad a puñetazos.

Hago por no escucharte
-tú bien lo sabes-
y dejo listo el escenario para la función.
Cristales
limpios,
botellas
con sed,
cigarros, hojas
en blanco, y los teléfonos prohibidos.

Tú sólo eres yo cuando me arrepiento,
y perderás.

2010-10-15T06:15:00.000-07:00

Difícil admitir
que ya no somos niños,
que las excusas dejan de ser útiles
si hacemos daño, que somos egoístas.

Empiezan a ser graves los asuntos,
y sin embargo sigo
apostando la vida en una noche,
apostándome entero en un mal verso.
Debiera ser vivir lo cotidiano.

Pero los aires de esta tierra yerma,
sus ojos y sus botas
¡cómo nos pesan en los hombros, blandos
de sueños en añicos!
Es el deseo olvido entre paréntesis.

También difícil la mala conciencia
de andar entre las trampas aprendidas,
acomodarse a tanto,
querer envejecer incluso a solas,
en este juego que odio.

2010-10-14T06:49:00.001-07:00

¿A qué escribir,
gastar un tiempo que pudiese malgastar
entre mujeres que no valen lo que tú,
en vasos que parecen realidad?

Por qué decir cada miseria del deseo,
que ser valiente sólo vale si se muere,
o que el amor poco me importa si hay un cuerpo.

¿A qué traer los muertos a la cama,
a qué alzar la voz contra la usura,
a qué los labios que una vez besaron la mirada?

2010-09-15T02:20:00.000-07:00

Un día comprendió cómo sus brazos eran

Solamente de nubes;

Imposible con nubes estrechar hasta el fondo

Un cuerpo, una fortuna.

Luís Cernuda

Feliz, y me avergüenza con que poco.
Aquí pondré una flor y una guitarra,
aquí repetiré
un cuerpo más hermoso,
comer algún domingo con papá
aquí, y allí volver a atardecer.

Aquí, en todos estos huecos, hoyos
como la noche frágiles.
También es imposible con un cuerpo,
con solo un cuerpo aferrar nubes.

2010-09-14T15:09:00.000-07:00

El hueco de tu voz por las esquinas,
pero le debo un cuerpo a la tristeza,
el mismo que sigue al amor lanzado,
el mismo que ya no requieres, nunca.

Tendré que amar a nubes
quizás, lloviendo lejos. Nadie sabe
de tu sudor más duro, pero lágrimas
si quedan, siempre inútiles y bellas.

Últimas palabras

2010-09-12T16:27:00.000-07:00

Cómo se abraza el humo,
el horizonte de vapor lejano,
el cuerpo que un espejo no refleja.

Como silencia todo la mentira...

Decidme del amor
su truco de tragedia.
Más doloridos son mucho mejores
y más furiosos los amantes.

Tienen
pactos con el dolor,
deudas con el deseo,
memorias útiles para la vida.

Y así destruye el tiempo
los inocentes. Pero
discúlpenme que siga amando yo.

Espero veros

2010-09-04T04:28:00.001-07:00

Antes de ponerme a explicar nada, os mando este enlace para que vosotros leáis si queréis.

http://lacomunidad.elpais.com/esa-fal/2010/9/1/garcia-montero-abrira-ciclo-llamando-la-tierra

2010-09-01T03:16:00.000-07:00

Soy torpe si me miras.
Como un adolescente inventa anatomías
levanto barras limpias, duras, suaves
de un bar donde encontrarte,
sostengo una conversación pacífica,
primera con tus ojos.
Quién sabe si me cuentas
en qué consiste tú trabajo, la hora
en que cepillas tu melena rubia,
o si, impaciente, me invitas a subir
al tiempo de tu piel.
Soy torpe si me miras
desde este mundo en el que no exististe.

2010-08-03T14:34:00.000-07:00

Descanso al fin en paz entre los hombres,
confieso que he bebido.

Me amaste como soy,
-¿qué hacer?- yo te mentía
por tu felicidad.

Los edificios los sostienen flores
al sol quemadas en sus maceteros,
las discusiones huelen a licor
reseco.

Y las palabras cesan sin piedad
de perdonarme.

2010-08-03T02:45:00.000-07:00

Hundid los ojos en la carne,
la vísceras celebran
la vida.

Como recién sacado del papel albal
su cuerpo,
y su sonrisa deshaciéndose en el aire,
su boca toda trigo separado.

Hay lágrimas.
Mujeres, hombres celebrando
esa pasión como un cristal de aumento de estar vivo,
sospechan bajo sus heridas
no ser
impunes.

2010-07-21T07:53:00.000-07:00

Aprende de los platos sin fregar,
de como se acomodan, estridentes,
para ser parte de un mayor silencio.

De aburrimiento baila
la luz detrás de la ventana abierta,
espera las postales de otro invierno.

¿Qué amor no reconoce
sus sábanas tendidas?
Pero el deseo es más alimentar
a una mascota insoportable, turbia
imagen, cruz, del amo.

Yo ordeno lo que ella se olvida aquí,
bisutería a veces
y siempre coleteros;
pretextos que propician un regreso
posible pero innecesario.

Porque hace falta un buen motivo para
abrir las puertas al dolor.

2010-07-14T09:39:00.000-07:00

Será ese lento estarse quieto de la luz
que se te posa alrededor igual que el pan
tiende a permanecer
en la mirada rota del hambriento.

O como van buscándote
feroces faros de automóvil en la noche,
la noche de tus piernas enseñadas,
el alba de tus muslos aprendidos.

Será que callan los acentos enfrentados
y la centella de banderas incoloras
tapa la sangre, el mismo polvo, el mismo barro
ignominioso de todos los siglos,
de todas las historias, cuando ríes.

¡Qué forma tiene el mundo de esperarte
y de encogerse hasta la talla de tus manos!
Será que sin olvido no hay amor
y tú, eterna insomne, quiebras mi memoria
con solo estar presente y demostrarte.

2010-07-13T14:31:00.000-07:00

He visto al día adelantarse
para posar su luz en tu desnudo
-no sabe
que no madrugas,
que desayunas casi en cueros-,
nacer al viento por llevar
los labios de sus mariposas muertas a tu hombros.
Oí nombrar al odio donde solo
había ausencia
de la primera pincelada irresistible de tu risa.

Quisiera estar hoy ciego,
oír tan solo la cambiante curva
de alga de un río helado
y que sin ti los hombres no me pareciesen
bestias sedientas de dolor.

2010-07-13T04:25:00.000-07:00

Como el gaviero de un barco de vela
-sus restos ya ceniza descansando
es islas de océanos distintos-
floto de una deriva a otra deriva,

por todo tiempo suspendido mientras
millones de pasados me vigilan.
Tu cuerpo adolescente con su sexual ternura
a veces me recoge todavía.

El tiempo es solo un cambio de sonido
si hablamos del deseo,
y eternamente encallo en tus arenas,
primera playa del amor, entonces,

en ese tiempo de pura inocencia.

2010-07-12T09:22:00.000-07:00

Se desnuda por una moneda de labios pensativos
aunque ese viejo del pija azul
observe desde algunos pisos más arriba
-sandalias sucias
de sangre y tierra.

Salta al vacío como el humo
que baila en marcos de ventanas a la nada.

Yo tengo una promesa que ponerle en el escote.
Los ceños tiemblan como flores
ante la piedra del postrero atardecer de agosto,
pero he encontrado al fin la dentadura del olvido
entre los pliegos de su carne.

Pago mi sombra
con la bandera de los condenados.

Estío

2010-07-06T14:46:00.000-07:00

Apenas tú y tu última luz sudando
la forma de tu cuerpo
sobre la curva exacta de mi pelvis.

Tendidos al verano
los huesos en terrazas
estrechas, de tabaco fugitivo.

Las calles son un poro de carbón
sobre la faz de dios, hondo, incrustado.

Pienso que queda podo por perder,

apenas unos años
que pasarán como un desnudo rubio,
distante ante ojos miopes,

pesado y duro aliento de estar vivo,
asma sin aerosol...

...apenas unos años
y a ti.

2010-06-27T15:12:00.000-07:00

El huevo y la gallina, el miedo y
la soledad.
Yo no conozco los idiomas
de la tormenta, no.
No puedo sacar piedras del recuerdo
para tocarlas y atender
su realidad indiferente a mi deseo.
Yo tuve tres deseos, concedí
que me amarraran
al mástil si se divisaba tierra.
Y comprendí que la satisfacción
es una sed a punto de tragarnos.
Por eso, a solas,
me dejo
morir y sé que esto podría haberlo dicho
mejor
el huevo o la gallina
que el miedo,
la soledad.

2010-06-21T04:38:00.000-07:00

No brillará como neones rubios
la curva por debajo de la noche
de tus costillas -dura elipse a medias-

Aún más desnudos que en el paraíso,
con pan y pan ganándonos sudor
y su dolor escuálido.

La oscuridad de los espejos frena
su ruido granulado y amanece.
La realidad de nuevo nos envuelve.

2010-06-20T05:01:00.000-07:00

Por más que aceche un ancho sufrimiento,
los túneles estrechos del placer,
por más que yo vigile un verbo ajeno
o que la muerte me caliente un plato,

tan solo sé saber que nada importa.

Multiplicar pasiones repetidas,
alzar las nuevas razas del deseo,
errar para con hierro ser pagado:

Y así las horas pierden su dominio
sobre la estupidez de un nuevo siglo.

Infancia

2010-06-19T16:07:00.000-07:00

Un plano de amarillos anticuados
de una ciudad donde no volveremos.

Las calles como venas amaestradas
siguen rectas su nombre sin paisaje.

Quedan jardines, plazas con vigencia,
pero no pisas por allá a menudo.

Muy lentamente puedes transformarte
en todo aquello que has odiado tanto.

Los mapas nunca huelen al acento
de los que los habitan con paciencia.

Todo desaparece ante el turista,
el sol humilla su frente dorada.

Silencio en los bolsillos de la noche
para limpiar la espesa telaraña.

Respiran las facciones alteradas
forradas de adhesivo transparente.

2010-06-18T14:38:00.000-07:00

Mi padre no podía conducir
aquel Renault 21,
moría Yourcenar.
Crujían los parquets,
iguales, diferentes,
los pueblos se esforzaban
en desangrarse en el terror de siempre,
pesetas
con cara y cruz,
con dos perfiles,
con águilas, coronas;
la bamba y la isla bonita,
Green Day Y Guns & Roses
manchándose las converse en garajes.
Pasaban cosas, claro.
Literas, alquiler. Nada ha cambiado.
La muerte es otro útero.

2010-06-17T15:40:00.000-07:00

Es el desastre azul
bajo la lluvia de tus dos piernas al cruzarse;
la luz otro imprevisto.

Un sexo mendigando
un labio, otra guarida...
Porque a los cuerpos nunca llega el lunes,
porque a los lunes nunca llegas tú,
no dejes hoy que piense en nada más.

Nada saben tus piernas
del ángulo perfecto del dolor,
cayendo como luz al mismo suelo
donde otro tiempo dejó solo lágrimas.

La tierra prometida

2010-06-14T16:00:00.000-07:00

Free Bird
Lynyrd Skynyrd

la noche por ser triste carece de fronteras
Luís Cernuda

Aquí donde las lágrimas cayeron,
de sal, de azufre, negras e infinitas,
como aves descompuestas
contra el acantilado del olvido,
sus huesos en la música
crujiente de goleta ardiendo lejos
de todas las orillas y sus sombras.

Aquí donde los cuerpos
eran viejas banderas entregadas,
mordidas por el polvo de los años
y se enjuagaban la tristeza en miedo,
el miedo en tedio, el tedio en la vergüenza.

Aquí donde la noche no escuchaba
secretos de un hogar azul posible,
azul muslos con frío,
sino el azar de los paisajes sordos,
los ojos asfixiados en angustia;
donde el amanecer
hacía de los sueños sueños solo,
más inasibles pero sin fronteras,
sin hombros, sin columnas.

Aquí donde todo se corrompía,
horas nonatas, ingles presenciales;
en un idioma de verbos prohibidos,
en una lengua descarnada, aquí
en todos los errores

hemos venido, hemos llegado, hemos luchado,
hemos vencido de momento, amor,
aquí te espero, donde no te exhibas
pero tu aliento tibio
entre las sogas te demuestre
que existes,
que puedes existir
aun sin esperanza.

2010-06-13T06:50:00.000-07:00

Aprietan los océanos la tierra,
el silencioso prólogo
de todas las historias repetidas.

Descansa en las orillas
hasta que el cieno alcance la cintura.

Esta ciudad es una bestia incómoda,
sus venas alumbradas, su corazón muriendo...

¿por qué escribir si cuerpos
y días en los poros de la tierra
son sueños yermos al cambiar la luz?

2010-06-11T04:19:00.000-07:00

La noche se ha arruinado en mis ojos abiertos,
la luz desembocada
sobre los los muros lucha por la tierra
como un lagarto gualdo y perezoso.

La noche se ha arruinado de violetas,
la vida es un asunto de la muerte.

Niños con sueño y llanto
o risas estridentes, desbocados;
sombras de las que nacerá más tarde
un hombre, una mujer, una corbata.
Como la luz sobre la arena piensan
que están cansados, pero
no pueden.

El oro de mis ojos esparcido
entre sus muslos, esta tristeza arruina todo.

2010-06-08T15:52:00.000-07:00

Para Rubén y Leiva,
allí donde estén, por lo aprendido

Lunas de miel y Rock & Roll, olías
a música en directo,
tus muslos eran como un continente
herido por el mar hasta las islas
que eran abiertos muy de madrugada.

Tú con tacones, yo con zapatillas
y los edenes bajo los pies crecían rápido.
Yo no recuerdo tanto alcohol, los viejos
no recordaban nieves semejantes.

Creímos en nuestros flacos mesías
pegándonos en cada
rincón de aire. Los escaparates
entonces comenzaban a extinguirse.
Fui música contigo.

Brillaban en tus ojos los letreros
nocturnos si robábamos la cama
-que triste hoy el sonido de los látigos
de lluvia en la ventana
o de la oblea del cuerpo y el deseo.

Las calles los domingos,
ginebra helada en las aceras, todos
huían antes que nosotros dos.

Hoy es domingo amor, a treinta grados
sudamos sobrios la melancolía.

2010-06-08T03:22:00.000-07:00

Quizás ahora alguien debiera preguntar
al himno de los cuerpos
por el olvido.
O enmarañar los rostros
hasta nacer el rostro de otro amante.
No hay más país que el miedo.

¿Cómo se aprende
que cualquier tiempo por pasado fue peor?

Dentro de poco tú serás
dos de las veces que follamos y un viaje,
tu forma
de sonreír -en las afueras casi de tu cara-,
alguna idea acaso,
con suerte algún consejo y sobretodo
fotografías olvidadas.

¿A quién pasamos la factura de los cuerpos rotos?
Mereces una lágrima sin duda
que yo no voy a darte.

2010-06-08T01:35:00.000-07:00

Sus ojos
desnudos
en la ventana:

Un celo, una cadena, una paloma mutilada
sobre los hombros. ¿Cuánto
más tardará en decirlo?

Sus huesos hablan el idioma de las estaciones.
De madrugada,
descalza como un niño,
sudando pesadillas,
pisaba la piel arrugada de los charcos.

El truco obsceno de los nuevos uniformes
sedujo
sus manos,
sus ojos
desnudos
sobre el mantel.

Solo un paisaje de tachuelas desprendidas,
bisutería rota,
vajillas sucias, nubes sin llover.

2010-06-07T03:37:00.000-07:00

Espectador de un juego sin victoria,
¿adónde van tus pasos
y la naranja herrumbre de tus ojos?

Vigila que el camino sea el mismo,
no vayas a partirte una vez más.

Puedes aproximar tu muerte en sueños,
pero no puedes acercarte al deseo.
No hay planes para ti.

Busca un destello de nocturna libertad,
llorar con honra, amar sin nombres, ser
un poco triste si hay un buen motivo.

Juego de niños

2010-06-05T04:42:00.000-07:00

La vida se complica.
Como un puzzle
con piezas extraviadas.
El juego va cambiando y alguien pierde
solemnidad adrede.

Puños de tierra vuelan a los ojos,
tu piel morada de cadáver bello
o solo de pegarse la aurora en tu sudor.

Se mueven las paredes en silencio,
cambia el hogar de noche.
Quiero vivir en la mitología
de los que se levantan siempre tarde
y tienen zumo recién hecho y frío.

Y entre nombrar la tierra y nombrar los ojos
se juntan lo húmedo y lo duro.
Alguien espera turno.

2010-05-31T14:54:00.000-07:00

Un corcho hundido en el cuello profundo
de una botella sin mensaje corta
el aire de más aire.
Pero ¿se asfixia el vidrio?
Apenas me decías que en las orillas siempre
hay un deseo oculto
que aguarda a la marea con distancia,

suicidas que perecen imaginando tumbas
después de muchos años.

Después, el testamento de un colchón
mientras que los mendigos aullaban su moneda.
Busqué la madrugada en mis costillas.
Una hoja en blanco y nada más es el amor.

Albada

2010-05-30T06:55:00.000-07:00

J. G. B

La alondra llega, general de azufre,
hay flores de aluminio en las costillas.

¿Quién busca todavía la esperanza
en este aciago mar de ojos hundidos?
Seguramente somos
los peores inocentes de la historia.

Levanta, nada importa.
Y eso no te lo quitará ya nadie.

En un abrir inmenso de tus ojos
irrumpe un día nuevo,
sus eslabones y palomas torpes,
aroma de cacao, sexo y café,
pereza fría en la ventana al sur,
anuncios por palabras en el aire.

No puedo no pensar
en Jaime Gil de Biedma.

2010-05-25T13:14:00.000-07:00

Yes, I`m falling in love with you

again

Imelda May

Cuando me vaya de esta tierra yerma
no llevaré recuerdos,
pero en la llaga abierta de mis hombros
tampoco habrá olvido.
Solo la libertad
y su profunda espina,
sin deuda y sin rencor.
Y si me amasteis perdonadme solo,
una vez más,
y todo habrá acabado.

No habrá paisajes que me den la dicha,
ni vientres inmediatos a entregarse
cuando mi sed reclame
un cuerpo a tanta angustia,
allí el trabajo no será tampoco
amable, ni mejores hombres son
los que me esperen ¿dónde?

No busco las estrellas
y ni la vida busco.
Sé que el dolor sabrá encontrarme siempre
en toda latitud y tiempo, como
las golondrinas cruzan el estrecho,
las estaciones, y hallan sus hogares.

No busco nada y nada espero ya,
si no que vuelva a amanecer el día,
tras él la noche, y que la lluvia sepa
jugar a que hace sol,
que los inviernos hagan
más cálido el verano.

2010-05-24T15:23:00.000-07:00

Hay trazos de carmín en el olvido,
copas de muerte para los amantes.

Está la tierra siempre en el olvido
sobre los párpados abriendo brechas.

Las lágrimas son cal en el olvido,
navegan en lejanas aves sin nombres propios.

La vida es una piedra en el olvido,
la infancia una interrogación de arena.

Feliz a veces es el triste en el olvido,
y todo a veces es olvido y olvidar.

Pero el sudor es agua clara y flor
y hierba verde y pan en el olvido,

y cuando llegue, amor, aguardaremos
desnudos y dichosos de nuestras cicatrices.

2010-05-24T14:58:00.000-07:00

homenaje a L.C.B., A.G. y L.G.M.

Se ríe,
como un dolor reciente descansa en la memoria,
su cuerpo permanece, sobre el mundo.

Le hubiera odiado, claro.

Su ordenador, los marcos que prefiere,
catálogos sin orden, custodiados
en los rincones accesibles del olvido.

¿Le hubiera adivinado
por esta exactitud de sus objetos,
por los pinceles de su neceser?

Si hubiera de reconocerle hoy
mirando libros en su estantería,
abriendo los cajones de su ropa,
¿hubiese predicho
este dolor?

¿O qué mujer haría
entre sus tallas y el color finísimo
de algún cabello suyo extraviado en las sábanas?
¿Daría esa mujer
sin ojos tanto amor?

Yo buscaría en los cristales toscos
de la vajilla de los lunes fríos
una templada marca del vaho de su boca,
una manera extraña de sentarse
dejando pliegues negros de charcos en las sillas.

Después de imaginarle, haberle amado,
vendrían las fotografías, todas;
luego su voz, perdiendo la vergüenza el llanto
y la moneda clara de su cuerpo,
anticipando umbrías manías soportables.

¿Y le amaría yo?
¿O quién seríamos nosotros sin
literatura?

2010-05-24T08:49:00.000-07:00

Un cuerpo de ceniza atravesado
delante de los ojos,
y cíclicos, reconocibles,
suceden los errores,
porque el destino nunca se equivoca.
Luciendo con orgullo nuestras taras
-adolescentes desafíos-
peones del deseo
de tretas instruidos.
Yo me pregunto si tú tienes alma
o eres tan solo imagen pervertida
al son de mi demanda.
¿Importa? No.
Así son los adictos,
soñando con morirse
en ojos de su aguja.

2010-05-21T16:49:00.000-07:00

¿Nací con hambre dentro de las venas?
Por qué los versos de otros,
el sexo de los otros,
nuestros asesinatos, nuestros muertos -quién los paga-

¿El hambre quema continentes
por la pupila del hambriento?

¿Me van a descontar las democracias abolidas,
la soga de las hipotecas
o los millones de personas sin empleo
y las que vienen sin oficio
de mi bendito Happy Meal?

¿Me extienden cheques de miseria digerible por estar callado,
cabeza gacha, manos limpias de sus vísceras?

Por qué me corto con los filos del deseo
en el único de los mundos que me resulta imposible.

Canción de primavera muerta

2010-05-21T16:39:00.000-07:00

Están cansados y se sienten plomo
de sombra. Pareciera
que algo quisiera ser
tan solo pluma, sin afán alguno.

Huyendo de si mismos, a punto de romper
el escuálido frío del invierno pasado.
Se escupen por los ojos
serpientes de esperanza.
Quién es la luz, volumen sin materia.

Los hombros son
más hombros, las personas menos tristes.
Y sin embargo entiendo
que es el amor este silencio oscuro
porque la claridad nunca hizo ruido.

2010-05-21T03:13:00.000-07:00

La luz es luz en vano,
reptil tomando noche
tirado en la caricia de las pieles.

Oscuridad será la dura escama,
y siempre así tornando
la vida de los hombres en deseo.

Nadie nos pagará
nuestros asesinatos
ni nuestros muertos, nadie.

Mirad que lentitud de continente,
como de amar quedaron
las manos llenas de un dolor vacío.

Y el odio con su sola voz amable
llenó de tiernos brillos homicidas
la boca de los huérfanos.

Para nosotros ¿qué cambio de veras?

2010-05-17T04:42:00.000-07:00

Dejemos el dolor por la fricción
por un momento: es tiempo de promesas.

Palomas de aspirina en tu garganta,
estás desnudo, tienes
un cuerpo hermoso las dieciséis horas del día.

Hay órganos en ti que se retuercen

adentro, machas en la piel, perfumes
-algunos se pudrieron-

Estás viviendo, ayer fuiste feliz.

16 horas,
y son las cuatro, estás desnudo, helado.

Sábanas sucias de sexo y de maquillaje,
una bandera de en país sin tiempo,
con un dolor distinto.

El fósil de la criatura que quisiste ser.

Hermano, la resaca te hará libre.

Otras manchas hirientes hacen cola
frente a tu cuerpo.

Pero por un momento
olvida tu dolor por el dolor.

2010-05-14T01:51:00.000-07:00

¿Qué fue de Venice Beach? ¿Entraste en Oxford?
¿A dónde han ido las animadoras rubias,
sin norias sobre muelles de madera?

Ya no parece el tiempo del caballo, Jim ha muerto,
y a ti no te han cogido, admítelo,
no tienes el perfil que buscan los reality.
Te fuiste a Nueva York sin enfermera que besar
y todos conducían automóviles asiáticos.
Tampoco van a publicarte la novela,
te echaron del equipo.

Tan solo tienes el talento de sudar.

Así que bienvenido a los que con dolor,
con su dolor,
hemos alimentado todas las mentiras,
todas las decepciones.
Lo siento, pero si no hay sitio para todos
te quedas fuera. Te repito, como nosotros,
tan solo tienes el talento de sudar,
si no lo tienes puedes aprenderlo
entodas las esquinas de este planeta redondo.

Solo una cosa más:

TIEMBLA

2010-05-14T01:15:00.000-07:00

Es este mes, y no me gusta lo que veo.
Ropa interior mojada de mujer,
según parece allí viven los ángeles, nos dejan
que nos matemos para que aprendamos.

Se alarga el día, no me gusta lo que veo.
También las nubes, como heridas del amor
si duele pero no
para acabar arrepentidos.

Me estoy mirando bajo el peso
de este paisaje
sin esperanza.
La lluvia se descorcha sobre piedras yermas.

En las aceras
agita el viento pieles de mercurio
viejísmas, y niños con capucha.
Esto no me gusta.

2010-05-09T15:54:00.000-07:00

En la memoria de la piedra está
de los cuerpos la tensa primavera.

En tu cocina, luz
del sol, las cinco y cuarto.

Un juego de fronteras entre objetos,
tu vas del fregadero a la nevera
-en dos pasos y medio.

La claridad parece
el truco de los presdigitadores.

Sostengo un libro, bebo
de los aromas del café su precio.
No es justa la belleza.

Más lejos la tormenta se ha enredado
en las viejas antenas de los bloques.
Allí se han heredado

sudor, oficio, historia...

Un viejo que no puede con agosto,
amantes desatados, hijos rotos...

¿qué guarda una terraza
bajo el caparazón de PVC?

Sobre la mesa blanca de madera
el blanco es diferente.
Hay tanta luz tapando

tantas mentiras...
Seguro de quererte estiro el humo

de imaginarte hablándome con prisa,
atenta a otros asuntos,
como intuyendo en mi silencio el peso

de la intuición de un mundo,
un tiempo pervertido,

en donde lo mejor nos ha pasado
o no nos pasará.
Huele a jabón ahora.

Te acercas y me obligas
a sentirme feliz por estar vivo,

a dar las gracias por mi muda voz.
Lavo la taza de café y nos vamos.
Te quiero. Todo es triste y es hermoso.

2010-05-09T15:19:00.000-07:00

Prefiere ser mi puta
a la mujer de cualquier otro imbécil,
sabe que mira a todos los infiernos
si duerme en mis pupilas.

Yo grito, escribo, leo, y sobre todo
me callo.

Ella reincide en su sonrisa gris.
No sé si soy un tonto con fortuna
o con el doble de conciencia.

Hablo de otras mujeres
ella mira el reloj.

¿Lo entiendes?
Está exigiendo a cada músculo,
a cada pensamiento, a cada tiempo
una pequeña apocalipsis.

Quiere su sonrisa azul,
con este mundo que heredamos no nos vale.

2010-04-26T15:07:00.000-07:00

Una almohada de sal,
cansancio de bosque desnudo,
la cicatriz de la pared
-heridas húmedas en la pintura.

Medio refresco y prisa es algo grave,
burbujas de negro charol
en una noche
que cuelga del racimo
de todas las tristezas.

Porque es hermosa y tersa,
sangrienta, uva de carmesí.

Los sueños se me salen de los ojos
con tu ropa tendida
y con las palmas cóncavas,
con los cafés templados de febrero.

Termina tu parte del trato,
puedes dejar las llaves al vecino.

2010-04-25T14:43:00.000-07:00

Seremos como arena
flotando,
dibujando un tiempo sonrojado
según los vientos
-figuras sin volumen.

Pero mirad hoy vuestros rostros,
la piedra impune
de una sonrisa, y otra, y otra...

Las playas fueron cuerpos,
sus pieles se quemaban en verano,
tenían sal para el dolor,
amaron o mataron.

Un día nadie comprendió el silencio,
pero tampoco
dura la muerte,
aunque las hienas negras,
la hierba verde,
no sepan recitar una memoria.

Los cuerpos fueron piedra, y luego el mar,
con su castigo de mareas y de conchas,
hirió el sueño de los huesos
para tender un lecho
finísimo
al nuevo amor,
o alguna brecha
de muerte a las naciones.

Miradnos, somos cuerpos
plagados de sonrisas y deseo,
arando olvido y muerte.

Baja hacia el mar, recoje
la luna de sus pieles con los ojos,
dos ojos blancos,
ahogado hermoso
que vive en las violetas de sus venas,
en la resaca
de las fotografías.

Estamos vivos, de momento.

2010-04-21T14:48:00.000-07:00

Si el cielo con la lluvia pidiera noche eterna
cuando el color se arranca de las cosas,
los cuerpos dormirían su placer
en tumbas de cristal.

Pero comprendes que algo se ha acabado,
y que la sed te va a calar tan hondo
que se ahogarán los peces
y las raíces de tu lengua muerta.

Al menos aprendiste del fracaso
a fracasar
...............-el triunfo es inasible-,
y cuando estas a solas con el aire,
con una habitación que rezuma un sexo dulce,
practicas tus discursos a la tierra.

2010-04-15T02:21:00.000-07:00

A Hernesto

Un golpe de ataúd en tierra es algo
perfectamente serio.

Antonio Machado

Hay algo en los domingos,
en su carmín reseco y sus gaviotas
varadas,
en las guirnaldas ya sin brillo,
un áspero cansancio.

Hay algo en apurar sin esperanza
las canas de su atardecer,
en el dejarse un cuerpo masacrado en el sofá.

Hay algo en los domingos,
como una muerte cotidiana,
como una voz que se percibe con la piel,
cantando pérdidas.
Luego los meses y los años,
la vida,
la Historia, llena de domingos.

Hay algo en las camisas,
en los paseos.
Hay algo en su paisaje de comercios rotos.

Hay un atisbo de terror mirando la semana,
un triste azul de cuerpos pronunciados y perdidos.
Antes la muerte que otro lunes,
los labios que eran piedra se desgranan
en playas de silencio.

Hay una cruz en los domingos
y un clavo para cada cuerpo.

2010-04-12T02:21:00.000-07:00

Entre las sábanas te estiras,
como un sol diminuto en el enredo de las ramas,
piensas en mí tan solo
por un momento, pero
cuando la luz es mar tambien cabe la pereza.

Hoy no es tu guerra,
los otros desayunan en susurros
de tráfico.

¿Quién desperdicia tu desnudo y a su seda contundente?

Algo te habla de mí,
como de tí me llega la noticia
de, por ejemplo, alguna orquilla abandonada
hace ya tanto tiempo...
Pero a ti es la pena la que te coje por el cuello,
la pena es posos de café,
la reticencia de la goma de un pijama.

Hoy no es tu guerra,
la vida va esperarte siempre, quédate durmiendo.
Yo pagaré por todas tus traicioesy las mías.

2010-03-15T05:41:00.000-07:00

Termina y se despega como si fuera un trapo
estrángulándose y tú un chorro de agua
ya inútil.

El vaso de un yogurt
que ya se ha terminado.

O como quien se quita un guante,
un grano, piel quemada.
Y tú te quedas ahí, sin detenerte a comprender.

Tú nunca escuchas.
Mejor. Así te vas a ahorrar el grifo,
la exclamación al ver
"¡oh, cuánto ha echado",
o que demuestra con su puntería
que está orinando -algo importante
para él, por qué si no esá música amarilla.

Así que vas a hacer un castillito
de soledad,
vas a dejar que pase,
vas a poner todas tus ansias
entre tus muslos
y vas a imaginarme en frente,
mirando.

Llevas toda la vida sola.

El vuelve y te pregunta por la mancha de la cama,
se llena el pecho.
Están tan cerca
la soledad y la mentira.

Pues sí, es que yo, es que tú, es que todo,
oh somos tan geniales...
Pero antes de dormir, sobre su espalda me imaginas
acariciándote hasta el sueño.

2010-03-11T15:15:00.000-08:00

Esto no es un espejo
donde poder mirarte.
Aquí no puedes asomarte al mundo
ni regañar a tu vida de pena,
tu jefe, tus horarios, tus atascos.
Esto no es un lugar.
Los alemanes le pondrían nombre:
la no-vida, tampoco exageremos,
que no es la muerte, no.
Es donde estabas tú
antes de que papá y mamá se viesen,
menos que más, espero que así sirva.

Y todo espera a ser nombrado y libre
en la cadena de una nueva voz,
para existir de nuevo.

Tu cuello es la paciencia de los tallos
bajo la luz silbante de las hoces
por como he de agachar
mis hombros a tus hombros
y convertirme en río y en ciudad
para apretar mi cuello contra el tuyo
solo por conseguir
un latido escuálido de tu arteria;
luego tus pechos son solo tormentas
por la manera en que mis manos, montes
de sangre y sombra, posan
su dictadura sobre
tu nieve, aunque eres un verano seco.

Y todo así, todos los cuerpos tuyos
y míos, y las lámparas, y el cuadro
con un mar lleno de reflejos,
y las mesillas, y el ventilador
de aquella habitación, y los caminos...
nada conservará su nombre. El sol
es solo azúcar como las demás
estrellas en el fondo del café.
Haremos un no-mundo,
y los objetos en su democracia
habrán de hacernos libres.
Todo se está esperando a que lo crees,
para que creas que este nuevo amor
es la única manera de olvidarnos.

Porque al volver tú serás tú y no
una estación y vuelven
los miedos a no ser velas perdidas
bajo la cama, el cuello
un mueble que sujeta
la agenda en blanco,
por no decir del pobre corazón,
sin voluntad ni pausa,
y sin poder cansarse de latir
por algo tan obsceno como un lunes,
y todo así, más feo.

Tú serás tú, la fuerza alegre y joven
eternamente para no entender,
la excitadora de cinco sentidos,
parte del extrarradio de la Historia
-siento haber escrito esto-
la chica que ha pasado por la tarde
en frente de una casa abandonada,
el pan de la mañana,
la que miró al cruzar,
los pantalones ajustados vistos
por un adolescente, los zapatos
que quiere esa señora
o lo que llega siempre tarde a casa.
Quizás igual que fuiste,
pero ya no bajo mi espuma y hierro.
Y yo te habré olvidado,
dispuesto a ti, al azar
de una vida precocinada y fría
de nuevo, por la fe.

2010-03-10T02:00:00.000-08:00

Una hoja en blanco, donde quepa
tu metro
sesenta -y poco con tacones;
pero la ausencia de un buen verso
te va a explicar mejor el mundo.

Metro sesenta
-sesenta y poco con tacones;
de mundo.

Sabes esa sonrisa de cerveza
que tienes en verano,
el vidrio y la ginebra de la noche,
por qué la pena.

Yo te codicio
en esa altura insoportable de tu boca,
donde la guerra de los dientes y el deseo;
tú nunca has sido más
que una pregunta sin garganta.

Busco tu luz en los priemros trenes del domingo,
donde la deliciosa timidez
de entrar en un comercio de pequeñas porcelanas
por vez primera,
igual que quien descubre un cuerpo.

Y sin embargo,
solo te explica todo lo que no voy a decir.

2010-03-01T04:44:00.000-08:00

Me gusta imaginarte tan feliz
que todo aquello en lo que no me acompañaste
por un momento
puede dormirse en tu sonrisa.

Ya sé, ya sé que no es verdad,
pero ¿qué importa?
Vendrán los viernes, nos pondremos guapos
y caros,
y todo será entonces una posibilidad.

Nadie escapó de aquella casa y siguen siendo
hirientes los domingos,
sigue siendo llanto infantil inconsolable, el
domingo, el día del Señor pero no el nuestro.

Exacto, ponte así, quizá te duela un poco,
pera esas son las reglas de tu sexo,
ya te acostumbrarás.
Sabes que seré yo quien pierda en este juego,
pero te gusta hacer que gano
una batalla o dos a la semana.

¿Impertinente para ser tan joven, dices?
No, mira, es solo
que no me creo
más especial que todos esos muertos.

Aunque te quiero tanto, tanto...
sí, mejor dormimos.

ne sunt

2010-02-28T14:21:00.000-08:00

Dejemos que llueva París, tan hondo
que en los ventanales crujan los huesos
de los ángeles más bellos de nos.

Que la historia siga el surco profundo
de los ojos angustiados del hambre
y que el hombre siga el surco erróneo
del dios equivocado de su historia.

No seremos jóvenes para siempre,
condenados, aunque traiga su luz
la palabra, el cuerpo, lo bello y ciego,
se acabará el licor, la noche en paz.

Lo que parece al menos perdurable,
sutil, divino, intrínseco, las almas,
todo, será superficial y efímero.

2010-01-17T13:51:00.000-08:00

No necesito
cometas cada noche divirtiendo el
jardín (césped de plástico),
anuncios de dentífrico
para esgrimir una sonrisa innecesaria.

Ni a ti.
Para el dolor es suficiente con la nada,
pero me crece por la sangre
de odiarte
y aprender a persistir contra tus ojos.

La realidad descansa
tras las guirnaldas de la fiesta,
dentro del corazón de las burbujas
de plástico.
Tú existes
y no
eres como imagino.

Lo pienso mientras me imagino
meciéndome brutal en tu cintura.
Con eso basta.
El resto es simulacro de literatura.

2010-01-13T13:32:00.000-08:00

La rama
descose las aristas
de un ángulo improbable,
bajo la nieve.
......................El mundo
es una hermosa muerte

Y no hay entraña fértil.

El clima
no ofrece sus heridas
para el sonoro baile
de las semillas tan a punto
de crepitar.
Supongo
que no distingo
mortal y muerte.

2009-12-03T15:38:00.000-08:00

Me asusta lo finito,
las gotas
de aceite
de la sartén,
las liras místicas,
las relaciones de pareja con letrero,
la vida,
las consecuencias de la estupidez
en un tiempo marcado,
una canción de dos minutos
capaz de enternecerte,
la vida,
los aguijones,
las casas
también.
No soy cobarde, pero tengo
una epidermis,
terminaciones
nerviosas, traumas...
me asusta horriblemente la literatura
por si me devorase
o me dejara huérfano con una arcada.
Pero más miedo me da
el miedo
dentado,
aparecer muerto de falta
de todo
lo que me asusta y me divierte.
Lo eterno y lo infino, no.
Porque debajo de mi cama, entre los ácaros de la moqueta,
existe el frío,
respiro solo por placer,
para sentirme mundo en los pulmones,
fumo,
y todo tiene su final.
Si no lo encuentras, mientes, tergivesas, política
de verbos graves, complicados.
Si existe, estaba antes que nosotros y nos hizo hueco.

2009-11-01T13:04:00.000-08:00

horrible enamorado
siéndote infiel contigo
sin condición queriendo
a quien serás mañana

hay algo cierto en tus pequeñas manos
aunque sucumba pronto
te creas prontamente
distinta a ti a cada instante Fue
quizá que eras hermosa
o más allá tan solo la elegida

sabes que este poema es como el pan
que huele aún al horno
que nadie morderá mañana salvo
el moho de los crepúsculos

pero mañana aún habrá algún
vestigio de algo cierto en tus pequeñas

manos

no importa porque sabes
cuentas con ello sí
un día alguna noche
nos abandonaremos para siempre

y en los molares migas putrefactas
de algún amor presente
mas solo en esta tarde
gama cromática de los otoños
mal entendidos sabes

que tú o yo o este poema nadie
se va a salvar pero por hoy hay algo cierto
en tus pequeñas presumidas manos

2009-10-21T14:05:00.000-07:00

el horizonte finge
sus islas suficientes.

es miedo a los abismos
y entre el azar obsceno las estaciones pasan
enmudeciendo notas.

dime tu voz perdida,
el ave naufragada del deseo
cuando la lentitud de los sueños palidece.
No hay nada de nosotros lejanamente huído.

Tan solo somos lo que no es el resto,
prevaricado recorrido hacia dejar de ser.

2009-10-13T07:58:00.000-07:00

En esta enorme muesca
del tiempo que se llama aniversario
me tienes,
como la flor posee a las raices.

Y aquí los dos llegados
para decir con cuerpos que la piedra se hizo carne.

Quizá no recordemos la romántica mitología de otro invierno...
pero es la misma lágrima,
te llamo amor y aún algo se retuerce.
Y duermo entre todos los cacharros
que te recuerdan que ahora existes,
jirones de tu vida, alguno por inventariar.

Porque hay lluvias que suenan
como la porcelana de tus desayunos,
te digo que es difícil y es hermoso
mascar el tallo de esta fecha
venida como el baile de la fruta madurada en una rama incrédula.

2009-04-17T05:44:00.000-07:00

aplausos pero faltan
las manos más pequeñas.

a punto de llover el patio guarda
ese silencio horrible
entre la rabia y la melancolía.

en nuestra calle espero
pero sin esperanza como el verso de amor
que viste
las letras de tu nombre.

Adios

2009-03-26T01:40:00.000-07:00

Queridos amigos:

Adios. Esto se ha acabado. Anoche lo estuve pensando, aunque dijera que la esperaba, lo estuve pensando muy lento. Y adios.

Hay dos motivos, el principal es la autoexigencia, el otro no importa, el tercero, en verdad, es el fundamental, por eso no lo digo.

Vuelvo al íntimo papel. Será cuestión de tiempo. Gracias por todo.

Siempre muy mío

A. J. Z. Z.

escombros y semillas

2009-03-25T14:29:00.000-07:00

Los días ya no te frecuentan, hartos
de tanto insípido latido.
¿Quién eres tú
ahora que los árboles, sus tallos, cerca de la tierra,
no son
si no ceniza abierta?

Perderse es parte de encontrar,
escéptico te busco en el topacio polvoriento de la noche,
estrella sin correspondencia.
Como un error fatídico en del dato,
la fecha, el código postal.
Ser
semilla o ser
escombro.

...............Nunca llego.

La flor existe solo en los anuncios de perfumes.

dilatación del viejo asunto YO

2009-03-17T14:44:00.000-07:00

las manos buscan su camino
igual que cada voz
se aplasta contra un muro,
los puentes son mandíbulas de tigre
sonámbulo.

si somos nuestros restos,
arena
........perdida
..................cayendo,
dilatación insomne de un milagro absurdo,
amén entonces, porque la ceniza
también es fuego.

este poema no me salvará la día,
es hierro retorcido en los escombros,
antenas al transluz
de un horizonte sin jardines
que nunca se atrevió a pensar en mí.

where you gonna sleep tonigth?

2009-03-16T12:23:00.000-07:00

tu cuerpo se enredeba en el cristal
de una mañana enmrañada y roja,
a veces eras
noviembre si las calles se ponían
pequeñas como pájaros.

también está el amor -decías- donde
los mitos aprendieron
a desaparecer.

el día -digo- está difícil
como las calles que la gente evita.
es más difícil pernoctar sin rumbo
para los sueños,
pero de día todo está más claro
y los jardines tienen
mejillas limpias y la esperma rosa
de los racimos huele a flores nuevas.

después -tú no lo sabes-
conté las gotas que el rocío
dejó en la ventana
y el viento de la tarde
halló esquinas sin besar,
la fuente inmaculada de un cuerpo cortado
como las flores de algodón.

hemos vencido, pero mi derrota,
amor,
........... es más antigua.

has masticado con los labios
la dura piel sin tregua del invierno.
quedan atrás las huellas
de nieve blanca y limpia que dejamos en el cielo.

¿también cabrá el amor -me digo- contra la pared?
¿qué cabe dentro
de lo que abren unas llaves que son humo?

Amor, al menos
me sirves para no centrarme en mí.

¿dónde
vas a dormir esta noche?

2009-03-15T04:27:00.000-07:00

Observo al hombre
que cuelga de sí mismo.

Sin duda ha de sentirse afortunado:
una mujer hermosa
camina junto a él y me imagino
su historia.

El tiempo está acostado en su piel
hermoso como una paloma limpia.
Quizá la educación
parece inteligencia -vivimos
tiempos groseros,
la Creación es el idioma de un insulto- y solo
muy cerca huele
a su perfume habitual.

Yo me pregunto cómo serás tú
-si es que no cumples tu promesa de suicidio-
ya cuando la feroz sonrisa y las lágrimas precoces
escarben en tus sienes,
su tú también harás feliz a un hombre,
y sé que seguirás igual de bella
que todas
las flores que dejas cabizbajas, pensativas, pura
melancolía.

A cuántos más vas a partir el corazón,
si tú también serás feliz,
o si reclicarás estas palabras que hoy me dices.

No me recordarás, estoy seguro,
acaso un día
nos cruzaremos
o me tropiece con alguno de tus hijos.
Entonces sí.

Lo pensarás, este el chico
aquel, el que escribía.

Nos miraremos y no diremos nada porque
habremos comprendido que pudimos
ser más felices.

Tú seguirás hermosa porque eres
de cobre,
yo seguiré tan solo como ahora.
Quizás a mí también me acompaña otra mujer hermosa.

Reflejos

2009-03-15T04:22:00.000-07:00

Escuece y la penumbra es amarilla.
Hablo del bosque, atardecer hundido
entre la niebla amoratada, el humo
atravesado por la luz violenta
de los televisores.

Somos pequeños pájaros anclados
al punto
me mira.
Llamadlo azar, os sentireis más libres.

Closed

2009-03-11T16:17:00.000-07:00

La escoba peina
las luces en penumbra: es hora de cerrar.
La prisa ya no es nuestra
y los mendrugos duros crujen todavía
de un lado a otro,
las cedras acarician con curiosidad
y con desgana los tobillos.

¿Nos sentiremos más solos afuera?
Lejanamente el bosque arde,
reclamo todos los lugares donde esté
amaneciendo.

Todos los automóviles parecen
volver de algún viaje, torpes, lentos,
casi filosofando acerca de la dirección final.

Mejor volver andando y escarbarle
unos minutos a la noche,
al gato panza arriba que bufa ya la hora de levantarse.
Sería
mejor amante si pudiera
hacerte previsible y planear
una palabra.

Solo me sale adiós,
igual que al resto.

Puntos suspensos

2009-03-09T15:58:00.000-07:00

deshabitarse,
pensar es otro invierno.
el truco está en la luz.

las aves migran hacia el norte,
donde la noche
busca el consuelo de la espuma de un café a solas.
pupilas que crecieron junto al acantilado,
la voz de un profesor
-Machado, Bécquer, Lorca, Luís Cernuda,
el Arcipestre, Mio Cid y Cicerón, Catulo
y Julio César, presocráticos...
mil novecientos, ochocientos,
el siglo X antes o después de Jesucristo
y luego están los picos que deciden
que todavía
podrías reciclarte.

esto es mejor porque las once sílabas
son
mejores.

detrás nos queda el mundo,
ponerse a destejer la historia.

los perros
no ladrarán eternamente
porque el aroma
del miedo
habrá sido entendido por el hombre,
votante y ciudadano,
correcto
en lo ortográfico y bien escrito con @ todo.

mi padre me enseñaba a ser valiente
y siempre tuve bicicletas de segunda mano.
decido cuando saco a pasear tanto valor.

quien no se siente libre es porque piensa
que suyos son
los que llama su pasado y su futuro,
pero se deja el paso al azar.

aquí la gente emigra hacia la costa, el sol espera
a cientos de bañistas, menos sin embargo
que el anterior período de vacaciones.

Edades

2009-03-08T14:19:00.000-07:00

Amanece.

Sobre cualquier lugar del mundo el tiempo
se asoma a las cornisas.
También se asoma al ojo azul del niño de un suburvio
que apoya
sus codos blancos como nata en el alfeizar,
la frente sostenida en el cristal.

Detrás de otra ventana
hay otra historia. La ceniza
va iluminando
con luz de polvo los caminos lentos de dos cuerpos.
Si alguna vez rezaron,
un dios,
les dió alas truncadas.

Va atardeciendo.
Retroceder convierte en héroe la circustancia.
Un hombre solo
descansa en el sillón y mira lo aprendido: los caminos
no mueven al agua.
El pulso tiembla, el corazón
es una bala a punto de pararse.

2009-03-06T10:09:00.000-08:00

La silla manteniendo la mirada,
espera porque sabe
que el mar
no calma este vacío.

Las aves nuevas y los niños desafían a la tarde
y, sin perder,
Aitor está notando el mediodía de cristal
de furia triste
volviendo de las clases con mochila.

...............................................................Son
más de las dos y media. Bienvenido, este era
aquel color
que no sabías dibujar.

A veces sueña
que aquello no ha pasado y que el cielo
le mira todavía azul.

Aitor no se lo creía, si al menos
no le hubiera costado tanto echarse a llorar,
creérselo...

Espera

2009-03-05T14:13:00.000-08:00

sangre. oscuridad.
detrás de mí
tus huesos hondamente.
.......................................esparcidos
en la durece de una cama,
tan lentos como el abandono,
cobrados por la cercanía.

el amarillo, sol opaco,
sostén de carne sobre mí,
alrededor de mi barriga desde
la frente
a los tobillos finos
de un parque sin pretensiones.

con la mirada ajada y el orgullo fijo,
la voz de espuma
de una bandera sin un mar.

el duro mundo
como un despertador de cuerpos
abiertos,
como nosotros,

espera,

.............pero más hostil, sin esperanza.

2009-03-05T01:13:00.000-08:00

Enumerar contrarios
es hablar también del propio amor,
porque la nube de mis labios hace sombra
sobre la tierra
si intercede con tus ojos.

Mis amantes hablan de ti,
el pasado
es un animalillo con las piernas taradas
que no puede alcanzarnos.

Sonríe mientras el argumento
sigue teniendo algo de sentido.

Tiempo después

2009-03-04T13:42:00.000-08:00

A MariPaz

Los años, por desgracia, nunca espiran
como una falta leve,
...............................sin reincidencia.

Y si respiro deterioro.

.................................El eco de una campanada
resuena
en el estómago
por los días de los días
-como el lenguaje miente,
pero conviene.

El tiempo es lento como un árbol,
los cuerpos libres
se miden por las estaciones,
también
por los grabados de los puños.

Aquí el problema es que ya nadie se detiene
ni piensa con sinceridad.

Tu seguirás con tus chavales
rascándose los ojos,
..............................afilando la mirada,
sabiendo lo que da la edad.

También sin plusvalía puede merecer la pena.

Habitación I06

2009-03-02T15:02:00.000-08:00

Parece fácil,
pero al partir descubres
que los pañuelos descosidos
no son
-con mucho-
lo único que dejas a tu espalda.

Atrás se queda
la huella disfrazada de las aves,
un aire
de forma perturbada.

Están detrás
las estrategias que se miden por patrón estético,
la lencería dilatada,
buenas maneras
y la querencia antigua
y nuevamente seria
de un hogar.

Plan C

2009-03-02T14:44:00.000-08:00

No eres la solución, pero debajo
de tiritar horrible de la piedra que mantiene
te dejas algo que romper
-metal sobre metal saliendo a flote.

Entradas
para un concierto,
farmacias y la tienda que pernocta
debajo del dudoso rótulo
"Alimentación
abierto 24 horas"

Y circustancias más horribles,
como los radiadores averiados de un enero
o los tirantes rotos.
Todo se está tomando un color tan serio
que necesita tu valor.

Advertencia V

2009-03-02T02:32:00.000-08:00

Me alejo
de mí para mirarme.
Ninguna perspectiva es adecuada
y la suma de parciales
no es el total.
Reflejo acuoso enel mantel roido:
no es que sea transparete,
solo invisible.
¿Con qué justicia iba a mirar el mundo?

Segunda mano

2009-03-02T02:23:00.000-08:00

Procede esta aspereza pero incordia
su forma de retroceder.
Lo desapercibido tiene
su insólita capacidad para aburrirme
y la sonrisa es una espátula
recién usada, yeso húmedo
por las mejillas.
El clima cansa, se parece a una lombriz
en el cadáver de un escaparate.

Le sienta bien el rojo, los botones y los cuadros.

Ahora sí que la prefiero lejos
de mis caprichos,
junto a su prescndible
necesidad.
El cielo escarba en en la pupila anuncios
de nueva temporada. ¿Y quién sabe
deshacerse de la ropa vieja?
Ya ves que todo vuelve: estamos
usados,
volviendo con paciencia.

calling heaven`s phone

2009-02-28T04:54:00.000-08:00

Resaca, pervertir fotografías
y despertar es un nudillo en el estómago.

No fue la noche como la contamos sonriendo.
Con las habitaciones perdiendo credibilidad,
la música se duerme entre dos coches
y el rostro es una penitencia pública.

-¿Qué tal ayer?
-Fenomenal (por supuesto)

Pasado recurrente

2009-02-27T04:43:00.000-08:00

Un hombre desmedido por sus actos,
un poema
de seria carencia adjetival.

Premeditar la fecha es maldecir el acto.

Ni si quiera le tomaron en serio cuan dijo
que era capaz de asesinar,
porque estaba como siempre destejiendo nubes.

No simplifico,
no soy ese balcón
que sabe asomarse a tu mirada.

Todo nos viene limpio
y en el intento de aclararlo
mezclamos cuerpos con arena y con espuma,
y la mañana es una pastilla de jabón.

Pero esta noche todo dará vueltas.

Amor, también está el cariño donde no hay velas.

Futuro inmediato

2009-02-27T04:03:00.000-08:00

Imaginar recuerdos,
deliverar en qué pared querremos engancharlos.

Vivir es descartar retratos,
seleccionar el marco de los que sobreviven.
No es que no haya madurado,
es que no sé perdurar.

De paso voy perdiendo el arte de mentir.

Sobremesa

2009-02-25T01:29:00.000-08:00

La frase está manoseada.
Al menos el sol se hinca como la lejía
sobre las cimas
y todo huele
a limpieza de domingo vespertina.

Siendo pesimistas, levantarse
con mala cara y discutir
con el aspirador supone un triunfo cotidiano.

Yo la quería a ella. A veces, yo también le apetecía.

Las aves se prolongan como servilletas de papel
y la ciudad
comienza respirar en sus terrazas
mientras perdura aún
aquel silencio,
más valiente cada vez.

-Y además movemos
la cola y la sonrisa de encontrar
un nuevo dueño-

Atrévete a darme una escusa
para acabar contigo.
Lo malo de haberte conocido es
que mis palabras han perdido retroceso.

Temor

2009-02-23T03:28:00.000-08:00

Hoy sabe que nadie va a salvarle.

Se dejará crecer el cabello
y tal vez cuando el agua fresca de una mñana de agosto
extienda el rizo hasta la espalda,
quizás lo olvide y recupere
la fe.

Pero hoy lo sabe y se consuela caminando solo,
intenta abrirse como un cuaderno
a las plumas tibias de febrero,
y no lo sabe,
pero lo teme.

Al menos parece estar en pie y nadie ha preguntado
-ya no abusa de la mentira.
Al menos hace sol y disimula con cansancio la tristeza,
insomnio con unas gafas grandes.

Devuelve al sol la mordedura, el aguijón
apresurado de la hora punta.

Peor es lo de temérselo.

En limpio

2009-02-23T02:29:00.000-08:00

La palabra es un cuerpo apresurado
y sorprendido
en cueros,
saliendo de la ducha hacia la habitación.

Viento apático, desaparece
detrás de un portazo dolorido.
La primavera es transición hacia el fracaso,
agarra firmente sus muñecas de jabón
y body-milk, escapa,
resbala sin haberse pronunciado

y tú, caes; caes tú.

Y sabes que el siguiente verso no olerá como su champú
de avena y de jazmines,
y que al palpar la lengua una palabra, solo tú
comprenderás sus pecho limpio
y lo imposible
que es el amor en este siglo incómodo.

Ahora dí nenúfar, que es tarde
y que reír es despertar dentro de un escaparate.

Al menos nos pensamos libres
porque podemos mirar.

Cristales Rotos

2009-02-22T11:03:00.000-08:00

Lleva todo el día en cuarentena.
Espera, pero el sol
hinca su caries amarilla sobre un aire de violetas.

Quizás supersticioso: leves
presentimientos hacen despuntar el suave vello
del antebrazo.
La noche
tiene un color conspiratorio
y de medicamento efervescente.

Ayer pudo escuchar un corazón y conversar
con la derrota ajena.

Hoy siente incómodamente cerca
la mordedura del hielo de una copa en la garganta.
Solo amanece al caminar
sobre los cristales rotos.

Se acabó la fiesta

2009-02-22T07:08:00.000-08:00

El delgado corazón
que anochecía con la tierra
y aquella voz buscando
alguna espuma donde tener razón, tal vez,
o solo
sentirse a salvo de sí mismo.

Sentirse traicionado
cuando el reloj descansa al fondo del cajón
donde la lencería aún
no sabe ser cruel con el tímido deseo.

No fueron coronados en el baile
de fin de curso
ni el cuerpo
cargado de pasillos blancos
ni aquella turbia soledad desatendida.

Hoy baila porque no sabe sentirse a salvo.

Cuando te fuiste

2009-02-20T01:41:00.000-08:00

dejaste tras de ti un aire inmenso de vacío,
un azahar marchito
que ya nunca sería
atardecer.

Dejaste tanto daño que solo yo podía
subir más el dolor,
crear dios tan cruel con su vasallo.

Mandé mi voz tan lejos a buscar
la boca
de espuma de las olas,
los muslos de todos los ahorcados
por la tormenta, y regresó
con sal sobre su idioma,
palabras
de alcohol para la herida.

Y, sin embargo,
te tuve más cercana y más hermosa,
y el mismo corazón cambiante
dejaba que apoyase
mi rostro a consolar,
y tus palabras me calmaban,
y acariciabas
con tus cabello negro el rojo labio herido,
debajo de tus uñas
mi piel de nuevo se erizaba.

Pero fuiste tú, tú te marchaste,
tú, este dolor

que deja una vez más esta voz rota.

Ojos

2009-02-19T05:38:00.000-08:00

La palabra les dejó cansados, escurridos
como un cielo
recién llovido.

Aunque parecía calma el parque estaba sucio
y en la nocturnidad se convirtió en un bosque
aterrador, nocturno, un incómodo habitante.

Cuando se dieron cuenta, estaban mirándose a los

ojos.

Recuento

2009-02-17T14:01:00.000-08:00

como pica recordarte
PEREZA

Guardaba cosas como estas
entre el escote y una estrella, cerca
de todo corazón.

Hoy no escatima con el horizonte.

Un día dijo
que era mejor cuando las horas
vacías de tiempo
no habían allanado su corazón,

el corazón donde guardaba cosas como estas.

Furiosos se miraron
para seguir corriendo.
Parece que es mejor escatimar con las palabras.

Resaca y fuga. Amor.

2009-02-16T01:13:00.000-08:00

Despacio, como suceden los atardeceres, luz desplomadamente anarajanda,/
despacio, lento aroma a sal sobre las piedras, baile de algas reflejándose en el cielo./

El mar no sabe nada.
La tierra no sabe.
El cielo siempre ha sido ciego y lento por las noches.
El fuego entiende el apagarse
pero tampoco sabe nada.

Despacio.

La luz emparedada en las cortinas, azul cadáver del amanecer, hogar deshabitable./
¡Oh, sed!/
Abrocha el pantalón, transita un mundo. Cocinas reticentes, fogones fríos. Traigo agua para humedecer tus labios./

Jodidamente lunes, el rojo se va poniendo pálido, rosa palo, rosa de mejilla exangüe./

Primer día de sol

2009-02-15T14:09:00.000-08:00

Tiempo,
saberse en calma,
la necesaria soledad:

en esta hora inmunda, todo
racanea las conversaciones.

Con los primeros rayos
los cuerpos se desdoblan.

Pero febrero tiene las manos homicidas,
la noche cumple su promesa de traición.

La piel se acorta entre los vasos rotos,
le ve marchar, le ve despacio,
y la distancia hacia la noche
se acorta como el llanto
cansado.

Algo cansado de los nombres sin rostro
o de los rostros
que no sabrá nombrar.

el poema siempre llama dos veces

2009-02-13T01:16:00.000-08:00

En este lado del insomnio, el teléfono
se alía con el moribundo.

Las horas muerden
las voces de contestador y los
auriculares
te fingen plenamente como yo quisiera.

Hace
ya mucho tiempo que no escribo
un poema de amor.

Ya nada habla de nosotros.

Parada

2009-02-12T07:45:00.000-08:00

Las dársenas,
el azahar grisaceo de los rostros
que aguardan, vuelven, van.

Aquí nada ha cambiado. El mismo ruido
de los motores, los chillidos de academias.

Hacía mucho tiempo.

En medio, no voy ni espero, pero
me gustaría
llevarte a pasear después
de tu cansancio cuando las piernas
despierten del aroma laboral de ropa sucia.

Esto es un recuerdo
que no memoricé.

Nos miramos al tiempo.
Es irremediable,
y lo peor es que callamos.

Los sueños

2009-02-11T08:11:00.000-08:00

Se aprenden porque
no pueden compartirse, dividir
su pan en partes semejantes para bocas distintas.

Trabajos con paseos
cuando atardecen las ciudades y la gente,
y el horizonte
no se decide aún a componer la sombra
para el protocolario amor
de los adolescentes.

Elige una ciudad tomada por turistas,
comercios; sitiada por el mar
y las banderas olvidadas en balcones.

Cuando despiertes
las calles te recogerán al vuelo, caminando
sin ti.

Se me olvidaba
que nada dura siempre.

Día con sombra

2009-02-08T07:39:00.000-08:00

La sombra se agudiza en cada poro.

Hoy todo me traspasa,
estoy en venta,
vencido.

El aire ha publicado
su súplica en papel de plata, el púlpito
que eleva un cuerpo roto suplicando
silencio, clama,
deplora,
vigila
silencio.

La Tierra está tan quieta que parece
imagen congelada,
.................................la ciudad
es hoy
una fotografía antigua y amarilla
con las esquinas
gastadas de bolsillos.
Clemencia,
el humo está sensible.

Luz miserable,
volúmenes famélicos,
retazos tristes de antiguas
personas,
objetos sin confianza,
paisajes en desuso.

Vencido. A flote sale solo quien naufraga.
La mordedura
del labio de la lluvia espera a
sus enterrados.

Lo malo de esta historia es no poder fingirla,
saber que no vas aprender nada de aquí.