Uno se agarra al sol,
se quema, suda y sale ciego;
abraza a una mujer pero se rompe,
sostiene copas
y aguanta la resaca llena
de primaveras con olor a bilis;
coge la luna
y se le pega la viruela.
Uno sonríe pese a todo,
y busca a ver que engancha un martes.
Pasa deprisa por la cola
del paro, cuenta las monedas
de un vaso de cartón
y mira las noticias.
Y pierde la sonrisa al fin.
Aprieta con los dientes un pitillo
y un policía dice que aquí no.
Y de repente vuelve a sonreír,
las mismas fichas
en un tablero idéntico.
Desde el primer pan nada ha cambiado.
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