las manos buscan su camino
igual que cada voz
se aplasta contra un muro,
los puentes son mandíbulas de tigre
sonámbulo.
si somos nuestros restos,
arena
........perdida
..................cayendo,
dilatación insomne de un milagro absurdo,
amén entonces, porque la ceniza
también es fuego.
este poema no me salvará la día,
es hierro retorcido en los escombros,
antenas al transluz
de un horizonte sin jardines
que nunca se atrevió a pensar en mí.
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