Es este mes, y no me gusta lo que veo.
Ropa interior mojada de mujer,
según parece allí viven los ángeles, nos dejan
que nos matemos para que aprendamos.

Se alarga el día, no me gusta lo que veo.
También las nubes, como heridas del amor
si duele pero no
para acabar arrepentidos.

Me estoy mirando bajo el peso
de este paisaje
sin esperanza.
La lluvia se descorcha sobre piedras yermas.

En las aceras
agita el viento pieles de mercurio
viejísmas, y niños con capucha.
Esto no me gusta.