miércoles, 21 de enero de 2009

Crisis

a Cristina, Chuny
para, al menos, los viejos conocidos

Me siento, intento
decir

... es tan difícil.

Lo que fluía,
desaparece.

Escribo: "invierno",
una estación agonizante que atravesó
la calle de una mano,
cuchillo
cruzándose en los ojos.

Agosto de cenizas.
Solo los pómulos
conservan su color por calles
de pólvoras hambrientas.

Lo intento o me desisten los abriles,
sin luz todo es mejor
menos el sueño y los sueños.

-Ya no escribes- Tiene
razón.

Los niños se han quemado
jugando al frío,
y vino el lobo.
........................Ahora
ya sé lo que se siente.

Un nombre vuela, no una palabra,
con cuerpo, horarios y manías,
despista, enturbia, muerde,
hermoso, tierno y ferreo.

Y me levanto, intento
decir.

Todo continúa en su lugar,
sin nombre
sincero para con mi verbo.

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