deshabitarse,
pensar es otro invierno.
el truco está en la luz.
las aves migran hacia el norte,
donde la noche
busca el consuelo de la espuma de un café a solas.
pupilas que crecieron junto al acantilado,
la voz de un profesor
-Machado, Bécquer, Lorca, Luís Cernuda,
el Arcipestre, Mio Cid y Cicerón, Catulo
y Julio César, presocráticos...
mil novecientos, ochocientos,
el siglo X antes o después de Jesucristo
y luego están los picos que deciden
que todavía
podrías reciclarte.
esto es mejor porque las once sílabas
son
mejores.
detrás nos queda el mundo,
ponerse a destejer la historia.
los perros
no ladrarán eternamente
porque el aroma
del miedo
habrá sido entendido por el hombre,
votante y ciudadano,
correcto
en lo ortográfico y bien escrito con @ todo.
mi padre me enseñaba a ser valiente
y siempre tuve bicicletas de segunda mano.
decido cuando saco a pasear tanto valor.
quien no se siente libre es porque piensa
que suyos son
los que llama su pasado y su futuro,
pero se deja el paso al azar.
aquí la gente emigra hacia la costa, el sol espera
a cientos de bañistas, menos sin embargo
que el anterior período de vacaciones.
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