Están cansados y se sienten plomo
de sombra. Pareciera
que algo quisiera ser
tan solo pluma, sin afán alguno.
Huyendo de si mismos, a punto de romper
el escuálido frío del invierno pasado.
Se escupen por los ojos
serpientes de esperanza.
Quién es la luz, volumen sin materia.
Los hombros son
más hombros, las personas menos tristes.
Y sin embargo entiendo
que es el amor este silencio oscuro
porque la claridad nunca hizo ruido.
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