La niebla congelada entra
hasta los huesos.
Anida. Las palabras se dan prisa,
y migran hacia el sur.
Pacientes,
se agolpan en los labios:
no pienso lo que digo;
a veces,
medito lo que tengo que escribir.
¿De dónde vienen?
¿Estaban dentro? ¿Me buscaban
entre los árboles?
Sí, detenido en las orillas.
Medito las espumas.
Dibujo un corazón vendido
o en venta.
Y como una marabunta humana
ante las puertas
de las rebajas,
se están impacientando las palabras.
Buscan
su cuerpo, nuestros nombres.
martes, 13 de enero de 2009
lunes, 12 de enero de 2009
Tu nombre
Sobre el mantel, desnuda,
la rama:
...............muérdago difunto, Enero.
Convalecientes cuartos de invitados,
yacijas
que no saben dudar.
..................................Debajo espera
la decisión unánime,
la posesión ambigua
del nombre y sus objetos.
Levita una materia escéptica
frente a los muros,
materia
no viva,
naturaleza muerta, pensiones sin paisaje.
Una tristeza ordena pensar en los rincones,
doméstico castigo purgando la conciencia.
Guardar silencio a falta de palabras,
es la insovencia de unos labios
cerrados,
cruzarse
de brazos y de piernas.
Y entonces,
tu nombre.
la rama:
...............muérdago difunto, Enero.
Convalecientes cuartos de invitados,
yacijas
que no saben dudar.
..................................Debajo espera
la decisión unánime,
la posesión ambigua
del nombre y sus objetos.
Levita una materia escéptica
frente a los muros,
materia
no viva,
naturaleza muerta, pensiones sin paisaje.
Una tristeza ordena pensar en los rincones,
doméstico castigo purgando la conciencia.
Guardar silencio a falta de palabras,
es la insovencia de unos labios
cerrados,
cruzarse
de brazos y de piernas.
Y entonces,
tu nombre.
jueves, 8 de enero de 2009
Didáctica
Quienes florecen en invierno
comprenden
que ni la vida ni la muerte son eternas,
que un viejo amor no dicta
lo que es amar,
que todo queda
...........................en papel mojado,
promesas maufragadas en agua de borrajas.
Sobre la vida se pasean nombres
y cuerpos,
y fechas, y horas,
igual que los retratos de un salón extraño:
lo rostros que sonríen
no pueden engañar a aquellos
que tanto han llorado secamente.
Hoy no nos reconozco.
Son pocas las palabras que te acompañarán,
pocos objetos, luz mordida,
¿quizás una decena de personas?
Y, sin embargo, se respira a gusto.
Los árboles comulgan con la tierra,
han aprendido a acompañar sus estaciones,
a decorar parques sin fuentes.
.....................................................Cambian.
Comprenden cada mes, cada temperatura.
Y así me gusta amarte.
Quien busca la eternidad asume
que fracasó en lo efímero.
He aprendido a quererte porque sé
que tampoco la muerte es eterna
y acaso,
como una profesora enternecida,
nos deje
salir de nuevo al patio, o amanecer un día más
unidos.
.............No digo que la muerte
nos ande perdonando la vida,
tan solo que el final, correcto y justo, nos respeta;
como nos respetamos
nosotros,
con más verdad que flores huecas.
comprenden
que ni la vida ni la muerte son eternas,
que un viejo amor no dicta
lo que es amar,
que todo queda
...........................en papel mojado,
promesas maufragadas en agua de borrajas.
Sobre la vida se pasean nombres
y cuerpos,
y fechas, y horas,
igual que los retratos de un salón extraño:
lo rostros que sonríen
no pueden engañar a aquellos
que tanto han llorado secamente.
Hoy no nos reconozco.
Son pocas las palabras que te acompañarán,
pocos objetos, luz mordida,
¿quizás una decena de personas?
Y, sin embargo, se respira a gusto.
Los árboles comulgan con la tierra,
han aprendido a acompañar sus estaciones,
a decorar parques sin fuentes.
.....................................................Cambian.
Comprenden cada mes, cada temperatura.
Y así me gusta amarte.
Quien busca la eternidad asume
que fracasó en lo efímero.
He aprendido a quererte porque sé
que tampoco la muerte es eterna
y acaso,
como una profesora enternecida,
nos deje
salir de nuevo al patio, o amanecer un día más
unidos.
.............No digo que la muerte
nos ande perdonando la vida,
tan solo que el final, correcto y justo, nos respeta;
como nos respetamos
nosotros,
con más verdad que flores huecas.
miércoles, 7 de enero de 2009
Parte de incidencias
¿Recuerdas cuandos nos creímos
invulnerables a los males
que otros pares de personas sufren?
¡Qué idiotas!
Has de saber, amor, al menos, que
de orgullo estoy henchido.
A pesar
de ser pequeña de estatura
supiste
permanecer en lo más alto, y si no diste
tu brazo a torcedura
será porque prefieres un esguice de verdad
que uno de esos morise de mentira.
Sacaste pecho -amor,
si a mí me gusta como estaba-
dijiste todo y acertaste,
pediste
perdón y no dejaste
de tirar piedras. No mentiste,
no fuiste injusta,
y si lloraste,
no fue buscando mi clemencia.
En paz contigo, solo te quedaba yo.
Si fueras un poco más tonta, digo,
si fueras tonta,
hubiese aullado dentro de tus ojos.
Bastó hablar.
Amor, tendré
que apedillarte guerra,
pues si amor te llamo porque para amar me vales,
me vas igual de bien si tengo
que presentar batalla.
Y me conformo.
Tus cartas,
mejores que las mías; sabías
cómo era la jugada,
manejaste la partida.
Piadosa,
no hiciste astillas de mis huesos caídos.
Lo mismo no te quiero más,
pero ni soy más tonto
ni tuve que humillarme, como acostumbran a exigir
ciertos reptiles
vestidos de mujer que he visitado.
En fin, al menos,
te quiero igual,
quiero tu guerra.
invulnerables a los males
que otros pares de personas sufren?
¡Qué idiotas!
Has de saber, amor, al menos, que
de orgullo estoy henchido.
A pesar
de ser pequeña de estatura
supiste
permanecer en lo más alto, y si no diste
tu brazo a torcedura
será porque prefieres un esguice de verdad
que uno de esos morise de mentira.
Sacaste pecho -amor,
si a mí me gusta como estaba-
dijiste todo y acertaste,
pediste
perdón y no dejaste
de tirar piedras. No mentiste,
no fuiste injusta,
y si lloraste,
no fue buscando mi clemencia.
En paz contigo, solo te quedaba yo.
Si fueras un poco más tonta, digo,
si fueras tonta,
hubiese aullado dentro de tus ojos.
Bastó hablar.
Amor, tendré
que apedillarte guerra,
pues si amor te llamo porque para amar me vales,
me vas igual de bien si tengo
que presentar batalla.
Y me conformo.
Tus cartas,
mejores que las mías; sabías
cómo era la jugada,
manejaste la partida.
Piadosa,
no hiciste astillas de mis huesos caídos.
Lo mismo no te quiero más,
pero ni soy más tonto
ni tuve que humillarme, como acostumbran a exigir
ciertos reptiles
vestidos de mujer que he visitado.
En fin, al menos,
te quiero igual,
quiero tu guerra.
lunes, 5 de enero de 2009
Futuramente anónimo
No voy a alimentar
un perro que me muerda las entrañas
y no conspiraré contra mis años.
Si la pelota está en mi teja,
no tiraré
tus piedras
a mi tejado.
No firmré más de una vez
en nuestros nombres
este poema.
un perro que me muerda las entrañas
y no conspiraré contra mis años.
Si la pelota está en mi teja,
no tiraré
tus piedras
a mi tejado.
No firmré más de una vez
en nuestros nombres
este poema.
Las vueltas, señores
un corazón cansado de latir
Joaquín Sabina
Me han dicho tantas veces esto
de
tú antes no
eras así,
................que ya no sé
quién soy ni cómo he sido.
No aprende nadie -y me refiero
a gente
de toda lejanía y cercanía-
que no puede esperarse
nada de mí.
La sangre seca se seca más,
la sangre nueva se derrama,
mi corazón,
extraño y feo músculo,
se cansa unas sesenta veces por minuto de latir.
Lo que servisteis, dadlo por comido;
lo poco que serví,
perdido está;
me quedo yéndome por donde he venido,
me como
las ganas de llorar.
domingo, 4 de enero de 2009
Funambulismo entre días
Jamás te han visto tan hermosa.
Jamás. Debajo del umbral de la penumbra.
Yo, que jamás te he visto
así, ni te veré
.....................el dulce rostro
dormido sobre la bandera de una cama
barata y blanda.
Ni tú ni yo. Nosotros somos
ninguno de los dos.
Algunas noches se subastan sábanas,
algunos días
padecen la tranquilidad de nubes serias,
diría graves. Digo y nunca miento.
Ni miento. Ni existe.
Dormía. Cuando arrastras hojas secas
deduces:
aquí paró el otoño para besar la frente
de una mujer infiel. Una muchacha enamorada
y mis costillas se enredaron
en sus cabello azul.
Tendría que aprender a
mirarte. No devoto. Y sin sinceridad.
Solo mirarte. Nadie sabe
mirarte así. O no mirarte. Amarte
así. ¿Quién sabe?
Acierto y pierdo el miedo
segundos
.................antes del suicido.
Te haré papel.
Antes, ninguno de los dos -nosotros- debiéramos
rendirnos.
Arrodillados. Comienza el juego. El vaso
se pone tibio, se vacía,
se van colgando lágrimas en sus paredes de cristal.
Expulsas el mundo
de cualquier punto cercano a nuestras pieles.
Me enseñas:
quien ha amado una vez podría
no conocer el tierno amor
que pide el paso de sus noches ácidas.
Jamás. Debajo del umbral de la penumbra.
Yo, que jamás te he visto
así, ni te veré
.....................el dulce rostro
dormido sobre la bandera de una cama
barata y blanda.
Ni tú ni yo. Nosotros somos
ninguno de los dos.
Algunas noches se subastan sábanas,
algunos días
padecen la tranquilidad de nubes serias,
diría graves. Digo y nunca miento.
Ni miento. Ni existe.
Dormía. Cuando arrastras hojas secas
deduces:
aquí paró el otoño para besar la frente
de una mujer infiel. Una muchacha enamorada
y mis costillas se enredaron
en sus cabello azul.
Tendría que aprender a
mirarte. No devoto. Y sin sinceridad.
Solo mirarte. Nadie sabe
mirarte así. O no mirarte. Amarte
así. ¿Quién sabe?
Acierto y pierdo el miedo
segundos
.................antes del suicido.
Te haré papel.
Antes, ninguno de los dos -nosotros- debiéramos
rendirnos.
Arrodillados. Comienza el juego. El vaso
se pone tibio, se vacía,
se van colgando lágrimas en sus paredes de cristal.
Expulsas el mundo
de cualquier punto cercano a nuestras pieles.
Me enseñas:
quien ha amado una vez podría
no conocer el tierno amor
que pide el paso de sus noches ácidas.
Familia
Me gustan las literas porque huelen
como mi hermana -aunque mi hermana,
la que olía
igual que las literas, ya no existe.
Hoy he bajado a por tabaco. Últimamente
fumo en exceso,
porque me calma. Aunque no fumo
dentro de mi cuarto.
A veces viene el aroma
de mi litera,
no quiero
que huela a tabaco cuando regresa
algún recuerdo de mi infancia.
Ahora tengo
un cuarto para entristecer a solas.
Un día tuve
un cuarto.
Olía a cerrado y un poco a humedad y frío.
Era mi cuarto
de ser feliz. No ha regresado en mucho tiempo.
Era otro cuarto donde no importaban
las condiciones laborales,
las hipotecas, la política, el paro ni la guerra. Y nadie
había oído hablar sobre el Euribor.
Crecí muy tarde. Algo a deshoras
me convertí en padrino.
Viví con dos mujeres. Tuve
una relación estable y una larga historia.
Mi madre nunca conoció a ninguna.
A una no la vio,
a otra no le hablaba mucho.
Después supe también
que papi
tampoco estaba muy de acuerdo.
Ayer compré vodka
para pasar la noche
con la mujer
que más daño me ha hecho.
Otra mujer, que lentamente se hace vieja,
no aprueba
ningún tipo de compromiso.
Tan solo dentro de una casa inhabitable
se puede comprender la soledad.
En el aceite
del quemador
una etiqueta reza
"flores de la primavera" pero
es como si las flores
hubieran atrancado un sumidero
y huele
a flores putrefactas.
No tengo cuarto,
me duermo de prestado.
Funciona,
de momento,
en lo que a la intemperie se refiere.
como mi hermana -aunque mi hermana,
la que olía
igual que las literas, ya no existe.
Hoy he bajado a por tabaco. Últimamente
fumo en exceso,
porque me calma. Aunque no fumo
dentro de mi cuarto.
A veces viene el aroma
de mi litera,
no quiero
que huela a tabaco cuando regresa
algún recuerdo de mi infancia.
Ahora tengo
un cuarto para entristecer a solas.
Un día tuve
un cuarto.
Olía a cerrado y un poco a humedad y frío.
Era mi cuarto
de ser feliz. No ha regresado en mucho tiempo.
Era otro cuarto donde no importaban
las condiciones laborales,
las hipotecas, la política, el paro ni la guerra. Y nadie
había oído hablar sobre el Euribor.
Crecí muy tarde. Algo a deshoras
me convertí en padrino.
Viví con dos mujeres. Tuve
una relación estable y una larga historia.
Mi madre nunca conoció a ninguna.
A una no la vio,
a otra no le hablaba mucho.
Después supe también
que papi
tampoco estaba muy de acuerdo.
Ayer compré vodka
para pasar la noche
con la mujer
que más daño me ha hecho.
Otra mujer, que lentamente se hace vieja,
no aprueba
ningún tipo de compromiso.
Tan solo dentro de una casa inhabitable
se puede comprender la soledad.
En el aceite
del quemador
una etiqueta reza
"flores de la primavera" pero
es como si las flores
hubieran atrancado un sumidero
y huele
a flores putrefactas.
No tengo cuarto,
me duermo de prestado.
Funciona,
de momento,
en lo que a la intemperie se refiere.
viernes, 2 de enero de 2009
Ego
No se hace más pequeño
tu cuerpo en una cama grande,
ni más redondos, grandes,
tus ojos al cerrar mis ojos.
No gritas menos cuando no te escucho,
ni dejas de pararte
frente a las tiendas y su engaño calculado
de luz, color y espejos
cuando paseas sola.
Regresas a tu casa sin dejar
el gesto serio de tu rostro
en el perchero,
los labios sucios de un carmín apático.
Inalterable, te repites
cruzando el tiempo y las ciudades,
de ti a ti a cada instante,
furiosa y tierna,
debajo de mis manos, dormida
en un vagón de tren.
Tú siempre, tú,
tus uñas rojas y tus muslos blancos
y tu pequeña
sonrisa de inocencia,
la indecente soledad de los amantes.
tu cuerpo en una cama grande,
ni más redondos, grandes,
tus ojos al cerrar mis ojos.
No gritas menos cuando no te escucho,
ni dejas de pararte
frente a las tiendas y su engaño calculado
de luz, color y espejos
cuando paseas sola.
Regresas a tu casa sin dejar
el gesto serio de tu rostro
en el perchero,
los labios sucios de un carmín apático.
Inalterable, te repites
cruzando el tiempo y las ciudades,
de ti a ti a cada instante,
furiosa y tierna,
debajo de mis manos, dormida
en un vagón de tren.
Tú siempre, tú,
tus uñas rojas y tus muslos blancos
y tu pequeña
sonrisa de inocencia,
la indecente soledad de los amantes.
Flash-Back (anticipación)
No me recordarás por ser mejor que el resto
de tus amantes,
y pienso que es posible
que no me encuentre entre los primeros.
Quizás
tampoco me recuerdes
por entenderte con facilidad,
por ser el chico que te hacía sonreir
tan fácilmente.
No me recordarás
tampoco como el chico aquel
que no dormía mucho
pensando tus problemas como sus problemas
propios,
la voz que dijo que muerte,
el tacto
que tanto te cuidaba.
No me recordarás posiblemente.
O haciendo como que jamás
pudiste entender la luz quemada de mi sombra,
la sed que sabes
atar y desatar debajo de una piel
-las artes amatorias que aprendiste en otros cuerpos-
o la pericia
con la que limpias
una palabra
del labio sucio de cenizas.
Si me recuerdas sin buscar consuelo
sabrás recuperarme
y ver la triste silueta
del chico que te quiso rozando el egoismo,
sin paz,
entre papeles amarillos
de versos inconclusos; quien te quiso
tan fieramente como nadie
sabrá jamás quererte.
de tus amantes,
y pienso que es posible
que no me encuentre entre los primeros.
Quizás
tampoco me recuerdes
por entenderte con facilidad,
por ser el chico que te hacía sonreir
tan fácilmente.
No me recordarás
tampoco como el chico aquel
que no dormía mucho
pensando tus problemas como sus problemas
propios,
la voz que dijo que muerte,
el tacto
que tanto te cuidaba.
No me recordarás posiblemente.
O haciendo como que jamás
pudiste entender la luz quemada de mi sombra,
la sed que sabes
atar y desatar debajo de una piel
-las artes amatorias que aprendiste en otros cuerpos-
o la pericia
con la que limpias
una palabra
del labio sucio de cenizas.
Si me recuerdas sin buscar consuelo
sabrás recuperarme
y ver la triste silueta
del chico que te quiso rozando el egoismo,
sin paz,
entre papeles amarillos
de versos inconclusos; quien te quiso
tan fieramente como nadie
sabrá jamás quererte.
martes, 30 de diciembre de 2008
Sobre como me compré mi Vespa, ayuné cada noche, bebí cada sábado y otras cosas que me hacen feliz y dicen que acabarán conmigo
Entonces no buscábamos amor,
y fue molesto acostumbrarnos tanto.
La misma herida
poblaba
costados diferentes.
Tu nombre se hizo luz en los teléfonos
y plomo en las facturas.
Tú te dolías -nada grave, pero
no puedo resistirme a unos ojos tristes-
te preocupaba
tu libertad, el mismo hada
que me sembró de fuego.
Y como te pusiste de mi lado,
el tiempo se hizo estrago en la memoria.
y fue molesto acostumbrarnos tanto.
La misma herida
poblaba
costados diferentes.
Tu nombre se hizo luz en los teléfonos
y plomo en las facturas.
Tú te dolías -nada grave, pero
no puedo resistirme a unos ojos tristes-
te preocupaba
tu libertad, el mismo hada
que me sembró de fuego.
Y como te pusiste de mi lado,
el tiempo se hizo estrago en la memoria.
sábado, 27 de diciembre de 2008
Final alternativo
Es como si la vida
nos maldijera en cuanto puede.
Ayer imaginé el dolor
de no encontrar en el vacío tu mirada,
y ahora entiendo.
Pero es estúpido
después de tanto y de tan poco,
que lo que más importe entre nosotros sea
nuestro
único
error.
nos maldijera en cuanto puede.
Ayer imaginé el dolor
de no encontrar en el vacío tu mirada,
y ahora entiendo.
Pero es estúpido
después de tanto y de tan poco,
que lo que más importe entre nosotros sea
nuestro
único
error.
jueves, 25 de diciembre de 2008
Deuda
Lo intentaré de nuevo:
decir tu nombre como piedra
y no temblar.
Besarte las palabras como a punto
de desaparecer bajo tus medias
y oirlas esfumarse
corriendo con tacones por encima del parqué.
Mirarte en limpio, noble con mi calma,
sincero de quererte sin la deuda
que me repugna
como una tenia en la memoria.
Guardar silencio. Solo quiero
hacerte el amor
y no pensar en nada.
No quiero oirte más,
quiero pagar mi parte del festín
de esta miseria,
mirarte, levantarme de la mesa sin permiso,
coger tu mano y no volver jamás.
decir tu nombre como piedra
y no temblar.
Besarte las palabras como a punto
de desaparecer bajo tus medias
y oirlas esfumarse
corriendo con tacones por encima del parqué.
Mirarte en limpio, noble con mi calma,
sincero de quererte sin la deuda
que me repugna
como una tenia en la memoria.
Guardar silencio. Solo quiero
hacerte el amor
y no pensar en nada.
No quiero oirte más,
quiero pagar mi parte del festín
de esta miseria,
mirarte, levantarme de la mesa sin permiso,
coger tu mano y no volver jamás.
1. K.
Repaso las paredes mientras pierdo
la fe
en las fotografías.
No toco nada, no
estoy pensando en nada.
Tan solo me vacío, pierdo
la fe mientras me miran desde el fondo del reloj
las horas,
la sal prostituida
de una sorisa falsa.
Si ayer me hubiese emborrachado,
si hubiera provocado un accidente
de tráfico, una pelea,
o si hubiera llamado a alguna de esas chicas
que tienen
mi número y esperan...
si hoy tuviera una buena resaca, de esas
que no te dejan
imaginar
mujeres bellas y desnudas...
No tengo nada que arreglar.
Este agujero, este vacío
se calmará en silencio y sin ayuda y cuando vuelva
le estaré esperando porque sé
que
siempre
regresa.
Tan solo voy perdiendo mi fe
sin dioses,
sin disculpa. Miro apasionado
el humo que tranquilamente sube de mi labio al cielo
desocupado y macilento.
Las articulaciones no funcionan bien
y se carga el ambiente
curioso con mi estado. Los que faltan, faltan.
No se puede
vivir en el recuerdo, por hermoso que resulte, porque la memoria
es demasiado abstracta para contener
lluvia o luz,
no puede mantener la vida. Mientras me olvido
muero un poco nada grave.
Mientras escribo este poema me sorprendo
queriendo ser feliz, por una vez,
por última vez.
la fe
en las fotografías.
No toco nada, no
estoy pensando en nada.
Tan solo me vacío, pierdo
la fe mientras me miran desde el fondo del reloj
las horas,
la sal prostituida
de una sorisa falsa.
Si ayer me hubiese emborrachado,
si hubiera provocado un accidente
de tráfico, una pelea,
o si hubiera llamado a alguna de esas chicas
que tienen
mi número y esperan...
si hoy tuviera una buena resaca, de esas
que no te dejan
imaginar
mujeres bellas y desnudas...
No tengo nada que arreglar.
Este agujero, este vacío
se calmará en silencio y sin ayuda y cuando vuelva
le estaré esperando porque sé
que
siempre
regresa.
Tan solo voy perdiendo mi fe
sin dioses,
sin disculpa. Miro apasionado
el humo que tranquilamente sube de mi labio al cielo
desocupado y macilento.
Las articulaciones no funcionan bien
y se carga el ambiente
curioso con mi estado. Los que faltan, faltan.
No se puede
vivir en el recuerdo, por hermoso que resulte, porque la memoria
es demasiado abstracta para contener
lluvia o luz,
no puede mantener la vida. Mientras me olvido
muero un poco nada grave.
Mientras escribo este poema me sorprendo
queriendo ser feliz, por una vez,
por última vez.
lunes, 22 de diciembre de 2008
la guinda que colmó el vaso
una palabra
o el pérfido metal de
..................................un tirano
la atrocidad
del látigo que zanja
la tierna piel pasiva de los cuerpos.
-podría ser una palabra-.
un tiempo
supone un ejercio de desgaste.
te miro y me doy pena
o me repugna como me castiga tu memoria.
te nombro
-podría ser una palabra-
devora mi cadáver
esta carroña percibida
del tráfico
falsificado de deseo amor contra
.........................................................¿amor
decías?
no se debiera hacer
el amor
cerrando los ojos ni abrir la boca no debiera
decir.
Quod me nutrit me destruit.
leve la cruz que se tranporta
fuera de las entrañas.
ahora tientas
con la melancolía juego sucio corazón.
y así me sientes vivo
defecto del instinto de supervivancia
me anulo en las abejas blancas
perfecto el resto de los instintos saldremos adelante
aunque ahora no puedo
contar contigo una canción que me repito
y no convence.
no te busqué en mis amantes y no te quise
para colgarte en la pared
sino
para ahorcarte con la comisura de los labios
y te he ido a encontrar
tan cerca
como a aquella ingrata y fiel mujer vestida
de sombra:
mi eternamente tierna, horriblemente hermosa,
afablemente
cruel
soledad.
una palabra no debiera
decir.
o el pérfido metal de
..................................un tirano
la atrocidad
del látigo que zanja
la tierna piel pasiva de los cuerpos.
-podría ser una palabra-.
un tiempo
supone un ejercio de desgaste.
te miro y me doy pena
o me repugna como me castiga tu memoria.
te nombro
-podría ser una palabra-
devora mi cadáver
esta carroña percibida
del tráfico
falsificado de deseo amor contra
.........................................................¿amor
decías?
no se debiera hacer
el amor
cerrando los ojos ni abrir la boca no debiera
decir.
Quod me nutrit me destruit.
leve la cruz que se tranporta
fuera de las entrañas.
ahora tientas
con la melancolía juego sucio corazón.
y así me sientes vivo
defecto del instinto de supervivancia
me anulo en las abejas blancas
perfecto el resto de los instintos saldremos adelante
aunque ahora no puedo
contar contigo una canción que me repito
y no convence.
no te busqué en mis amantes y no te quise
para colgarte en la pared
sino
para ahorcarte con la comisura de los labios
y te he ido a encontrar
tan cerca
como a aquella ingrata y fiel mujer vestida
de sombra:
mi eternamente tierna, horriblemente hermosa,
afablemente
cruel
soledad.
una palabra no debiera
decir.
viernes, 19 de diciembre de 2008
Mejor sin título
Me amas,
me destruyes,
haces una madeja con mis nervios
y mañanas.
Teléfonos que juegan a sonar
se rompen, direcciones
extrañas
en los bolsillos.
La flor podrida habita lentamente
las manos descosidas
y la ferocidad transporta un cuerpo hasta otro cuerpo,
como una calle desemboca
en una plaza
y pierde el nombre.
Mirando al sol se quema
el sol o nadie.
.......................Me repugna esta ignorancia.
me destruyes,
haces una madeja con mis nervios
y mañanas.
Teléfonos que juegan a sonar
se rompen, direcciones
extrañas
en los bolsillos.
La flor podrida habita lentamente
las manos descosidas
y la ferocidad transporta un cuerpo hasta otro cuerpo,
como una calle desemboca
en una plaza
y pierde el nombre.
Mirando al sol se quema
el sol o nadie.
.......................Me repugna esta ignorancia.
jueves, 18 de diciembre de 2008
Íntimos Secretos Públicos
Medito las palabras y el tiempo del tabaco,
difícil gravemente
no recostarse impertinente y dócil
en otro amor, en la imprudencia fácil
de las palabras altas
y las promesas oportunas.
Agusto en el silencio, espía incómodo,
sin pretensiones,
pasivo como el viento que mueve tu vestido,
pero
debajo del invierno
un pétalo respira
y en previsión de precipitaciones
irremediables,
y moderadas si la suerte aprende a
dejarnos solos con nuestros asuntos,
los inocentes
se embozan para perpetrar
sus crímenes y sus paseos.
No te imaginas todo lo que no te digo,
los continentes que davastas con tus ojos
y las ciudades que se olvidan
en el bolsillo de tus pantalones.
A veces miro al frente cuando estás al lado,
y lo peor
es la certeza de saber que estás jugando
al mismo juego, apostando
la misma
cabeza, el mismo corazón.
difícil gravemente
no recostarse impertinente y dócil
en otro amor, en la imprudencia fácil
de las palabras altas
y las promesas oportunas.
Agusto en el silencio, espía incómodo,
sin pretensiones,
pasivo como el viento que mueve tu vestido,
pero
debajo del invierno
un pétalo respira
y en previsión de precipitaciones
irremediables,
y moderadas si la suerte aprende a
dejarnos solos con nuestros asuntos,
los inocentes
se embozan para perpetrar
sus crímenes y sus paseos.
No te imaginas todo lo que no te digo,
los continentes que davastas con tus ojos
y las ciudades que se olvidan
en el bolsillo de tus pantalones.
A veces miro al frente cuando estás al lado,
y lo peor
es la certeza de saber que estás jugando
al mismo juego, apostando
la misma
cabeza, el mismo corazón.
miércoles, 17 de diciembre de 2008
Complutum
Nosotros, sombras
del callejón de Santa
María, dos días que se encuentran en la calle
Colegios y una vez al mes,
menstrualmente,
haciendo cola en correos y telégrafos
de (esta lenta) España.
Dos santos niños más bailando
bajo la catedral
a insanas horas de la noche,
borrachos si empezamos la noche con dinero,
a tumbos hasta el frío húmedo
que demuestra
que existe
la mala suerte, acechando.
Acostumbrado a aminorar
la marcha,
la trampa que el escaparate
hace con tu prisa,
el paso lento del Paseo de la Estación,
la pérdida de un tren
y la explosión contra mi boca
fugaz de tu boca.
Desayunando en la Victoria,
cenando dulcineas con Cervantes,
en soportales seculares,
Quijotes aunque cueste
entre cuarteles, conventos, colegios, iglesias.
Un río, un cerro, centros comerciales,
el rascanieblas,
polígonos propicios al amor
y barrios
que huelen a puchero, parques
que saben a domingo.
Aquí vivimos y bebemos,
amamos,
bailamos con las horas, huimos de la tuna
y poco más. Esta ciudad
me ha hecho a su imagen.
del callejón de Santa
María, dos días que se encuentran en la calle
Colegios y una vez al mes,
menstrualmente,
haciendo cola en correos y telégrafos
de (esta lenta) España.
Dos santos niños más bailando
bajo la catedral
a insanas horas de la noche,
borrachos si empezamos la noche con dinero,
a tumbos hasta el frío húmedo
que demuestra
que existe
la mala suerte, acechando.
Acostumbrado a aminorar
la marcha,
la trampa que el escaparate
hace con tu prisa,
el paso lento del Paseo de la Estación,
la pérdida de un tren
y la explosión contra mi boca
fugaz de tu boca.
Desayunando en la Victoria,
cenando dulcineas con Cervantes,
en soportales seculares,
Quijotes aunque cueste
entre cuarteles, conventos, colegios, iglesias.
Un río, un cerro, centros comerciales,
el rascanieblas,
polígonos propicios al amor
y barrios
que huelen a puchero, parques
que saben a domingo.
Aquí vivimos y bebemos,
amamos,
bailamos con las horas, huimos de la tuna
y poco más. Esta ciudad
me ha hecho a su imagen.
Primera Cena
¿Recuerdas
aquellos sandwiches a las finas lluvias
que nos cenamos caminando
desde Callao a Atocha
con prisa y la capucha puesta?
Reconocerse era entonces conocerse
-con un grado decente de soberbia
aún me dices
que yo no te conozco.
Sólo quería preguntarte
si desde aquella tarde
de precipitaciones moderadas y molestas
(hoy entrañables,
qué duda cabe)
ha pasado un siglo en color
o un instante
para enmarcar, no sin cursilería,
en sepia.
...............Contesta tú, que tus palomas
metálicas me cuentan
en su
pecera de cristal
mis días y mi noches, la parte interesante
de mi voluntad, tierna-
mente enredada con tus actos.
aquellos sandwiches a las finas lluvias
que nos cenamos caminando
desde Callao a Atocha
con prisa y la capucha puesta?
Reconocerse era entonces conocerse
-con un grado decente de soberbia
aún me dices
que yo no te conozco.
Sólo quería preguntarte
si desde aquella tarde
de precipitaciones moderadas y molestas
(hoy entrañables,
qué duda cabe)
ha pasado un siglo en color
o un instante
para enmarcar, no sin cursilería,
en sepia.
...............Contesta tú, que tus palomas
metálicas me cuentan
en su
pecera de cristal
mis días y mi noches, la parte interesante
de mi voluntad, tierna-
mente enredada con tus actos.
Autodidactas
Nos preguntamos
dónde hemos aprendido.
Nos contestamos
que es fácil
aprender sobre la marcha
en nuestros cuerpos.
No sabes lo devoto que me vuelvo
cuando te miro y te desnudas.
dónde hemos aprendido.
Nos contestamos
que es fácil
aprender sobre la marcha
en nuestros cuerpos.
No sabes lo devoto que me vuelvo
cuando te miro y te desnudas.
AJuste de Cuentas
Sé que hay gente ahí afuera
que se preocupó:
Hoy he escrito dos líneas
que no son para tí.
Bunbury
que se preocupó:
Hoy he escrito dos líneas
que no son para tí.
Bunbury
Crecí quebrándome.
De no reconocer alrededor
la sombra de un amor amable
creí en el amor
.....................-la fe
del condenado se supone-
Un labio, una revolución, una palabra...
me pareció crecer.
Sobre mi espalda descansó el látigo
del cuerpo
dorado de los Ídolos.
.............................Ningún
profeta vino a prometer la salvación,
no se encontró la pura osamenta
del niño asesinado.
Hoy sé que nunca levantamos vuelo.
Los libros amarillos me enseñaron
la muerte,
la prensa rosa a confiar en su justicia
(la de los hombres
estaba demasiado ocupada)
La vida es un jardín de flores rotas,
buscando néctar
me ví insignificate. Así,
hombre.
.............Hoy sé que te he decepcionado.
Escéptico
en tiempos de felicidad.
Como legasteis
un mundo hipócrita
me guardo
en mi cinismo, escribo
por compensar la levedad de mis palabras.
Seré débil y justo,
no es el lugar donde dudar
de la bondad de la intención.
El hombre
que sueña cuando escribe no es el mismo
que duele cuando piensa.
Tan solo una vez
se pierde la inocencia, y lo has logrado.
Crecí para ser niño,
sigo esperando.
Dad lo servido por comido y
no devolvais mis cartas.
Estoy vacío, recogiendo lluvias de la tierra.
Mi amante llega tarde,
tan fieles y desnudos
sus senos ahumados,
y no se olvida del champagne.
Me visto de ciudad helada. Sé
que hay gente ahí afuera
que se preocupó:
Hoy he escrito dos líneas
que no son para tí.
Seré más fuerte y más injusto:
Que dios os pague todas las señales que dejasteis
en este alma, mente,
razón o sin-razón, miseria de ser Hombre,
porque no tengo
intención de pasar tu caja.
lunes, 15 de diciembre de 2008
Ups!
Este dulce
sufrir que callo
entre la niebla, el equinocio de tus ojos
y el solsticio de diciembre,
que se despista entre tus piernas como un niño
en las rebajas
llorando
silencio y miedo, quieto.
Me escondo a tiritar cuando tus manos
conversan con mi labio
-tú no lo sabes-,
me miras tierna de pasión
como una nube triste.
El día prevalece aunque tú no sonrías,
me eliges prematura
para esparcir
una conversación desarable, un
mal día;
y yo
me siento alegre
como la lluvia sobre los felinos,
abiertos faros amarillos
de una ciudad
pequeña y sin orillas practicables.
Me asusto y corro
a esconderme en tu melena.
Y escondido y tiritando
aún te miro y tiento
la luz, rincones y me sale otra palabra que arrancarte.
Te estoy hablando a ti,
pero no deberías saberlo.
Creo que se llama miedo.
sufrir que callo
entre la niebla, el equinocio de tus ojos
y el solsticio de diciembre,
que se despista entre tus piernas como un niño
en las rebajas
llorando
silencio y miedo, quieto.
Me escondo a tiritar cuando tus manos
conversan con mi labio
-tú no lo sabes-,
me miras tierna de pasión
como una nube triste.
El día prevalece aunque tú no sonrías,
me eliges prematura
para esparcir
una conversación desarable, un
mal día;
y yo
me siento alegre
como la lluvia sobre los felinos,
abiertos faros amarillos
de una ciudad
pequeña y sin orillas practicables.
Me asusto y corro
a esconderme en tu melena.
Y escondido y tiritando
aún te miro y tiento
la luz, rincones y me sale otra palabra que arrancarte.
Te estoy hablando a ti,
pero no deberías saberlo.
Creo que se llama miedo.
miércoles, 10 de diciembre de 2008
Canción Ánimo
No temas.
Llagaremos a un tiempo
y a un lugar.
Después a la tierra, lentos
como bañistas
secándose en la arena, hermosos
de haber vivido,
o al aire como plumas
(menos romántico, pero posible
es terminar en el estómago
de alguna fiera, puede
que doméstica, si la cosa
[cosa=vida]
se da muy mal)
pero eso no lo sabremos,
lo sufriremos o nos importará.
Disfruta mientras tanto del camino
y de una mano. Elige
Llagaremos a un tiempo
y a un lugar.
Después a la tierra, lentos
como bañistas
secándose en la arena, hermosos
de haber vivido,
o al aire como plumas
(menos romántico, pero posible
es terminar en el estómago
de alguna fiera, puede
que doméstica, si la cosa
[cosa=vida]
se da muy mal)
pero eso no lo sabremos,
lo sufriremos o nos importará.
Disfruta mientras tanto del camino
y de una mano. Elige
Testigo Involucrado
Te han visto
volando de una mano
con alas de obsidiana entre la espuma
de noches de champagne,
portales y sospechas.
Hablabas de una libertad impuesta,
rezabas
una canción de despedida
desentonada, un requiem
por los asientos de automóviles prestados
que ya no habitarán tus muslos grises.
Te han visto. Han visto
brillar tu billetera
pidiendo
comida para llevar,
llamando la atención a los botones,
tirada en la moqueta de un hostal
entre gemidos,
junto al lápiz
de labios y la sombra,
Te han visto
flotando bajo un cuerpo, riendo
a borde del infarto, triste
de horarios y líneas de ferrocaril y metro,
saltándote las clases, llorando,
desterrada.
Eres culpable.
Tú -quizá no sólo tú-
eres culpable.
Te han visto
mis ojos, mis sentidos te delatan.
volando de una mano
con alas de obsidiana entre la espuma
de noches de champagne,
portales y sospechas.
Hablabas de una libertad impuesta,
rezabas
una canción de despedida
desentonada, un requiem
por los asientos de automóviles prestados
que ya no habitarán tus muslos grises.
Te han visto. Han visto
brillar tu billetera
pidiendo
comida para llevar,
llamando la atención a los botones,
tirada en la moqueta de un hostal
entre gemidos,
junto al lápiz
de labios y la sombra,
Te han visto
flotando bajo un cuerpo, riendo
a borde del infarto, triste
de horarios y líneas de ferrocaril y metro,
saltándote las clases, llorando,
desterrada.
Eres culpable.
Tú -quizá no sólo tú-
eres culpable.
Te han visto
mis ojos, mis sentidos te delatan.
Demasiada luz a medianoche
No dejas
ninguna esquina intransitable
entre mis dientes y tu piel.
A cambio,
prescindo de la tregua,
rebaño calles
dudosas y manchadas con jirones
podridos de rodillas
desolladas y besadas,
igual de tiernas y feroces.
Pero es solo a veces, cuando
a media noche
está ya oscuro el día,
como un entierro sin visitas,
o cuando las ausencias se convierten
en oportunidad
y sacas
-son estas las mejores veces-
llaves prestadas o de hotel
del fondo de tu bolso.
ninguna esquina intransitable
entre mis dientes y tu piel.
A cambio,
prescindo de la tregua,
rebaño calles
dudosas y manchadas con jirones
podridos de rodillas
desolladas y besadas,
igual de tiernas y feroces.
Pero es solo a veces, cuando
a media noche
está ya oscuro el día,
como un entierro sin visitas,
o cuando las ausencias se convierten
en oportunidad
y sacas
-son estas las mejores veces-
llaves prestadas o de hotel
del fondo de tu bolso.
martes, 9 de diciembre de 2008
No basta un escritorio
Porque los días son palomas lentas,
más lentas que el poema,
y ceden más deprisa que los versos,
no basta un escritorio,
el tímido desierto de papel
desordenado en el insomnio blanco,
palabras amarillas
y vientres desgarrados doblados como esquinas,
la tinta insuficiente de una mala imagen.
Los libros se revuelven como lluvia
-hay gente que no cabe
(con otras
palabras)-
y por las calles los paraguas grises
transforman en revolución los rostros,
igual que cuervos negros,
cuellos encadenados.
A veces sueño, a veces duermo bien,
repúblicas de muebles, sofás y velas suizas
donde exibir tu encaje,
tus tersos veinte años en tirantes
y tu voracidad
radiante y firme. Nadie
lo sabe y tú tampoco,
los ojos que -yo sé- te miran ciegos.
Pero, ahora, cuando
prometes
que pensarás en mí y no estás
me arropo con las dunas, fría letra,
de este desierto que lees.
más lentas que el poema,
y ceden más deprisa que los versos,
no basta un escritorio,
el tímido desierto de papel
desordenado en el insomnio blanco,
palabras amarillas
y vientres desgarrados doblados como esquinas,
la tinta insuficiente de una mala imagen.
Los libros se revuelven como lluvia
-hay gente que no cabe
(con otras
palabras)-
y por las calles los paraguas grises
transforman en revolución los rostros,
igual que cuervos negros,
cuellos encadenados.
A veces sueño, a veces duermo bien,
repúblicas de muebles, sofás y velas suizas
donde exibir tu encaje,
tus tersos veinte años en tirantes
y tu voracidad
radiante y firme. Nadie
lo sabe y tú tampoco,
los ojos que -yo sé- te miran ciegos.
Pero, ahora, cuando
prometes
que pensarás en mí y no estás
me arropo con las dunas, fría letra,
de este desierto que lees.
viernes, 5 de diciembre de 2008
Antecedentes
Te pongo siempre en duda.
Despierto.
Mastico el aire denso de mi cuarto y me pregunto
por qué aquí, sobre mi cama,
intento comprender
cómo he llegado a este día,
con estas deudas,
a qué se deben
mis créditos,
esta paciencia utilizada por los otros ante mí,
que ellos soy.
Y me imagino a un simio con mis ojos,
los rizos de un antiguo rey
como los míos,
porque quizá el sudor de mis axilas
estuvo en las axilas de un esclavo.
Están aquí, acechan
sus ruinas poderosas
y quieren decidir mis días.
Entonces miro la hora y la fecha en teléfono
-adviertase que este verso
hace sesenta años
hubiera conseguido encerrarme
junto a otros locos-
entonces, digo, miro
la hora y te decido.
Te llamo porque sé
donde querría estar mañana.
Despierto.
Mastico el aire denso de mi cuarto y me pregunto
por qué aquí, sobre mi cama,
intento comprender
cómo he llegado a este día,
con estas deudas,
a qué se deben
mis créditos,
esta paciencia utilizada por los otros ante mí,
que ellos soy.
Y me imagino a un simio con mis ojos,
los rizos de un antiguo rey
como los míos,
porque quizá el sudor de mis axilas
estuvo en las axilas de un esclavo.
Están aquí, acechan
sus ruinas poderosas
y quieren decidir mis días.
Entonces miro la hora y la fecha en teléfono
-adviertase que este verso
hace sesenta años
hubiera conseguido encerrarme
junto a otros locos-
entonces, digo, miro
la hora y te decido.
Te llamo porque sé
donde querría estar mañana.
Crueles Intenciones
Así,
sitiados por postales de revista,
amamos,
y nos enamoramos de un paisaje
alrededor de un cuerpo
y de una simpatía insostenible.
Se piensan y se pactan
fotografías,
la fecha, la estación, la lluvia,
algún lugar común.
................................A cada amante
le dí una ciudad,
un continente de su talla, una ilusión...
Yo sé que hay muslos que imaginas en Venecia,
ojos elíseos sin su triunfo,
mediterráneas manos muy atlánticas
y vientres que se parten
como bahías
en rascacielos encendidos de las noches de New York.
Fue así.
Hoy sé que quien se aferra así a un sueño
no puede sostener su realidad.
Lo más difícil es premeditar un labio
hundido
en el calor de tu café,
la herida, al filo de una taza, de carmín
cada mañana
en cualquier lugar del mundo
-posiblemente cerca-,
en cualquier hora de sus días.
Desayunemos, pues, -quizás mañana- juntos.
sitiados por postales de revista,
amamos,
y nos enamoramos de un paisaje
alrededor de un cuerpo
y de una simpatía insostenible.
Se piensan y se pactan
fotografías,
la fecha, la estación, la lluvia,
algún lugar común.
................................A cada amante
le dí una ciudad,
un continente de su talla, una ilusión...
Yo sé que hay muslos que imaginas en Venecia,
ojos elíseos sin su triunfo,
mediterráneas manos muy atlánticas
y vientres que se parten
como bahías
en rascacielos encendidos de las noches de New York.
Fue así.
Hoy sé que quien se aferra así a un sueño
no puede sostener su realidad.
Lo más difícil es premeditar un labio
hundido
en el calor de tu café,
la herida, al filo de una taza, de carmín
cada mañana
en cualquier lugar del mundo
-posiblemente cerca-,
en cualquier hora de sus días.
Desayunemos, pues, -quizás mañana- juntos.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Madrid
Despierta, enorme,
los ojos
de luces, luz de la prosperidad
que siempre intenta
diciembre,
el niño viejo de los años.
De sus entraña trepo al cielo
y se levanta pretenciosa,
altiva,
viva casi, como si saltara.
Y tú me esperas bajo
la geografía de su corazón de humo,
bandera desgarrada de tus sueños.
Me pierdo en sus arterias,
te busco
y me despisto
entre fachadas hoy aburguesadas,
desvelos de poetas,
mendigos, drogadictos
y otros convalecientes.
Y así te encuentro y nos devora,
amables sus comercios
y sus cafés,
el frío a medias que permiten las campanas,
incienso envenenado de automóvil.
Humanos, masas,
olores, voces, luz, luz, luz...
pura energía, acaso vive en quien la vive
y arrastra
los pies contra su piel tan dura y
se siente cerca,
más cerca,
de aquel amor que un día hipotecaron
las deudas y las dudas, las noches y los días,
aquella promesa, que suena
hoy tan estúpida, en que creímos.
-Estás muy seria...
-Llegas tarde.
No sabes cuánto te pareces a Madrid.
los ojos
de luces, luz de la prosperidad
que siempre intenta
diciembre,
el niño viejo de los años.
De sus entraña trepo al cielo
y se levanta pretenciosa,
altiva,
viva casi, como si saltara.
Y tú me esperas bajo
la geografía de su corazón de humo,
bandera desgarrada de tus sueños.
Me pierdo en sus arterias,
te busco
y me despisto
entre fachadas hoy aburguesadas,
desvelos de poetas,
mendigos, drogadictos
y otros convalecientes.
Y así te encuentro y nos devora,
amables sus comercios
y sus cafés,
el frío a medias que permiten las campanas,
incienso envenenado de automóvil.
Humanos, masas,
olores, voces, luz, luz, luz...
pura energía, acaso vive en quien la vive
y arrastra
los pies contra su piel tan dura y
se siente cerca,
más cerca,
de aquel amor que un día hipotecaron
las deudas y las dudas, las noches y los días,
aquella promesa, que suena
hoy tan estúpida, en que creímos.
-Estás muy seria...
-Llegas tarde.
No sabes cuánto te pareces a Madrid.
martes, 2 de diciembre de 2008
Ni un maldito jamelgo para este cuento de hadas
-Era tan sencillo como hacer las maletas, pero decidieron pasar a la "Historia", es decir, la Historia de las historias falsas (encima eso) o ficticias, ser carne de souvenir.
.
-¿Y qué ganaron? Si tanto se querían, que hubieran seguido vivos. Morir así es de cobardes. Verona es Teruel, Troya... todos esos sitios que un amor idiota y una moral muy amoral hizo desgraciados.
.
De una conversación entre borrachos
.
Yo sé que el nuestro
no es
el equilibrio de las catedralesno es
que se encomiendan a los siglos y a su frío,
que permanecen
en pie de pura cotidianidad.
La vida nos cayó a plomo
como una gracia extraña
-esto lo sé por tu silencio, en parte-,
por eso
se han desplumados nuestras alas rotas,
de estar sentados sobre plumas
que conocimos de antiguos libros
y de películas
dudosas,
las plumas que heredamos de una memoria ajena.
Las alas que nos dieron
para un amor que no nos vale...
tanto
que ni el amor ya cuenta para mucho,
materia escéptica.
Otros cayeron antes que nosotros,
mintieron
y se mintieron mucho, acaso sin saber,
y no pudieron ver los montes ni los ríos
que no movió el amor,
que no paró el amor,
el pino que brotó
...........................de la inmortalidad
de un cuerpo,
la eternidad de tanto bien
así olvidada.
No solo
la sangre azul fue sangre enamorada,
no quiero bustos.
Prefiero iniciales en la lluvia,
tus muslos
que cambiarán junto a nosotros
y olvidarán más lejos,
tu tierna forma de mirarme, a medias
de broma, a medias
a punto de revolución,
la libertad de aquél al que no esperan,
el dísimulo con el que me pagas
la sexta copa.
En las aceras,
en parques decorados con la noche,
portales, ascensores, automóviles
que ofrecen un asiento,
hostales de una noche, taxis,
teléfonos, mensajes, horas
a crédito con intereses...
ni un maldito jamelgo.
Y nos pensamos únicos y hermosos,
efímeros y miserables,
al borde de un colchón dispuesto a extinguirnos,
sin tregua lo que dure.
Lolita (respetando tu anonimato)
No recuerdo muy bien cómo llegamos a eso, pero acabamos hablando, casi conocidos.
Pagué una copa,
ella el puso el resto, todo lo que había que poner, pero antes estuvimos hablando.
Había estudiado la misma carrera que yo, pero sólo los dos primeros años.
Empezamos con lo poco que recordaba de semiótica, morfología, sintaxis generativa...
Recordaba incluso a algunos de mis profesores.
Pero no bajamos hasta su infancia ni su vientre a aquella hora.
Después me dijo:
-Chico, vamos, yo
no cobro por horas. Dime, ¿qué te gusta?
Pagué, volví algunas veces, decía que encontró el camino recto.
Yo nunca la besaba, ella no sonreía.
Pagué una copa,
ella el puso el resto, todo lo que había que poner, pero antes estuvimos hablando.
Había estudiado la misma carrera que yo, pero sólo los dos primeros años.
Empezamos con lo poco que recordaba de semiótica, morfología, sintaxis generativa...
Recordaba incluso a algunos de mis profesores.
Pero no bajamos hasta su infancia ni su vientre a aquella hora.
Después me dijo:
-Chico, vamos, yo
no cobro por horas. Dime, ¿qué te gusta?
Pagué, volví algunas veces, decía que encontró el camino recto.
Yo nunca la besaba, ella no sonreía.
Beginning in the end (First, December)
Diciembre es una aguja
sobre la piel donde te espero,
aquí donde las mariposas duermen
e ivernan su almidón de medianoche,
la mancha que el café
olvida sobre el labio violeta de las once.
En el umbral de un año
no se retende eternidad,
......................................tampoco
clemencia ni respiro.
Allende los salones,
cristales flotan, buscan rostros frágiles,
conversaciones rápidas de bar,
cuerpos desconocidos,
....................................esperanzas...
los miedos son, extrictamente, lujos
...............pueriles.
(¿En qué desierto volveré a encontrarte,
en qué ciudad te perderé,
paisaje inquilino de mis manos...?)
Diciembre es una aguja manchada de carmín,
tejados húmedos de cielos
..............................grises,
esta amargura infanticida
que disimula mal la mermelada.
sobre la piel donde te espero,
aquí donde las mariposas duermen
e ivernan su almidón de medianoche,
la mancha que el café
olvida sobre el labio violeta de las once.
En el umbral de un año
no se retende eternidad,
......................................tampoco
clemencia ni respiro.
Allende los salones,
cristales flotan, buscan rostros frágiles,
conversaciones rápidas de bar,
cuerpos desconocidos,
....................................esperanzas...
los miedos son, extrictamente, lujos
...............pueriles.
(¿En qué desierto volveré a encontrarte,
en qué ciudad te perderé,
paisaje inquilino de mis manos...?)
Diciembre es una aguja manchada de carmín,
tejados húmedos de cielos
..............................grises,
esta amargura infanticida
que disimula mal la mermelada.
Advertencia 4
El tema es la sexta,
aunque se ignore o viole la palabra
exacta,
.............inexistente,
................................confundida.
Veremos la verdad
como una cuestión de gustos
y no de prioridades.
Mejor buscarme en otro
lugar,
mejor no en este verso.
Aquí tan solo está el tercero,
...............................................solo.
aunque se ignore o viole la palabra
exacta,
.............inexistente,
................................confundida.
Veremos la verdad
como una cuestión de gustos
y no de prioridades.
Mejor buscarme en otro
lugar,
mejor no en este verso.
Aquí tan solo está el tercero,
...............................................solo.
Lo siguiente
Azules como piedras,
como quien ha vivido y muerto mucho,
así le arrastran sus ojos
la sombra
gris,
más gris de toda la ciudad.
Usando el frío para no pudrirse,
la barba y un cartón para dormir,
la voz de lija,
como las horas,
mastica escaparates.
¿Alguna vez vivió?
-Chico, ¿tienes una moneda?
Bajo las migas caducadas,
se queda a punto de emerger una sonrisa,
pero no está ciego,
ni es
un árbol.
como quien ha vivido y muerto mucho,
así le arrastran sus ojos
la sombra
gris,
más gris de toda la ciudad.
Usando el frío para no pudrirse,
la barba y un cartón para dormir,
la voz de lija,
como las horas,
mastica escaparates.
¿Alguna vez vivió?
-Chico, ¿tienes una moneda?
Bajo las migas caducadas,
se queda a punto de emerger una sonrisa,
pero no está ciego,
ni es
un árbol.
lunes, 1 de diciembre de 2008
Idioma
Te encuentro sumergida
en un idioma inútil
de verbos
inútiles
.........a medias y fuera de catálogo.
Activos y pasivos tus sujetos
se escapan de tus manos
saltando
de un día para otro.
Escúchame,
.................el dolor no necesita
permiso, solo una razón mediocre.
Hoy vuelven tus phantasmas,
huesudos y carnosos, con sus cuerpos
su voz y su memoria.
Y aquí te ves,
...................vestida en medio de la noche,
con las lentillas puestas todavía,
mirando la morfología grave
de una conversación enteramente a oscuras.
Seguramente pienses
que te has sentado adrede sobre el suelo,
pero quizás hayas caído.
Yo me pregunto,
vacío,
si o te habrán desalojado
de tus noventa
centímetros de calma (cama)
los días que deshacen las maletas
en tu colchón
volviendo de tu olvido a tu presente.
Y duele no encajar en la sintaxis,
no hablar el mismo idioma.
Procura un mínimo de sinceridad
en todo lo que te rodea.
en un idioma inútil
de verbos
inútiles
.........a medias y fuera de catálogo.
Activos y pasivos tus sujetos
se escapan de tus manos
saltando
de un día para otro.
Escúchame,
.................el dolor no necesita
permiso, solo una razón mediocre.
Hoy vuelven tus phantasmas,
huesudos y carnosos, con sus cuerpos
su voz y su memoria.
Y aquí te ves,
...................vestida en medio de la noche,
con las lentillas puestas todavía,
mirando la morfología grave
de una conversación enteramente a oscuras.
Seguramente pienses
que te has sentado adrede sobre el suelo,
pero quizás hayas caído.
Yo me pregunto,
vacío,
si o te habrán desalojado
de tus noventa
centímetros de calma (cama)
los días que deshacen las maletas
en tu colchón
volviendo de tu olvido a tu presente.
Y duele no encajar en la sintaxis,
no hablar el mismo idioma.
Procura un mínimo de sinceridad
en todo lo que te rodea.
Te invito a comer
T invito a comer al vips,
a k ora sles?tq
SMS 29/11/08
11:33
a k ora sles?tq
SMS 29/11/08
11:33
Llamas para comer, no tengo tiempo.
Hartas las nubes y el frío copulan
porque son paciencia sórdida, helada,
transparente, los vasos donde bebes
el invierno que llevas de la mano,
que atraviesa cotidiano a tu lado
los pasos de hojas muertas y amarillas.
Llamas para comer, pedimos mesa.
Azules ruegan las uñas y gimen
mensajes sin leer en los teléfonos,
niños que rezan plástico en los charcos,
efervesce un dios cayendo a ti
y desde ti quizás, si eres la lluvia,
o si ella es el vello de tu nuca
para la tierra. Aguanto suavemente
mientras me lame limpios los cabellos
y espero.
Llamas para comer, ya llego tade.
Ya no recuerdo con quien tengo cita,
de dónde tengo que salir para estar dentro.
viernes, 28 de noviembre de 2008
Cuando te vistes
A tí, que sabes
las letras de tu nombre y de mi cuerpo
las letras de tu nombre y de mi cuerpo
Cuando te vistes,
cuando decides que es el tiempo
de echarte encima el peso de un horario
y te levantas
llenando las sábanas
de inanimados seres
alados,
almidonadas mariposas estampadas,
y en pie, sin tregua,
te estiras como un gato con pereza,
partes
la luz de la ventana en dos mitades desiguales,
injustas
..............con todo tipo de deseo.
Entonces aparece
el sentimiento inútil de tu hurto,
mientras te buscas
los calcetines bajo la camiseta
o las braguitas en los pantalones, dentro
de la pernera próxima
a tu estrangulación.
Y tiras de la manta y me destapas y te ríes
porque vivir parece,
...............................al menos hoy,
................................................... rentable,
y porque en cada movimiento
estorbas como en juego, exacta y precisa,
mis movimientos hacia tus botones.
Removiendo luces
la cama se deshace,
terminas debajo de mi boca, piensas
en la mujer que tiende en la terraza,
si no es mejor
volver a levantarse, reincidir
acaso por tapar nuestro desnudo
con la persiana,
pero es tremendamente tarde para todo.
Quizá mañana
regreses a tus asuntos.
Hoy no,
podrás salvar el mundo al desaparecer
las hojas de la acera de este día
mañana
o cuando te abandone,
hoy no,
pues tienes que volver a desnudarte
y a sentir la piel de la serpiente,
a devolverme
el mordisco en las costillas, la pasión
de un rostro desarticulado, el estoicismo
de la resca y la pepita
dorada.
Hermosamente te repites y lo acepto
porque eres tú, la misma
mejilla,
.........igual los labios y el desorden
rojo
de tus cabellos
tocados por la luz sin esquivar,
y tus pequeñas manos,
y me haces el amor con el mismo amor,
el mismo sexo, lo mismo
que nunca sabe ni parece igual,
cualquier final es aceptable,
con esa
pasión, ese respeto
de las almas
suicidas,
del pensamiento fluorescente... y me decido
a firmar
mis verbos en tu nombre:
me encanta cuando te levantas y te vistes
porque sabes
que siempre se nos hace pronto
y vuelves a acostarte
y dices buenos días
al despertarme para
que te abrace con más fuerza, y te encuentro
vestida para el nuevo asesisato.
miércoles, 26 de noviembre de 2008
Génesis
igual que un niño que no entiende
por qué
la luz
si pulsa el punto
exacto de las lámparas,
así utilizo yo tu cuerpo,
auyento monstruos y deshago las tinieblas...
cada pulgada y cada palmo
(porque tu piel no puede,
no debe,
medirse con centímetros helados,
con números en cinta que deciden
una belleza efímera y mortal)
de piel
atentamente sostenido
se enciende
al tacto y no lo entiendo -luz recíproca-.
entonces tú,
intensa llama, mar a veces,
a veces viento,
te esparces y me vistes, me desnudan
tus ojos que no miran y no veo,
me manipulas
precisamente, me manejas a tu antojo
también,
............a mi gusto,
tan semejantes ambos si no mientes,
también distintos.
desde tus pies hasta tu frente
-de dónde sale esta voz hueca,
sin aire-
como un ave de cristal, una melodía dice
"hagase la luz"
nadie como tú comprende mis sentidos,
la sed, la necesaria soledad.
por qué
la luz
si pulsa el punto
exacto de las lámparas,
así utilizo yo tu cuerpo,
auyento monstruos y deshago las tinieblas...
cada pulgada y cada palmo
(porque tu piel no puede,
no debe,
medirse con centímetros helados,
con números en cinta que deciden
una belleza efímera y mortal)
de piel
atentamente sostenido
se enciende
al tacto y no lo entiendo -luz recíproca-.
entonces tú,
intensa llama, mar a veces,
a veces viento,
te esparces y me vistes, me desnudan
tus ojos que no miran y no veo,
me manipulas
precisamente, me manejas a tu antojo
también,
............a mi gusto,
tan semejantes ambos si no mientes,
también distintos.
desde tus pies hasta tu frente
-de dónde sale esta voz hueca,
sin aire-
como un ave de cristal, una melodía dice
"hagase la luz"
nadie como tú comprende mis sentidos,
la sed, la necesaria soledad.
martes, 25 de noviembre de 2008
Rocas Horadadas
A Judit,
con mi silencio
con mi silencio
Cuatro años vigilándome tu juicio
y lo que callas.
Cuatro años llevas
habiéndomelo dicho, si ya me lo advertiste
y tienes que venir a clase,
yo pienso que esa chica
no te conviene,
te va a partir el corazón.
y lo que callas.
Cuatro años llevas
habiéndomelo dicho, si ya me lo advertiste
y tienes que venir a clase,
yo pienso que esa chica
no te conviene,
te va a partir el corazón.
Durante cuatro años
.................................este sitio
está ocupado
y no me esperes, hoy me quedo en casa,
ayer estuve
desalojando los fantasmas de mi cuarto.
.................................este sitio
está ocupado
y no me esperes, hoy me quedo en casa,
ayer estuve
desalojando los fantasmas de mi cuarto.
The Other End
Aquella noche,
lo único que no se atrevió a beberse
fue su propio frío,
y le miró los ojos congelarse
tirados en la acera.
Nadie preguntó por las heridas
que el hielo hizo en los muslos,
miraron a otro lado, pero la interrogación
seguía en las rodillas abrasadas
igual que el polvo permance
entre los labios
y en las casas abandonadas.
A solas con la tierra se decide
vivir o persistir dormido,
y mientras piensas se amontona la colada
y te acostumbras
a un lado del sofá. -Yo les grité,
hubiera
resucitado su sudor
besándoles.- Con qué cuidado
sangraban, casi
como si no se hubieran roto.
Y a solas se quedaron,
como quien posée la tierra
entre sus brazos.
lo único que no se atrevió a beberse
fue su propio frío,
y le miró los ojos congelarse
tirados en la acera.
Nadie preguntó por las heridas
que el hielo hizo en los muslos,
miraron a otro lado, pero la interrogación
seguía en las rodillas abrasadas
igual que el polvo permance
entre los labios
y en las casas abandonadas.
A solas con la tierra se decide
vivir o persistir dormido,
y mientras piensas se amontona la colada
y te acostumbras
a un lado del sofá. -Yo les grité,
hubiera
resucitado su sudor
besándoles.- Con qué cuidado
sangraban, casi
como si no se hubieran roto.
Y a solas se quedaron,
como quien posée la tierra
entre sus brazos.
lunes, 24 de noviembre de 2008
First Time Against Cheap Romanticism
Lo sé,
habíamos bebido mucho.
Yo tanto
que no podía levantarme,
tú tanto
que no te puedes acordar.
Y, sin embargo, puede
que fuera el mismo alcohol
quien ayudara a desnudarnos,
tan torpemente,
hermosos y borrachos
como seguimos tantas noches,
acaso miserables pero amados,
casi perfectos,
como parecen a tu lado las ciudades,
contigo los otoños.
habíamos bebido mucho.
Yo tanto
que no podía levantarme,
tú tanto
que no te puedes acordar.
Y, sin embargo, puede
que fuera el mismo alcohol
quien ayudara a desnudarnos,
tan torpemente,
hermosos y borrachos
como seguimos tantas noches,
acaso miserables pero amados,
casi perfectos,
como parecen a tu lado las ciudades,
contigo los otoños.
Somatización
Mi cuerpo no es mi cuerpo,
el corazón que late solo,
los ojos que se cierran un instante
para esparcir la lágrima intimamente,
o los pulmones
abriéndose sin mi permiso,
cogiendo oxígeno, llevándolo
a las arterias,
mis piernas no me pertenecen
si siguen caminado, negando mi derrota,
las manos que rascan mi cabello
que nace y crece, y suda,
se eriza sola
la piel al contactar con el invierno.
Intensa máquina dispuesta
para sobrevivir,
a tus horarios ferozmente sometido.
Mi cuerpo es esta sombra
cuando intercede con la luz, mi cuerpo
se nota con el aire,
se ve con los colores que escupe,
el límite del árbol,
frontera de los bancos, peso
encima de la barra rodeando
un hombro, un trago, una pregunta...
Y míos
tus cuerpos y mis cuerpos
cuando te habito o si me habitas.
Es mío el cuerpo
que escapa a los horarios,
se empeña en el placer,
los gestos que señalan las islas que te nacen.
el corazón que late solo,
los ojos que se cierran un instante
para esparcir la lágrima intimamente,
o los pulmones
abriéndose sin mi permiso,
cogiendo oxígeno, llevándolo
a las arterias,
mis piernas no me pertenecen
si siguen caminado, negando mi derrota,
las manos que rascan mi cabello
que nace y crece, y suda,
se eriza sola
la piel al contactar con el invierno.
Intensa máquina dispuesta
para sobrevivir,
a tus horarios ferozmente sometido.
Mi cuerpo es esta sombra
cuando intercede con la luz, mi cuerpo
se nota con el aire,
se ve con los colores que escupe,
el límite del árbol,
frontera de los bancos, peso
encima de la barra rodeando
un hombro, un trago, una pregunta...
Y míos
tus cuerpos y mis cuerpos
cuando te habito o si me habitas.
Es mío el cuerpo
que escapa a los horarios,
se empeña en el placer,
los gestos que señalan las islas que te nacen.
domingo, 23 de noviembre de 2008
La búsqueda del sol,
la apocalypsis
de videoclubs cerrados
y todos los cristales siempre
a punto de romperse de su aliento.
Después ya nadie
caminará.
..............Porque no asfixia la ciudad
existen los domingos,
con su sofá y su mantelería,
plagados
de estúpidos paseos,
preciosidad sin rumbo.
Aunque también cuando atardece -
y eso
sucede pronto en los inviernos-
se pone
un gesto triste
y de ciudad invertebrada
echando dientes como lunes.
Babea los penúltimos instantes.
la apocalypsis
de videoclubs cerrados
y todos los cristales siempre
a punto de romperse de su aliento.
Después ya nadie
caminará.
..............Porque no asfixia la ciudad
existen los domingos,
con su sofá y su mantelería,
plagados
de estúpidos paseos,
preciosidad sin rumbo.
Aunque también cuando atardece -
y eso
sucede pronto en los inviernos-
se pone
un gesto triste
y de ciudad invertebrada
echando dientes como lunes.
Babea los penúltimos instantes.
sábado, 22 de noviembre de 2008
La otra Luna
No dejo de empezar
y caben dudas.
¿Diréis en otros brazos
la intimidad perdida,
palabras recicladas por males de mutismo?
No me recordaréis
cuando la esquina de mis hojas
desdoble
los dedos de
amantes nuevos
como desdoblan mis amantes su esquinas.
No vais a hablar de mí,
no empezaréis por el final.
y caben dudas.
¿Diréis en otros brazos
la intimidad perdida,
palabras recicladas por males de mutismo?
No me recordaréis
cuando la esquina de mis hojas
desdoble
los dedos de
amantes nuevos
como desdoblan mis amantes su esquinas.
No vais a hablar de mí,
no empezaréis por el final.
viernes, 21 de noviembre de 2008
Anoche
Anoche,
sobre los ojos de tu eterna adolescencia
tenía un verso
que no hablaba de ti,
rompiéndose,
........................tan solo
de los contestadores
que le responden a la noche y a los taxis,
a los recepcionistas de un hostal blindado,
cuando preguntan por tu ausencia.
Anoche preguntaba
por las heridas del invierno
sobre las manos
cansadas de su peso,
por el silencio de un hogar que no te espera
y por la oscuridad
quemada
de tanto arder, la luz
helada
que no entendió lo de apagarse,
consciente
de que la vigilancia del teléfono
supone un ejercicio de memoria.
Tus muslos capitulan en mi olvido
-me olvidan-.
Cada farola, el nombre de las calles
y mis derrotas te respetan,
tal cual las conociste de mis labios
te esperan
al filo de la misma esquina,
sobre las mismas horas,
la misma
cortina de humo.
Los charcos son el tiempo que nos queda
y los inviernos
estados de excepción
y nadie puede hacer ya nada por nosotros.
Naufraga con sinceridad por una vez
y mira como crecen
corales blancos en el pecho de la luna.
sobre los ojos de tu eterna adolescencia
tenía un verso
que no hablaba de ti,
rompiéndose,
........................tan solo
de los contestadores
que le responden a la noche y a los taxis,
a los recepcionistas de un hostal blindado,
cuando preguntan por tu ausencia.
Anoche preguntaba
por las heridas del invierno
sobre las manos
cansadas de su peso,
por el silencio de un hogar que no te espera
y por la oscuridad
quemada
de tanto arder, la luz
helada
que no entendió lo de apagarse,
consciente
de que la vigilancia del teléfono
supone un ejercicio de memoria.
Tus muslos capitulan en mi olvido
-me olvidan-.
Cada farola, el nombre de las calles
y mis derrotas te respetan,
tal cual las conociste de mis labios
te esperan
al filo de la misma esquina,
sobre las mismas horas,
la misma
cortina de humo.
Los charcos son el tiempo que nos queda
y los inviernos
estados de excepción
y nadie puede hacer ya nada por nosotros.
Naufraga con sinceridad por una vez
y mira como crecen
corales blancos en el pecho de la luna.
martes, 18 de noviembre de 2008
YOU´RE GONNA BE THE ONE THAT SAVES ME
Porque mi lengua se acostumbra
a recorrer tu cuerpo,
devotas mis palabras se aproximan
como pequeños animales de madera
hacia el infierno de tus noches.
El frío se apodera de los verbos
cuando las manos
aprenden una geografía
.......................................lenta
ante la duda -y decidida
delante de los mapas de otros huesos-
Prefiero
besarte y que lo notes,
dejar tu copa encima encima de la barra
con muy poco cuidado, por si el alcohol
decide derramarse en el encaje de tu medias
antes que yo
(a veces J. Pollock no es un buen ejemplo)
Decido no premeditar
paseos por el Prado
ni besos para velas
con más antelación que su segundo,
quisiera ser olvido por momentos.
Y mientras, pongo toda mi atención
en no pisar en falso,
no tropezar en la juntura
de un verso de baldosas amarillas
si una promesa es un grillete en tus tobillos
y ancla tus alas al sendero
de otra mentira.
Si puedo parecer pequeño y frágil
es porque miro
desde la altura de tu vientre,
y si pusiera en mis asuntos cotidianos,
en los poemas
de cada día,
..................este cariño,
..................................el plomo
con que te miro y me respondes,
estas palabras sin sonido que me tiemblan
en el trasbordo que mis manos
practican sobre tu cintura,
o la tristeza y el calor lejano
con que me miras un segundo
después de disponer tu boca y tu cuidado
en cincelar entre tus dientes mis arterias,
o acaso
esta pasión con que te miro y no te escondes,
esta verdad profana
que toco en tus mejillas,
entonces nada ya
quedase en la memoria o el olvido
y el tiempo
sería un niño que camina de tu mano.
a recorrer tu cuerpo,
devotas mis palabras se aproximan
como pequeños animales de madera
hacia el infierno de tus noches.
El frío se apodera de los verbos
cuando las manos
aprenden una geografía
.......................................lenta
ante la duda -y decidida
delante de los mapas de otros huesos-
Prefiero
besarte y que lo notes,
dejar tu copa encima encima de la barra
con muy poco cuidado, por si el alcohol
decide derramarse en el encaje de tu medias
antes que yo
(a veces J. Pollock no es un buen ejemplo)
Decido no premeditar
paseos por el Prado
ni besos para velas
con más antelación que su segundo,
quisiera ser olvido por momentos.
Y mientras, pongo toda mi atención
en no pisar en falso,
no tropezar en la juntura
de un verso de baldosas amarillas
si una promesa es un grillete en tus tobillos
y ancla tus alas al sendero
de otra mentira.
Si puedo parecer pequeño y frágil
es porque miro
desde la altura de tu vientre,
y si pusiera en mis asuntos cotidianos,
en los poemas
de cada día,
..................este cariño,
..................................el plomo
con que te miro y me respondes,
estas palabras sin sonido que me tiemblan
en el trasbordo que mis manos
practican sobre tu cintura,
o la tristeza y el calor lejano
con que me miras un segundo
después de disponer tu boca y tu cuidado
en cincelar entre tus dientes mis arterias,
o acaso
esta pasión con que te miro y no te escondes,
esta verdad profana
que toco en tus mejillas,
entonces nada ya
quedase en la memoria o el olvido
y el tiempo
sería un niño que camina de tu mano.
Prefiero besarte y que lo supongas
Sabemos levantarnos,
quizá porque el olvido se encarga del dolor
-amor envenenado de costumbre-
o porque la memoria concede un nuevo invierno
a quien comulga con sus automóviles
cerrados,
................oxidados blancamente,
colmados por la escarcha
y por los muslos habitables de otros
amantes exiliados que te prestan
las llaves de una intimidad mediocre.
Porque reconocemos estados de ebriedad
y no nos pesan los bolsillos, rotos
del uso y del abuso, de deseo;
porque escuchamos música de cremalleras atascadas
y obviamos preguntar
el nombre de la próxima parada.
Sabemos levantarnos
porque defienden su lugar en el vacío
los portaretratos saqueados
y porque la ciudad nos da la mano,
sus calles olvidades y sus horas
sin tránsito.
quizá porque el olvido se encarga del dolor
-amor envenenado de costumbre-
o porque la memoria concede un nuevo invierno
a quien comulga con sus automóviles
cerrados,
................oxidados blancamente,
colmados por la escarcha
y por los muslos habitables de otros
amantes exiliados que te prestan
las llaves de una intimidad mediocre.
Porque reconocemos estados de ebriedad
y no nos pesan los bolsillos, rotos
del uso y del abuso, de deseo;
porque escuchamos música de cremalleras atascadas
y obviamos preguntar
el nombre de la próxima parada.
Sabemos levantarnos
porque defienden su lugar en el vacío
los portaretratos saqueados
y porque la ciudad nos da la mano,
sus calles olvidades y sus horas
sin tránsito.
lunes, 17 de noviembre de 2008
Carpe Diem
Desvirtuado el sexo oral por la pornografía,
nos queda amarnos y esperar
o por lo menos esperar a amarnos.
(Yo ya no sé...)
Iremos
perteneciendo a las palabras sin necesidad
y a la inevitables
aceras de la calle Colegios.
Si la memoria no me falla, el tiempo
es una fiera
capaz de desmentir lo que hemos visto,
y desde la comodidad de rótulos
de ayer fuimos felices -a pesar
de ser criado en chandals de segunda mano-,
te digo que prefiero tus amnesias.
Habrá que echar raíces y amueblar
esta ciudad vacía con tus manos
en la indecentemente dilatada noche
de los domingos,
porque hay raíces rotas ancladas en el viento
y tienen las pereza de mis manos.
Y siempre
vacías estas manos, pues aire soy y en aire
sin pertenencias he de convertirme,
tan solo el tránsito amarillo y grave
de ajenas circustancias, casualidad impura,
que se resumen hoy
en la mejilla que anochece entre mis dedos,
ave pequeña y libre, placer por el placer.
nos queda amarnos y esperar
o por lo menos esperar a amarnos.
(Yo ya no sé...)
Iremos
perteneciendo a las palabras sin necesidad
y a la inevitables
aceras de la calle Colegios.
Si la memoria no me falla, el tiempo
es una fiera
capaz de desmentir lo que hemos visto,
y desde la comodidad de rótulos
de ayer fuimos felices -a pesar
de ser criado en chandals de segunda mano-,
te digo que prefiero tus amnesias.
Habrá que echar raíces y amueblar
esta ciudad vacía con tus manos
en la indecentemente dilatada noche
de los domingos,
porque hay raíces rotas ancladas en el viento
y tienen las pereza de mis manos.
Y siempre
vacías estas manos, pues aire soy y en aire
sin pertenencias he de convertirme,
tan solo el tránsito amarillo y grave
de ajenas circustancias, casualidad impura,
que se resumen hoy
en la mejilla que anochece entre mis dedos,
ave pequeña y libre, placer por el placer.
viernes, 14 de noviembre de 2008
Otra forma de destrucción
Un hilo invertebrado te recorre
la espina dorsal.
Como un escalofrío de ginebra,
noviembre baja de tu nuca a mis muñecas
-sudor y feromonas,
para el amor las velas-
Tus manos fueron antes que los verbos
manidos de suburbio.
Cada memoria
..........................exige a sus culpables
y mentiremos ante dios para salvarnos
de nuestra propia historia
y de nosotros mismos.
Hagamos el amor en este taxi
ardiendo, mientras las farolas lloran
el amarillo esperma
de la otra intimidad y su silencio.
Así quizá no venga la esperanza
a conversar acerca de los desayunos.
la espina dorsal.
Como un escalofrío de ginebra,
noviembre baja de tu nuca a mis muñecas
-sudor y feromonas,
para el amor las velas-
Tus manos fueron antes que los verbos
manidos de suburbio.
Cada memoria
..........................exige a sus culpables
y mentiremos ante dios para salvarnos
de nuestra propia historia
y de nosotros mismos.
Hagamos el amor en este taxi
ardiendo, mientras las farolas lloran
el amarillo esperma
de la otra intimidad y su silencio.
Así quizá no venga la esperanza
a conversar acerca de los desayunos.
jueves, 13 de noviembre de 2008
Cita
Decir mañana es discutir el infinito,
pero quedamos a las once.
Como otras sombras llegas tarde,
cansada, nada que no pueda maquillarse.
Te tienes que duchar, no sabes
si falda o pantalones
-Depende
de donde quieras acabar con tu tristeza
porque no me importa el frío.
Y yaceremos con las mismas sombras.
-Mejor te llamo yo, porque es posible
que salga tarde.
.............................Discutamos
el infinito en un instante.
Yo ya no sé, nosotros
¿habremos naufragado o todos -ese implacable resto-
están hundidos?
¿Habremos muerto
o se nos han llenado los paseos de fantasmas?
(¿Qué haré cuando te vayas
con esta sobredosis de soberbia?)
Me gusta ver amanecer en tus mejillas,
no me recuerdan
al horizonte inmenso de cruces y cuchillos.
Pequeño y habitable.
Quizá el destino nos reserve dignidad
y pueda rescatarte de ti misma o viceversa.
-Escríbeme después, ya cuando
estés saliendo de tu casa (Porque a cualquiera de los dos
le da tiempo a llegar hasta la plaza en diez minutos)
En esta vida es tarde para ciertas discusiones.
pero quedamos a las once.
Como otras sombras llegas tarde,
cansada, nada que no pueda maquillarse.
Te tienes que duchar, no sabes
si falda o pantalones
-Depende
de donde quieras acabar con tu tristeza
porque no me importa el frío.
Y yaceremos con las mismas sombras.
-Mejor te llamo yo, porque es posible
que salga tarde.
.............................Discutamos
el infinito en un instante.
Yo ya no sé, nosotros
¿habremos naufragado o todos -ese implacable resto-
están hundidos?
¿Habremos muerto
o se nos han llenado los paseos de fantasmas?
(¿Qué haré cuando te vayas
con esta sobredosis de soberbia?)
Me gusta ver amanecer en tus mejillas,
no me recuerdan
al horizonte inmenso de cruces y cuchillos.
Pequeño y habitable.
Quizá el destino nos reserve dignidad
y pueda rescatarte de ti misma o viceversa.
-Escríbeme después, ya cuando
estés saliendo de tu casa (Porque a cualquiera de los dos
le da tiempo a llegar hasta la plaza en diez minutos)
En esta vida es tarde para ciertas discusiones.
miércoles, 12 de noviembre de 2008
Yo Lluevo
Este cansancio
de nube.
...............Sé
que no es mi cuerpo los escombros,
sino este estar siempre lejano.
Preciso al máximo la línea
de un cuerpo apoderándose
de mis preguntas,
...............................más exacto su dibujo
cuanto más gira un planeta
que no se para a discutir sus horas.
No quiero caminar,
estar más lejos.
Me miras porque sabes que ante ti
estoy desnudo,
porque tu cuello me desarma,
conviertes el invierno
.......................................en un niño cobarde,
y todavía no estoy listo
para un amor minimalista.
No sé la forma de los tilos,
pero si de verdad se llaman tilos,
si tilo es su nombre verdadero
serán de nieve,
deben oler como tus muslos
-así les hablaré de ti
en medio de casualidades sin sentido-.
Este cansancio
de nube
................no necesita
dormir. Cansado,
urgentemente, necesito
llover sobre la tierra seca, acaso
la tierra que sostiene el aire
que te diluye entre la lluvia.
de nube.
...............Sé
que no es mi cuerpo los escombros,
sino este estar siempre lejano.
Preciso al máximo la línea
de un cuerpo apoderándose
de mis preguntas,
...............................más exacto su dibujo
cuanto más gira un planeta
que no se para a discutir sus horas.
No quiero caminar,
estar más lejos.
Me miras porque sabes que ante ti
estoy desnudo,
porque tu cuello me desarma,
conviertes el invierno
.......................................en un niño cobarde,
y todavía no estoy listo
para un amor minimalista.
No sé la forma de los tilos,
pero si de verdad se llaman tilos,
si tilo es su nombre verdadero
serán de nieve,
deben oler como tus muslos
-así les hablaré de ti
en medio de casualidades sin sentido-.
Este cansancio
de nube
................no necesita
dormir. Cansado,
urgentemente, necesito
llover sobre la tierra seca, acaso
la tierra que sostiene el aire
que te diluye entre la lluvia.
Involuntario
No es la soledad, sino el desprecio
con que me miran estos muros
sensibles a los cambios de estaciones,
vacíos y amarillos,
nocturnos hasta la carencia de retratos.
Prefiere el aire las aceras
pobladas por la levedad de tus tobillos
desnudos.
..................Otro
desprecio es la amenaza del termómetro,
el agujero al fondo del saco del pasado,
la obligación que impone la memoria.
Con qué calor te miran
los cobres vegetales del otoño,
con qué pereza clavas tus ojos en el suelo,
con qué sinceridad me voy
quedando sin palabras.
La inercia me atormenta.
Si yo tuviera nombre
de rascacielos newyorkino...
Una fisura en la barbilla
del horizonte, sombras sin destino
y propaganda sentimentalista,
publicidad de un cuerpo pixelado.
No sabes cómo cuesta soltarse de tu mano.
con que me miran estos muros
sensibles a los cambios de estaciones,
vacíos y amarillos,
nocturnos hasta la carencia de retratos.
Prefiere el aire las aceras
pobladas por la levedad de tus tobillos
desnudos.
..................Otro
desprecio es la amenaza del termómetro,
el agujero al fondo del saco del pasado,
la obligación que impone la memoria.
Con qué calor te miran
los cobres vegetales del otoño,
con qué pereza clavas tus ojos en el suelo,
con qué sinceridad me voy
quedando sin palabras.
La inercia me atormenta.
Si yo tuviera nombre
de rascacielos newyorkino...
Una fisura en la barbilla
del horizonte, sombras sin destino
y propaganda sentimentalista,
publicidad de un cuerpo pixelado.
No sabes cómo cuesta soltarse de tu mano.
lunes, 10 de noviembre de 2008
Afortunado...
aquel que guarda en sus cajones sin olvido
pequeños sueños
-tormentas sobre un mapa
o crías
algodonadas
de bestias todavía inofensivas-
para estos días largos, lunes, cotidianos,
tan faltos de una atmósfera habitable.
Pequeños sueños
como tus manos,
como tu pecho respirando suave,
pequeño.
Afortunado aquel que cada calle
y cada línea de autobús resume
en buenas
conversaciones o caricias
precisas,
pequeñas,
descuidos de epidermis consolada.
Quien toma un taxi preguntando por la habitación,
quien puede
hacer de un parque público
momentos
privados.
Afortunado
quien ve en unos tobillos
una ilusión pequeña
como pequeños labios inclinados,
o quien despierta en la resaca de otro cuerpo,
en un desnudo diminuto, oscuro,
y quien conoce
la cremallera de un vestido,
la sierpe de metal que asfixia
la espalda, y sabe derrocar su tiranía.
En fin, afortunado quien conoce la tristeza
y sabe sus remedios,
vivir vencido a
pesar de las bellezas homicidas de la seda,
quien no paga rescates de charol.
Afortunado aquel a quien le quedan veinte días de camino
y toda
su vida
para matarse junto a ti,
que seguirás viviendo en esta mancha del atardecer
aunque nadie nos recuerde -ni nosotros-.
pequeños sueños
-tormentas sobre un mapa
o crías
algodonadas
de bestias todavía inofensivas-
para estos días largos, lunes, cotidianos,
tan faltos de una atmósfera habitable.
Pequeños sueños
como tus manos,
como tu pecho respirando suave,
pequeño.
Afortunado aquel que cada calle
y cada línea de autobús resume
en buenas
conversaciones o caricias
precisas,
pequeñas,
descuidos de epidermis consolada.
Quien toma un taxi preguntando por la habitación,
quien puede
hacer de un parque público
momentos
privados.
Afortunado
quien ve en unos tobillos
una ilusión pequeña
como pequeños labios inclinados,
o quien despierta en la resaca de otro cuerpo,
en un desnudo diminuto, oscuro,
y quien conoce
la cremallera de un vestido,
la sierpe de metal que asfixia
la espalda, y sabe derrocar su tiranía.
En fin, afortunado quien conoce la tristeza
y sabe sus remedios,
vivir vencido a
pesar de las bellezas homicidas de la seda,
quien no paga rescates de charol.
Afortunado aquel a quien le quedan veinte días de camino
y toda
su vida
para matarse junto a ti,
que seguirás viviendo en esta mancha del atardecer
aunque nadie nos recuerde -ni nosotros-.
No de jes nunca de salvarme
Permíteme no doblegarme a las palabras
prefabricadas,
no conformarme en la felicidad
y desacreditar cualquier canción de amor.
Mi sombra es la de un buitre
dispuesto a devorarme,
las calles son cobardes, se pueblan de silencio
y esquivan mis pecados y tu muerte.
Aún tu rostro reflejado en la ventanilla
del taxi, todavía
los trenes frenan en mi espalda,
no hay más palabra que la abeja blanca de tus muslos
y esta tristeza innata disfrazada de voracidad.
A veces,
existo porque tus gemelos
descansan sobre mi cintura
y tus delgados
tobillos dibujados con albor de porcelana
alcanzan a mis manos.
No dejes nunca de salvarme...
Valiente y exquisita,
la humillación les pertenece a aquellos
que no aprendieron nunca a amar.
Tendremos que buscarnos otro hotel,
otra mejilla para los rigores del invierno,
besar el mismo sitio
y con las mismas ganas.
Ya solo tú pareces tú -con qué fiereza me encariño,
no sabes qué pasión desesperada,
qué falta de paciencia y qué rigor en cada gesto-
Aborto las palabras prematuras,
no discutamos todavía el infinito,
o que tu cuello incline de nuevo un nuevo amanecer,
la carta
de amor en las maletas.
No encontrareis polilas en mi armario,
tan solo el polvo aquel que fuimos,
el aire
que nos envenó con su mentira cálida de días por venir,
mejores siempre.
Y recordarte en esta hora
supone estar muy lejos.
Supón que un día pueda
con tu erotismo de diseño
y pueda
decir
me bebes como los cipreses que me agurdan en tu labio.
Ya sabes
con qué sinceridad te pido
que me hagas el amor por la mañana,
cuando los automóviles derritan
su escarcha y pueda
sentirme eterno como mi muerte.
Una ciudad es una
fotografía inútil,
un paragüero sucio de paraguas cotidianos,
una costumbre, un enemigo.
No dejes nunca de salvarme...
prefabricadas,
no conformarme en la felicidad
y desacreditar cualquier canción de amor.
Mi sombra es la de un buitre
dispuesto a devorarme,
las calles son cobardes, se pueblan de silencio
y esquivan mis pecados y tu muerte.
Aún tu rostro reflejado en la ventanilla
del taxi, todavía
los trenes frenan en mi espalda,
no hay más palabra que la abeja blanca de tus muslos
y esta tristeza innata disfrazada de voracidad.
A veces,
existo porque tus gemelos
descansan sobre mi cintura
y tus delgados
tobillos dibujados con albor de porcelana
alcanzan a mis manos.
No dejes nunca de salvarme...
Valiente y exquisita,
la humillación les pertenece a aquellos
que no aprendieron nunca a amar.
Tendremos que buscarnos otro hotel,
otra mejilla para los rigores del invierno,
besar el mismo sitio
y con las mismas ganas.
Ya solo tú pareces tú -con qué fiereza me encariño,
no sabes qué pasión desesperada,
qué falta de paciencia y qué rigor en cada gesto-
Aborto las palabras prematuras,
no discutamos todavía el infinito,
o que tu cuello incline de nuevo un nuevo amanecer,
la carta
de amor en las maletas.
No encontrareis polilas en mi armario,
tan solo el polvo aquel que fuimos,
el aire
que nos envenó con su mentira cálida de días por venir,
mejores siempre.
Y recordarte en esta hora
supone estar muy lejos.
Supón que un día pueda
con tu erotismo de diseño
y pueda
decir
me bebes como los cipreses que me agurdan en tu labio.
Ya sabes
con qué sinceridad te pido
que me hagas el amor por la mañana,
cuando los automóviles derritan
su escarcha y pueda
sentirme eterno como mi muerte.
Una ciudad es una
fotografía inútil,
un paragüero sucio de paraguas cotidianos,
una costumbre, un enemigo.
No dejes nunca de salvarme...
sábado, 8 de noviembre de 2008
viernes, 7 de noviembre de 2008
Color Salmón
Nosotros desechamos la esperanza del oráculo,
abrimos grietas en los puentes subterráneos
donde la tierra
supura frío su sudor clemente.
Buscamos incansables, demolidos, un resquicio
de virgen desesperación, de no saber,
de nadie respiró
en siglos este oxígeno quemado.
....................................................Y no sabemos
y no desesperamos,
prohibido detenerse, censurado el retroceso,
ahora
no importan las respuestas,
buscamos sólo las pregutnas.
abrimos grietas en los puentes subterráneos
donde la tierra
supura frío su sudor clemente.
Buscamos incansables, demolidos, un resquicio
de virgen desesperación, de no saber,
de nadie respiró
en siglos este oxígeno quemado.
....................................................Y no sabemos
y no desesperamos,
prohibido detenerse, censurado el retroceso,
ahora
no importan las respuestas,
buscamos sólo las pregutnas.
jueves, 6 de noviembre de 2008
Pesimo Optimismo
Juguemos a intentar palabras.
Probemos, por ejemplo, con
felicidad
-es un depredador que siempre acecha-.
Le sobran siglos de desgaste de uso fácil,
pero si digo
qué sórdida la luz de tu ventana firmemente persiguiendo
mis ojos desacostumbrados
en tu melena
desnuda y corta,
podríamos hablar
de algunos nombres rescatados por unión:
voracidad posible.
Pero es muy pronto para la modestia,
debiésemos citar a lo imposible,
y se me ocurre: siempre
-manías de no prometer, jamás
se dice siempre, nunca,
ni nunca,
ni la torpeza de un sinónimo forzado.
Si no puedo quererte para siempre
he de quererte para nunca. O hoy.
Y todo, por supuesto.
Entonces:
Felicidad: voracidad posible y todo lo imposible.
También milagro cotidiano
como un buen plato de lentejas de mi madre,
un niño que se cae sin gravedad,
un beso, re-encontrar o calcetines nuevos.
Y siempre (con perdón)
seríamos felices lejos
o muy lejos,
o más felices.
Extraño, cotidiano, inconstante.
Sería justo
decir
también
contigo,
al menos hoy;
pequeñas cosas, grandes intenciones.
Redefinamos, pues, Felicidad:
Voracidad posible y todo y todo lo imposible, acaso
muy lejos,
milagro cotidiano de otros muchas de las veces,
extraño estadio de conciencia y don
impertinentemente inconstante,
o tú o contigo
con las pequeñas cosas diferententes -cenas en la calle los domingos tarde,
llamadas a deshoras, música y alcohol-
y ya veremos qué intenciones
porque sobretodo es hoy.
Un precio justo o asumible
por un placer que no nos decepcione,
que valga
la pena,
la felicidad.
Probemos, por ejemplo, con
felicidad
-es un depredador que siempre acecha-.
Le sobran siglos de desgaste de uso fácil,
pero si digo
qué sórdida la luz de tu ventana firmemente persiguiendo
mis ojos desacostumbrados
en tu melena
desnuda y corta,
podríamos hablar
de algunos nombres rescatados por unión:
voracidad posible.
Pero es muy pronto para la modestia,
debiésemos citar a lo imposible,
y se me ocurre: siempre
-manías de no prometer, jamás
se dice siempre, nunca,
ni nunca,
ni la torpeza de un sinónimo forzado.
Si no puedo quererte para siempre
he de quererte para nunca. O hoy.
Y todo, por supuesto.
Entonces:
Felicidad: voracidad posible y todo lo imposible.
También milagro cotidiano
como un buen plato de lentejas de mi madre,
un niño que se cae sin gravedad,
un beso, re-encontrar o calcetines nuevos.
Y siempre (con perdón)
seríamos felices lejos
o muy lejos,
o más felices.
Extraño, cotidiano, inconstante.
Sería justo
decir
también
contigo,
al menos hoy;
pequeñas cosas, grandes intenciones.
Redefinamos, pues, Felicidad:
Voracidad posible y todo y todo lo imposible, acaso
muy lejos,
milagro cotidiano de otros muchas de las veces,
extraño estadio de conciencia y don
impertinentemente inconstante,
o tú o contigo
con las pequeñas cosas diferententes -cenas en la calle los domingos tarde,
llamadas a deshoras, música y alcohol-
y ya veremos qué intenciones
porque sobretodo es hoy.
Un precio justo o asumible
por un placer que no nos decepcione,
que valga
la pena,
la felicidad.
Despedida
Apuro tu figura
como se exprime la obsidiana entre los labios.
La piedra se convierte en gotas
de lluvia,
una aleatoria obstinación en ti.
Silencio: Un hombre a muerto de palabras
difíciles
.............y sin perdón camina.
Detrás de las primeras hojas
hay un otoño derribado, ruinas
donde arrancar tus ojos o tu lencería.
El frío quiso el resto.
La inercia opaca de las hojas guarda
tu línea,
..............intento
no traicionarte en cada verso, no
exagerar el clima del tornado.
Devuélveme la luz que te transporta
por dentro de mis ojos.
O deja de existir,
..............................porque los muertos
no pueden aferrarse a su memoria,
no pueden recurrir una palabra
incómoda,
la relación de pertenencia
que les devuelve un alma sometida
que ya no volverán a usar
-la esclavitud que se supone en las promesas-.
Aún estás flotando bajo el aire,
aún naufragas,
aún es pronto
para no echarte de menos.
El resto no se dice,
que no parezca una despedida.
como se exprime la obsidiana entre los labios.
La piedra se convierte en gotas
de lluvia,
una aleatoria obstinación en ti.
Silencio: Un hombre a muerto de palabras
difíciles
.............y sin perdón camina.
Detrás de las primeras hojas
hay un otoño derribado, ruinas
donde arrancar tus ojos o tu lencería.
El frío quiso el resto.
La inercia opaca de las hojas guarda
tu línea,
..............intento
no traicionarte en cada verso, no
exagerar el clima del tornado.
Devuélveme la luz que te transporta
por dentro de mis ojos.
O deja de existir,
..............................porque los muertos
no pueden aferrarse a su memoria,
no pueden recurrir una palabra
incómoda,
la relación de pertenencia
que les devuelve un alma sometida
que ya no volverán a usar
-la esclavitud que se supone en las promesas-.
Aún estás flotando bajo el aire,
aún naufragas,
aún es pronto
para no echarte de menos.
El resto no se dice,
que no parezca una despedida.
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Estar
Entiendo el frío porque no sonríes,
noviembre
no es una explicación.
Son días de reparo,
de inventariar las piedras del camino,
de exagerar la culpa, acaso.
Y de silencio
si basta con estar
-aparte de tu forma de dejarme sin palabras-.
Hermosamente triste.
Ya sabes
que nada dura para siempre.
noviembre
no es una explicación.
Son días de reparo,
de inventariar las piedras del camino,
de exagerar la culpa, acaso.
Y de silencio
si basta con estar
-aparte de tu forma de dejarme sin palabras-.
Hermosamente triste.
Ya sabes
que nada dura para siempre.
lunes, 3 de noviembre de 2008
Nosotros, la no-historia
Se quedan sucias hoy las estaciones
de los abonos de septiembre.
Nos ha tocado una felicidad
difícil,
untiempo sin agravios que ostentar,
una conciencia que vendimos por
la luz premeditada de los escaparates.
Es este un tiempo rápido
aunque no será el último
-la única catástrofe
es la superstición gratuita. Otros
sobrevivieron-
Observa
con qué solemnidad se inclina, sombra
robando sombra,
..............................trozos,
pedazos de papel donde escribir
un siglo más sin sangre
.........................................o
abusos de cansancio.
Se conocieron decreídos. Pienso
que cada historia necesita su mentira.
Dispuesto su charol rojizo -mírate-,
envenenado,
detrás de los jardines mordidos por el frío,
se sabe presa fácil de sí misma
porque vivir exige ccatrices.
Vendrá otro mes y les hará más daño.
Como elegidos: suyo el tiempo amable,
y traicionados.
..........................Fueron
como un pequeño estado
que se bañaba en oro de estraperlo,
corruptos y perversos, gobernados
por el capricho,
echándose a perder, dijeron otros,
de tantoprovocar a la felicidad,
de, al menos, intentarlo.
Se han malcriado cuanto han podido
y queda poco para echar de menos.
Mordiéndose la sien regresa, carne
adicta y desinteresada y solo carne
porque volver no exige la existencia.
Pequeños crímenes de barro
modelan
el cáliz de la Historia,
y les olvidarán si no se olvidan.
Es la ignorancia un genocidio que se asume
a base de perder memoria.
La guerra es algo que les pasa a otros
mientras que nos arropa cada noche
y llena de tesoros
pequeños vertederos de extrarradio.
No comprender la suerte es otra forma
de no mirar.
......................Le besa siempre
después de una sonrisa.
de los abonos de septiembre.
Nos ha tocado una felicidad
difícil,
untiempo sin agravios que ostentar,
una conciencia que vendimos por
la luz premeditada de los escaparates.
Es este un tiempo rápido
aunque no será el último
-la única catástrofe
es la superstición gratuita. Otros
sobrevivieron-
Observa
con qué solemnidad se inclina, sombra
robando sombra,
..............................trozos,
pedazos de papel donde escribir
un siglo más sin sangre
.........................................o
abusos de cansancio.
Se conocieron decreídos. Pienso
que cada historia necesita su mentira.
Dispuesto su charol rojizo -mírate-,
envenenado,
detrás de los jardines mordidos por el frío,
se sabe presa fácil de sí misma
porque vivir exige ccatrices.
Vendrá otro mes y les hará más daño.
Como elegidos: suyo el tiempo amable,
y traicionados.
..........................Fueron
como un pequeño estado
que se bañaba en oro de estraperlo,
corruptos y perversos, gobernados
por el capricho,
echándose a perder, dijeron otros,
de tantoprovocar a la felicidad,
de, al menos, intentarlo.
Se han malcriado cuanto han podido
y queda poco para echar de menos.
Mordiéndose la sien regresa, carne
adicta y desinteresada y solo carne
porque volver no exige la existencia.
Pequeños crímenes de barro
modelan
el cáliz de la Historia,
y les olvidarán si no se olvidan.
Es la ignorancia un genocidio que se asume
a base de perder memoria.
La guerra es algo que les pasa a otros
mientras que nos arropa cada noche
y llena de tesoros
pequeños vertederos de extrarradio.
No comprender la suerte es otra forma
de no mirar.
......................Le besa siempre
después de una sonrisa.
viernes, 31 de octubre de 2008
Aullido
A Allen Ginsberg
Quisiera tener frío, andar desnudo
por los histéricos, tristes tejados,
colérico y real, envenenado
y desintoxicado de este mundo.
Quisiera otra cabeza y no es la tuya
para sacar sus ojos y mirarme
y comparar mi estupidez con vuestra puta madre:
imagen, silicona y razón pura,
economía, envidia... a ver quién gana.
Por mí, podeis seguir viviendo -cambio
la eternidad de vuestra mala baba
de horarios y de marcas registradas
por el precioso y rojo don de un labio,
la helada en mi cabello esta mañana-.
Mientras Dormías
La lluvia es algo que nos pasa cuando llueve
y no hay más magia.
Aguanta la respiración debajo
del aguacero
.......................-y no te olvides de brindar:
Estoy viviendo aparte-,
exacta
su furia en los paraguas,
...........................................cruel
su muerte entre zapatos y automóviles.
Aquí -o nunca- ya no se respira y
dos sombras se prohiben
una ciudad y cien constelaciones ciegas.
Es pronto para adivinar el modo
con el que hallar el pulso a los recuerdos
o solo averiguar vacío en otras manos.
.......................................................................Ya nadie
se atreve a sospechar su vida,
el tiempo que le espera como un muro.
Sin nombre, la gravedad es llevadera:
dos piernas
vigilan el silencio,
respiran lluvia.
...........................En las aceras
he descubierto formas de paisajes
asesinados hace mucho tiempo.
No hay más magia, pero la lluvia abarca un todo.
Extraño ser yo mismo, socorrer
las horas y llamadas de dos sombras
en la insultante convivencia de un paraguas que vigila
la libertad.
y no hay más magia.
Aguanta la respiración debajo
del aguacero
.......................-y no te olvides de brindar:
Estoy viviendo aparte-,
exacta
su furia en los paraguas,
...........................................cruel
su muerte entre zapatos y automóviles.
Aquí -o nunca- ya no se respira y
dos sombras se prohiben
una ciudad y cien constelaciones ciegas.
Es pronto para adivinar el modo
con el que hallar el pulso a los recuerdos
o solo averiguar vacío en otras manos.
.......................................................................Ya nadie
se atreve a sospechar su vida,
el tiempo que le espera como un muro.
Sin nombre, la gravedad es llevadera:
dos piernas
vigilan el silencio,
respiran lluvia.
...........................En las aceras
he descubierto formas de paisajes
asesinados hace mucho tiempo.
No hay más magia, pero la lluvia abarca un todo.
Extraño ser yo mismo, socorrer
las horas y llamadas de dos sombras
en la insultante convivencia de un paraguas que vigila
la libertad.
jueves, 30 de octubre de 2008
Final(mente)
Qué fácil es decepcionarte
y qué poco me importa.
Detrás de las palomas que dejaste en
el mismo borde de todos los tejados,
detrás del plato sucio encima de la mesa y de los años,
detrás, te digo, de las sábanas tendidas
a los caprichos del invierno,
inevtablemente frías, rutinarias y abusadas
algunas veces,
detrás de tanto amor, cariño y mierda,
el pestilente juramento
de buenas intenciones,
como si otros no nos hubieran enseñado nada,
detrás estaba el fin
de todos los caminos.
y qué poco me importa.
Detrás de las palomas que dejaste en
el mismo borde de todos los tejados,
detrás del plato sucio encima de la mesa y de los años,
detrás, te digo, de las sábanas tendidas
a los caprichos del invierno,
inevtablemente frías, rutinarias y abusadas
algunas veces,
detrás de tanto amor, cariño y mierda,
el pestilente juramento
de buenas intenciones,
como si otros no nos hubieran enseñado nada,
detrás estaba el fin
de todos los caminos.
martes, 28 de octubre de 2008
no se, por qué
con cariño, desde el edén incendiado
por una litrona abandonada.
por una litrona abandonada.
Aitor J. Zancajo
Quererte es no querer que nada cambie,
que sea cada día diferente.
Dejar que la mitología aumente
(que la calleja lleve las letras de tu nombre
y descubrir una ciudad en otros ojos)
y no cortar aquello
que tanto me ha gustado: tu libertad radiante,
las alas con las que sacudes madrugadas,
con las que vuelves sana y salva del trabajo.
Quererte es que tu cama
me espere como los conventos sordos,
como la espuma de la mar anochecida,
soñar con Barcelona o con la Atlántida,
citar un verso en un descuido y provocar el caos,
y, sobre todo,
desentenderse de lo que se pueda perder
porque vivir no implica
ganar -y hay tanto que ganar contigo-,
sino descubrir,
y entre otras cosas, cada noche al acostarse
saber que hemos vivido un día más.
Quererte es no matarme,
por eso
me gusta tu sonrisa, estimo tu silencio,
calculo la pasión con que me rozas
y bebo sin cuidado.
A Medias
Dirán que fui injusto,
que le hice frente al aire besando tus rodillas,
que mis excusas nunca les valieron.
Dirán, quizás a medias, sus verdades
y mentirán en lo que se pueda o les convenga,
olvidarán lo justo,
las cosas que les di,
olvidarán debidamente para
odiarme y coincidir en aquello en que fallé.
Y las promesas no cumplidas nunca
dejan de respirar
y dar alientos fatuos para soñar mi muerte.
Dirán que fui injusto y no dirán
que yo soy mi miseria, mi destrucción (no fueron
mis manos que tocaron
un cuerpo ni una rosa,
sino las manos que les destruyeron,
las manos que no fueron las manos que soñaban).
Dirán, y tú me taparás el rostro.
Mentí quizás, por mí
quizás, también por ellos: Quería un buen recuerdo,
no recurrir a la comodidad
de odiar y de guardar
rencor, amaros como os dije que amaría,
poniendo el hombro, la mejilla helada,
pero distinto a antes.
Decid, equivocaos, mas no seais injustos.
que le hice frente al aire besando tus rodillas,
que mis excusas nunca les valieron.
Dirán, quizás a medias, sus verdades
y mentirán en lo que se pueda o les convenga,
olvidarán lo justo,
las cosas que les di,
olvidarán debidamente para
odiarme y coincidir en aquello en que fallé.
Y las promesas no cumplidas nunca
dejan de respirar
y dar alientos fatuos para soñar mi muerte.
Dirán que fui injusto y no dirán
que yo soy mi miseria, mi destrucción (no fueron
mis manos que tocaron
un cuerpo ni una rosa,
sino las manos que les destruyeron,
las manos que no fueron las manos que soñaban).
Dirán, y tú me taparás el rostro.
Mentí quizás, por mí
quizás, también por ellos: Quería un buen recuerdo,
no recurrir a la comodidad
de odiar y de guardar
rencor, amaros como os dije que amaría,
poniendo el hombro, la mejilla helada,
pero distinto a antes.
Decid, equivocaos, mas no seais injustos.
lunes, 27 de octubre de 2008
Plagio
Paul Valery
El amor, la amistad, es permitirse ser débiles unidos.
Ángel González
Murió quien pudo,
quien no pudo, siguió caminando
Vicente Aleixandre
La destruccion o el amor
Enrique Bunbury
querías ser libre pero que no te pasara nada
Carlos Pardo
nomeolvides
Luis García Montero
Recuerda que tú existes porque yo escribo
Diego Santos Sánchez
He dado la vuelta al mundo
y te he encontrado en la puerta de mi casa
Rimbaud
Te beso los tobillos
Pessoa
No hay que confundir el milagro divino de existir con el desagradable hecho de coexistir
Luis Cernuda
la tierra se queda a solas con sus muertos
Leopoldo María Panero
Verf
.........Qué espumas
Gustavo Adolfo Bécquer
Poesía eres tú
Ortega y Gasset
Yo soy yo y mis circustancias
Óscar Wilde
Salomé
Rubén Darío
y una sed de ilusiones infinita
Vicente Huidobro
tenía los cabellos del color de una bandera
Pio Baroja
parece ser que existe una virgen que seocupa de los desamparados, lo cual no implica que de vez en cuando no los deje morir de hambre, para que aprendan.
El amor, la amistad, es permitirse ser débiles unidos.
Ángel González
Murió quien pudo,
quien no pudo, siguió caminando
Vicente Aleixandre
La destruccion o el amor
Enrique Bunbury
querías ser libre pero que no te pasara nada
Carlos Pardo
nomeolvides
Luis García Montero
Recuerda que tú existes porque yo escribo
Diego Santos Sánchez
He dado la vuelta al mundo
y te he encontrado en la puerta de mi casa
Rimbaud
Te beso los tobillos
Pessoa
No hay que confundir el milagro divino de existir con el desagradable hecho de coexistir
Luis Cernuda
la tierra se queda a solas con sus muertos
Leopoldo María Panero
Verf
.........Qué espumas
Gustavo Adolfo Bécquer
Poesía eres tú
Ortega y Gasset
Yo soy yo y mis circustancias
Óscar Wilde
Salomé
Rubén Darío
y una sed de ilusiones infinita
Vicente Huidobro
tenía los cabellos del color de una bandera
Pio Baroja
parece ser que existe una virgen que seocupa de los desamparados, lo cual no implica que de vez en cuando no los deje morir de hambre, para que aprendan.
No nos podemos permitir ser débiles
unidos, ni cobardes
por separado en este tiempo tan hostil,
dorado y hueco
de buitrs y de bajas
temperaturas.
unidos, ni cobardes
por separado en este tiempo tan hostil,
dorado y hueco
de buitrs y de bajas
temperaturas.
...........................No podemos
querer menor miseria que un desnudo
ni conformarnos con amanecer
tal lejos de la espuma.
Nosotros, buenos hijos y sórdidos prodigios
de nuestras propias fieras
-solemos elegir las más brutales:
la guerra, una ciudad,
la posibilidad
de que el amor exista, DIOS o el odio-
daremas como herencia más dolor
porque vivir supone
agonizar despacio y quien no puede
camina en línea recta.
........................................No podemos
hablar, decir un nombre sin sospecha.
querer menor miseria que un desnudo
ni conformarnos con amanecer
tal lejos de la espuma.
Nosotros, buenos hijos y sórdidos prodigios
de nuestras propias fieras
-solemos elegir las más brutales:
la guerra, una ciudad,
la posibilidad
de que el amor exista, DIOS o el odio-
daremas como herencia más dolor
porque vivir supone
agonizar despacio y quien no puede
camina en línea recta.
........................................No podemos
hablar, decir un nombre sin sospecha.
Nosotros no podemos
estar sin ser ni parecer lo mismo,
anochecer sin pájaros violetas,
serr libres y que no nos pase nada,
quedarnos hasta tarde a sola con la tierra.
estar sin ser ni parecer lo mismo,
anochecer sin pájaros violetas,
serr libres y que no nos pase nada,
quedarnos hasta tarde a sola con la tierra.
Amar o destruir,
sin dar la vuelta al mundo
me encuentro ante la puerta de tu casa,
besando tus tobillos y no puedo
decir que yo soy yo en este verso
ni tú en qué espumas
y nadie es ya la mejor poesía.
sin dar la vuelta al mundo
me encuentro ante la puerta de tu casa,
besando tus tobillos y no puedo
decir que yo soy yo en este verso
ni tú en qué espumas
y nadie es ya la mejor poesía.
No puedo coexistir sin tu eistencia,
no puedes no regar los nomeolvides
y me remito hasta tus besos sobre
los hombros transparentes del profeta.
no puedes no regar los nomeolvides
y me remito hasta tus besos sobre
los hombros transparentes del profeta.
No puedo con la sed de ilusiones infinita,
que no te toque la esperanza, el árbol
de gotas de limón
que te persigue hasta los ojos huecos.
Las tablas del monarca con su ley
se prenden en el hueco de tus muslos
y el humo tiene aroma de bandera.
que no te toque la esperanza, el árbol
de gotas de limón
que te persigue hasta los ojos huecos.
Las tablas del monarca con su ley
se prenden en el hueco de tus muslos
y el humo tiene aroma de bandera.
No puede ser que cientos nos plagiasen
tan antes de nacer,
aquel lugar sin tiempo
donde podrías respirar tranquila
la libertad de no inventar el tiempo
y los horarios fríos y salvajes
de lo doméstico y ferroviario,
donde nacer supone ser escrito.
tan antes de nacer,
aquel lugar sin tiempo
donde podrías respirar tranquila
la libertad de no inventar el tiempo
y los horarios fríos y salvajes
de lo doméstico y ferroviario,
donde nacer supone ser escrito.
Vivimos siempre en una eternidad marchita
y ahora
no puedo
no recobrar mi condición humana
y de presencia pura.
y ahora
no puedo
no recobrar mi condición humana
y de presencia pura.
No puedes olvidar que hoy tú existes
porque yo escribo en esta página
y una palabra tuya bastará
para salvarte.
porque yo escribo en esta página
y una palabra tuya bastará
para salvarte.
Desmárcate, si puedes, de la Historia:
tendrás la vida.
La virgen de los miserables,
según parece, no cuajó.
tendrás la vida.
La virgen de los miserables,
según parece, no cuajó.
miércoles, 22 de octubre de 2008
por cuatro gotas
Hoy frío,
mañana paz
acaso
o nada.
La gente pasa anónima
e inanimada, piden
su turno, eligen
el lado de la acera
que no descubra la mentira
de un mal tinte.
Se ocultan de la lluvia,
y es triste porque
hacía mucho tiempo
que no venía a desteñir
el humo, y las muchchas
taparon sus cabellos,
igual que si valiesen
la pena,
muy desagradecidas.
Las calles se han llenado de paraguas
y, en los semáforos, el miedo
ha desatado manos
y prisa, algun insulto
chocando en los espejos de los coches,
blasfemias
en el transporte público...
Parece
que nadie nos echó de menos,
por cuatro gotas una dotación
de intrépidos bomberos
-quizá borrachos o dormidos-
a punto de reinagurar una rotonda.
Y, claro, ahora dicen
que ya sabían que ese árbol
iba a caer
o que la alcantarilla -estaba claro-
estaba sucia, el charco
tenía que crecer...
y la señora que le sube la tensión
por los relámpagos...
y luego están las malas caras.
Pero lo que me importa de verdad
es no haber podido retenerte
un día de diluvio y enseñarte
que a veces
no importa la lluvia.
Lo del desorden público
lo llevo con humor.
mañana paz
acaso
o nada.
La gente pasa anónima
e inanimada, piden
su turno, eligen
el lado de la acera
que no descubra la mentira
de un mal tinte.
Se ocultan de la lluvia,
y es triste porque
hacía mucho tiempo
que no venía a desteñir
el humo, y las muchchas
taparon sus cabellos,
igual que si valiesen
la pena,
muy desagradecidas.
Las calles se han llenado de paraguas
y, en los semáforos, el miedo
ha desatado manos
y prisa, algun insulto
chocando en los espejos de los coches,
blasfemias
en el transporte público...
Parece
que nadie nos echó de menos,
por cuatro gotas una dotación
de intrépidos bomberos
-quizá borrachos o dormidos-
a punto de reinagurar una rotonda.
Y, claro, ahora dicen
que ya sabían que ese árbol
iba a caer
o que la alcantarilla -estaba claro-
estaba sucia, el charco
tenía que crecer...
y la señora que le sube la tensión
por los relámpagos...
y luego están las malas caras.
Pero lo que me importa de verdad
es no haber podido retenerte
un día de diluvio y enseñarte
que a veces
no importa la lluvia.
Lo del desorden público
lo llevo con humor.
martes, 21 de octubre de 2008
Curiosas Coincidencias
.
.......................................................................................A Helena
De todo, lo que más me gusta
es como no se nota cuando miras
-o soy ciego-
las veces que se te debió romper la vida.
También esa mezaclada forma de decir
inevitablemente femenina,
y lo cruel que no pareces cuando
me llamas cobarde.
...................................La propina
que dejas a mis versos
y los cafés que no te tomas
con nadie, no te olvides, sobre todo,
escribo lo que quiero,
alguna vez ya no como quisiera,
alguna vez, me dices, mejor
que Luis García Montero.
.......................................................................................A Helena
De todo, lo que más me gusta
es como no se nota cuando miras
-o soy ciego-
las veces que se te debió romper la vida.
También esa mezaclada forma de decir
inevitablemente femenina,
y lo cruel que no pareces cuando
me llamas cobarde.
...................................La propina
que dejas a mis versos
y los cafés que no te tomas
con nadie, no te olvides, sobre todo,
escribo lo que quiero,
alguna vez ya no como quisiera,
alguna vez, me dices, mejor
que Luis García Montero.
lunes, 20 de octubre de 2008
Crisis de Conciencia
En este espejo cotidiano
de cada día,
en este insulto de cristal, en este
vigía incontestable, faro seco
y realidad calcada,
aquí -o acaso allí o en medio-
hay una voz
terrible
que mana de un extraño rostro que me acusa
y que me aterra,
lo que es peor,
aquí -o acaso no soy yo
quien mira sino el observado-
una figura inerte me interroga
y clava sus preposiciones en mi cerebro
vacuo,
preguntas
difíciles como un cuerpo
aún envuelto,
demonios disfrazados de conjunción y cisne...
y siempre, cada día, su tortura
y su inclemencia empañada
dónde, hacia dónde, cómo, cuántos,
por qué y por qué no,
cuándo, y tú ya no eres tú ni nunca ni siempre
pudiste serlo,
y tú quién eres
si no el mal sueño de todas las peores coincidencias
pero hoy no,
hoy no pregunta
con quién,
hoy sabe que tengo la respuesta y calla.
Es este espejo cotidiano
otra pasión de autodestrucción,
una conciencia adquirida
en contra mía.
Qué suerte y qué desierto
que hoy le falte una pregunta.
de cada día,
en este insulto de cristal, en este
vigía incontestable, faro seco
y realidad calcada,
aquí -o acaso allí o en medio-
hay una voz
terrible
que mana de un extraño rostro que me acusa
y que me aterra,
lo que es peor,
aquí -o acaso no soy yo
quien mira sino el observado-
una figura inerte me interroga
y clava sus preposiciones en mi cerebro
vacuo,
preguntas
difíciles como un cuerpo
aún envuelto,
demonios disfrazados de conjunción y cisne...
y siempre, cada día, su tortura
y su inclemencia empañada
dónde, hacia dónde, cómo, cuántos,
por qué y por qué no,
cuándo, y tú ya no eres tú ni nunca ni siempre
pudiste serlo,
y tú quién eres
si no el mal sueño de todas las peores coincidencias
pero hoy no,
hoy no pregunta
con quién,
hoy sabe que tengo la respuesta y calla.
Es este espejo cotidiano
otra pasión de autodestrucción,
una conciencia adquirida
en contra mía.
Qué suerte y qué desierto
que hoy le falte una pregunta.
Salomé
Salomé
(Oscar Wilde)
La hierba se despeina debajo de tu cuerpo.
Hoy nadie va a salvarte.
Un día se marchó y no vino.
Un pájaro de alquimia
robó sus sueños cuando no dormía.
Dejó sus sueños bajo las montañas cuando las montañas
aún dedía de ser nubes
y se hizo lluvia y dijo:
........................................."Nunca más"
Procura hervis tu sangre
...............................................antes de jurar,
las alas
de fuego no perdonan,
devuélvele su cuello al mensajero y besa
los labios blancos del profeta asesinado.
(Oscar Wilde)
La hierba se despeina debajo de tu cuerpo.
Hoy nadie va a salvarte.
Un día se marchó y no vino.
Un pájaro de alquimia
robó sus sueños cuando no dormía.
Dejó sus sueños bajo las montañas cuando las montañas
aún dedía de ser nubes
y se hizo lluvia y dijo:
........................................."Nunca más"
Procura hervis tu sangre
...............................................antes de jurar,
las alas
de fuego no perdonan,
devuélvele su cuello al mensajero y besa
los labios blancos del profeta asesinado.
Penitencia
Los árboles, los ves,
parecen árboles
pero conspiran,
están tramando un homicidio, un parto,
un último recuerdo. Hay siete formas de morir
honrosamente. Apunta: Trasnochar
el lunes,
trasnochar el martes, miércoles,
y no dormir el jueves
... suma y sigue, no morir ya no es posible.
Me sabe a pan
la luna que pisan tus zapatos
-la luna es un insecto agonizante-
me sabe a vino
el labio inflado entre los dientes.
Los gatos
también conspiran,
esperan la carroña de tu ropa
cayendo al suelo.
Espera un poco más, un poco más, es el desierto
un cuarto de invitados
para quien quien nunca halló esperanza en unos ojos,
para quien no
dedica tiempo a una teoría de existir
según los putos libros de autoayuda.
Dolores que naufragan en un cuerpo
o que se asfixian con el aire,
las putas que siempre te amarán, comprueba,
y paga.
Hoy nadie tiene sitio o todos son sonámbulos.
parecen árboles
pero conspiran,
están tramando un homicidio, un parto,
un último recuerdo. Hay siete formas de morir
honrosamente. Apunta: Trasnochar
el lunes,
trasnochar el martes, miércoles,
y no dormir el jueves
... suma y sigue, no morir ya no es posible.
Me sabe a pan
la luna que pisan tus zapatos
-la luna es un insecto agonizante-
me sabe a vino
el labio inflado entre los dientes.
Los gatos
también conspiran,
esperan la carroña de tu ropa
cayendo al suelo.
Espera un poco más, un poco más, es el desierto
un cuarto de invitados
para quien quien nunca halló esperanza en unos ojos,
para quien no
dedica tiempo a una teoría de existir
según los putos libros de autoayuda.
Dolores que naufragan en un cuerpo
o que se asfixian con el aire,
las putas que siempre te amarán, comprueba,
y paga.
Hoy nadie tiene sitio o todos son sonámbulos.
sábado, 18 de octubre de 2008
La Calle de los Ojos
Con esta belle epoque de cuatro días,
su imsomnio re-elegido cada noche,
las uñas rojas sujetando la cerveza,
-agur,
............en qué desierto-
en otra muerte nos volvemos a encontrar
que hoy llueve
y la ciudad respira charcos negros
y el arco-iris del aceite de automóvil
absorve luz quemada de farolas.
Y se respira muerte y gloria,
¡bendito barro!
complejo de provincia en los balcones
y resistencia al extrarradio -no nos toque
cristal ni acero-
¿A qué desierto me llevan tus espumas?
¿Eres una mujer o una ciudad?
...Promesas de abandono
su imsomnio re-elegido cada noche,
las uñas rojas sujetando la cerveza,
-agur,
............en qué desierto-
en otra muerte nos volvemos a encontrar
que hoy llueve
y la ciudad respira charcos negros
y el arco-iris del aceite de automóvil
absorve luz quemada de farolas.
Y se respira muerte y gloria,
¡bendito barro!
complejo de provincia en los balcones
y resistencia al extrarradio -no nos toque
cristal ni acero-
¿A qué desierto me llevan tus espumas?
¿Eres una mujer o una ciudad?
...Promesas de abandono
viernes, 17 de octubre de 2008
Advertencia 3
Escribo porque no creo en tus ojos,
cuando me miras me haces grande
sintiéndome menudo
como tu sombra.
..............................Escribo:
has sido descubierta
poblando los oscuros azulejos de la noche.
Pero si cantan las sirenas
una naranja envenenada y homicida
encenderá la cicatriz de tu cabello.
-Es sólo el camión de la basura, pero
tú eso ya lo sabes-
Si puedes resucita,
conviérte esta ciudad en cisne.
cuando me miras me haces grande
sintiéndome menudo
como tu sombra.
..............................Escribo:
has sido descubierta
poblando los oscuros azulejos de la noche.
Pero si cantan las sirenas
una naranja envenenada y homicida
encenderá la cicatriz de tu cabello.
-Es sólo el camión de la basura, pero
tú eso ya lo sabes-
Si puedes resucita,
conviérte esta ciudad en cisne.
La Forma de tu Pelo
Aguanta el equilibrio todavía,
mil ojos como dientes pueblan la hora punta.
Una canción no puede
salvar el mundo,
mejor mañana cuando el día diga
que los semáforos te mecen en el aire,
que tus promesas ya no son asunto tuyo.
Que no te toque la esperanza, ángel cruel,
ni los relojes del andén impongan
su dictadura de costumbres encubiertas.
Son otras
las horas que te tocan con piedad,
sentir la arena dentro de los ojos
después de tanto tiempo de naufragio.
Tan solo la memoria es más cruel que el fondo de los vasos,
no se distinguen
problema y solución.
Un beso.
Te llamo cuando llegue a casa.
Aún nos miran.
mil ojos como dientes pueblan la hora punta.
Una canción no puede
salvar el mundo,
mejor mañana cuando el día diga
que los semáforos te mecen en el aire,
que tus promesas ya no son asunto tuyo.
Que no te toque la esperanza, ángel cruel,
ni los relojes del andén impongan
su dictadura de costumbres encubiertas.
Son otras
las horas que te tocan con piedad,
sentir la arena dentro de los ojos
después de tanto tiempo de naufragio.
Tan solo la memoria es más cruel que el fondo de los vasos,
no se distinguen
problema y solución.
Un beso.
Te llamo cuando llegue a casa.
Aún nos miran.
miércoles, 15 de octubre de 2008
Pequeñas Esperanzas
Espero estar hundiéndome,
pero al alzar la mano
sobrepasar la sal que me sepulta,
llevarme hasta los labios una gota
de aire
o de tus manos salvadoras o asesinas.
Lo peor que pueden reprocharte es la cobardía,
pues sabes
que la conciencia es un piedra sin piedad
con noches que ella habita.
Espero que tus brazos sepan remover la tierra,
me agarré al plomo de tus ojos,
me dejaré llevar por las corrientes
y cuando salga cruz daré la cara,
aceptaré mi suerte igual que un parte médico.
Si tengo que morir que sea ahora. Este poema
debió empezar con "ójala"o "que quieras"
seguir con verbos
en tiempo subjuntivo, hablar de las estrellas,
como una rígida luz de octubre
no acabarse nunca.
pero al alzar la mano
sobrepasar la sal que me sepulta,
llevarme hasta los labios una gota
de aire
o de tus manos salvadoras o asesinas.
Lo peor que pueden reprocharte es la cobardía,
pues sabes
que la conciencia es un piedra sin piedad
con noches que ella habita.
Espero que tus brazos sepan remover la tierra,
me agarré al plomo de tus ojos,
me dejaré llevar por las corrientes
y cuando salga cruz daré la cara,
aceptaré mi suerte igual que un parte médico.
Si tengo que morir que sea ahora. Este poema
debió empezar con "ójala"o "que quieras"
seguir con verbos
en tiempo subjuntivo, hablar de las estrellas,
como una rígida luz de octubre
no acabarse nunca.
lunes, 13 de octubre de 2008
El poema más hermoso del mundo (un petó)
Hay una mancha sobre el muro:
caló desde las tejas.
..................................Cuando llegue a tus cabellos
sabré que ya es de día.
Si la lluvia te respeta, el mundo
parece más amable que el elástico de tu vestido.
No tengas frío.
..........................Marionetas de papel
te secarán la ropa y duerme mientras
los labios se hinchan de deseo
y estallan de impaciencia como tinta.
caló desde las tejas.
..................................Cuando llegue a tus cabellos
sabré que ya es de día.
Si la lluvia te respeta, el mundo
parece más amable que el elástico de tu vestido.
No tengas frío.
..........................Marionetas de papel
te secarán la ropa y duerme mientras
los labios se hinchan de deseo
y estallan de impaciencia como tinta.
domingo, 12 de octubre de 2008
A Jorge
Amigo mío, es tarde,
debiésemos volver a aquel lugar extinto
que abandonamos sin querer.
Amigo mío -y digo amigo
porque la sangre no se elige-
qué iguales fuimos
y qué distantes nos dejó la vida,
a ti por ser mejor
en la topografía más sensible.
En tu honor, Hermano, y con lamisma gente,
volví a aquel lugar del vaso y la muchacha
y ya no es lo mismo.
¿Recuerdas apurar la noche hasta la naúsea
o el fútbol?
Y la miss barrio semanal que nos mataba...
Amigo, Hermano, que tu fruto
acabe tan dulce como tu acto
y seas
feliz y puedas
dejar felicidad como hiciste siempre
a los que te rodean.
debiésemos volver a aquel lugar extinto
que abandonamos sin querer.
Amigo mío -y digo amigo
porque la sangre no se elige-
qué iguales fuimos
y qué distantes nos dejó la vida,
a ti por ser mejor
en la topografía más sensible.
En tu honor, Hermano, y con lamisma gente,
volví a aquel lugar del vaso y la muchacha
y ya no es lo mismo.
¿Recuerdas apurar la noche hasta la naúsea
o el fútbol?
Y la miss barrio semanal que nos mataba...
Amigo, Hermano, que tu fruto
acabe tan dulce como tu acto
y seas
feliz y puedas
dejar felicidad como hiciste siempre
a los que te rodean.
martes, 7 de octubre de 2008
Canción de los Sujetos Imposibles
De tu antigua vida queda
algún escombro que te abriga y que te anuncia en las
.......................................................//ciudades submarinas,
algún recuerdo, tú lo sabes,
conversaciones demasiado pretenciosas,
afectos
sufridos estrictamente solos.
Por lo demás, unos zapatos viejos de tacón
que te compré soberviamente en la boutique
de aquella plaza de los invitados
inconquistable como un viento polar en la deshabitada meseta
............................................................................./de trigo y polvo.
Unos tacones que ya no suenan
perdiendo toda utilidad.
Durante mucho tiempo
-y así lo quise-
te oían caminar junto a mi sombra
desmejorada
aquellos que no podían o no querían verte.
Ahora, más discreta, sabes refugiarte
en lo profundo de mis ojos o habitar
como una subyaciencia en mi ADN,
como una maldición de beso, rana y huso.
Ya sé dónde buscarte,
en la topografia tambien cada uno tiene sus manias propias
.........................................................................../e inexplicables.
Yo me adapté a ti y me llaman
inadaptado,
quizá tengan razón todos los locos
y que les follen,
que siempre estaremos juntos aunque no te miren
........................................................./y no me entiendan.
algún escombro que te abriga y que te anuncia en las
.......................................................//ciudades submarinas,
algún recuerdo, tú lo sabes,
conversaciones demasiado pretenciosas,
afectos
sufridos estrictamente solos.
Por lo demás, unos zapatos viejos de tacón
que te compré soberviamente en la boutique
de aquella plaza de los invitados
inconquistable como un viento polar en la deshabitada meseta
............................................................................./de trigo y polvo.
Unos tacones que ya no suenan
perdiendo toda utilidad.
Durante mucho tiempo
-y así lo quise-
te oían caminar junto a mi sombra
desmejorada
aquellos que no podían o no querían verte.
Ahora, más discreta, sabes refugiarte
en lo profundo de mis ojos o habitar
como una subyaciencia en mi ADN,
como una maldición de beso, rana y huso.
Ya sé dónde buscarte,
en la topografia tambien cada uno tiene sus manias propias
.........................................................................../e inexplicables.
Yo me adapté a ti y me llaman
inadaptado,
quizá tengan razón todos los locos
y que les follen,
que siempre estaremos juntos aunque no te miren
........................................................./y no me entiendan.
sábado, 4 de octubre de 2008
Puertas
Existe un tiempo entre dos salas, un idiota
con mil lenguajes y una firme decisión
simplista de nombrarlo pasillo.
Nombra pasillo
al cadáver de unos tacones -habitación 206
o 408-.
Un tipo extraño deja flores en la puerta,
él sabe de la muerte y la derrota que supone
una canción insuficiente,
el silencio premeditado
de dos puertas cerradas y deshabitadas de esperanza,
frente a frente, como antiguos aliados
que hoy se declaran la guerra.
También hay una línea con su idiota
repleto de un cariño pueril
que nombra verso a la salida de emergecia
en medio del incendio.
Las nubes
se superponen a la dialéctica,
un mar evaporado les persigue y en el cielo
no hay puertas donde esperar armado.
Hay una llama amoral en todo lo apagado
como hay uan mujer desnuda al fondo
de todos los espejos
y vidas naufragadas en las fuentes sin epidermis
que reciben como iglesias monedas de superstición.
En el paréntesis del mar
las puertas firman con sonidos oxidados una tregua,
el fuego baila en las manitas de algún niño
y dejo la propina
al servicio de limpieza que expande
olor a pino en el cadáver.
con mil lenguajes y una firme decisión
simplista de nombrarlo pasillo.
Nombra pasillo
al cadáver de unos tacones -habitación 206
o 408-.
Un tipo extraño deja flores en la puerta,
él sabe de la muerte y la derrota que supone
una canción insuficiente,
el silencio premeditado
de dos puertas cerradas y deshabitadas de esperanza,
frente a frente, como antiguos aliados
que hoy se declaran la guerra.
También hay una línea con su idiota
repleto de un cariño pueril
que nombra verso a la salida de emergecia
en medio del incendio.
Las nubes
se superponen a la dialéctica,
un mar evaporado les persigue y en el cielo
no hay puertas donde esperar armado.
Hay una llama amoral en todo lo apagado
como hay uan mujer desnuda al fondo
de todos los espejos
y vidas naufragadas en las fuentes sin epidermis
que reciben como iglesias monedas de superstición.
En el paréntesis del mar
las puertas firman con sonidos oxidados una tregua,
el fuego baila en las manitas de algún niño
y dejo la propina
al servicio de limpieza que expande
olor a pino en el cadáver.
miércoles, 1 de octubre de 2008
Mendicidad
Escribo
y ruego que este verso
no sea el mejor verso,
y que la antología me desprecie, espero
que no sea
este poema
el mejor poema,
supongo que no habla de ti,
intento que no
dibuje aquel paisaje de ciudad
o de pastor dormido,
que nada vaya bien ni mal,
que el odio no me toque,
que el verso pierda el ritmo, espero
que así sea,
no hablar de hambre ni de cuerpos fluorescentes,
ni dios ni policía,
no quiero música, sexo, astronomía, impura
recitación de soledad,
porque hoy no necesito
hacer esos poemas.
Hoy necesito
que el cero habite mi existencia
como un primo lejano que ocupa tu colchón por una noche.
Hoy necesito
hacer este poema
para acabar con la poesía
y que todos
me olvideis con fecha
de caducidad.
y ruego que este verso
no sea el mejor verso,
y que la antología me desprecie, espero
que no sea
este poema
el mejor poema,
supongo que no habla de ti,
intento que no
dibuje aquel paisaje de ciudad
o de pastor dormido,
que nada vaya bien ni mal,
que el odio no me toque,
que el verso pierda el ritmo, espero
que así sea,
no hablar de hambre ni de cuerpos fluorescentes,
ni dios ni policía,
no quiero música, sexo, astronomía, impura
recitación de soledad,
porque hoy no necesito
hacer esos poemas.
Hoy necesito
que el cero habite mi existencia
como un primo lejano que ocupa tu colchón por una noche.
Hoy necesito
hacer este poema
para acabar con la poesía
y que todos
me olvideis con fecha
de caducidad.
La Exhumación de Prometeo
Pensaba que eran ascuas las cenizas,
las protegí del aire y de la lluvia,
las escondí en un nicho y las soplé,
dormí tranquilo en su calor fingido,
luché contra las tribus extranjeras
a mí, asé tubérculos preciosos
tan solo con su inerte indiferencia.
Alrededor alcé ciudades blancas
y piedras con el gesto de promesas,
familias, templos, dioses y aristócratas.
Y se volvieron blancas y los árboles
murieron con los viejos de su sombra,
los hombres y mujeres fueron blancos,
estériles maderos asexuados,
sus lenguas se volvieron obsidiana,
mataron y murieron todos, todos.
Un ángel vino raro a consolarme:
<< De nuevo, siempre el mismo error de siempre,
la exhumación del virgen Prometéo.
Mas no vendrás, pues solo tienes estas
cenizas sucias que llevaste de
tus manos blancas a tu boca roja,
tan poca es tu verdad.>>
las protegí del aire y de la lluvia,
las escondí en un nicho y las soplé,
dormí tranquilo en su calor fingido,
luché contra las tribus extranjeras
a mí, asé tubérculos preciosos
tan solo con su inerte indiferencia.
Alrededor alcé ciudades blancas
y piedras con el gesto de promesas,
familias, templos, dioses y aristócratas.
Y se volvieron blancas y los árboles
murieron con los viejos de su sombra,
los hombres y mujeres fueron blancos,
estériles maderos asexuados,
sus lenguas se volvieron obsidiana,
mataron y murieron todos, todos.
Un ángel vino raro a consolarme:
<< De nuevo, siempre el mismo error de siempre,
la exhumación del virgen Prometéo.
Mas no vendrás, pues solo tienes estas
cenizas sucias que llevaste de
tus manos blancas a tu boca roja,
tan poca es tu verdad.>>
lunes, 29 de septiembre de 2008
(de)Acuerdo
Para que no me importes,
delego en ti tu grave pertenencia,
y para no importarte,
alejo mis falanges de tu cuerpo.
No nos importunemos,
aunque el invierno nos sorprenda solos.
La tinta se disuelve. En el papel
mojado un dios naufraga.
El cisne de tu sombra inunda en albas
el mar de vertederos
y nada el horizonte
de grúas amarillas con cansancio
que se disfraza de elegancia.
.......................................................Nadie
regresa a recojer
tu sueño, la propina
que dejan los minutos que se fugan
queriendo ser sincrónicos
en la profunda herida herida de tus pasos.
delego en ti tu grave pertenencia,
y para no importarte,
alejo mis falanges de tu cuerpo.
No nos importunemos,
aunque el invierno nos sorprenda solos.
La tinta se disuelve. En el papel
mojado un dios naufraga.
El cisne de tu sombra inunda en albas
el mar de vertederos
y nada el horizonte
de grúas amarillas con cansancio
que se disfraza de elegancia.
.......................................................Nadie
regresa a recojer
tu sueño, la propina
que dejan los minutos que se fugan
queriendo ser sincrónicos
en la profunda herida herida de tus pasos.
domingo, 21 de septiembre de 2008
Fin de Fiesta
Han vuelto los cristales,
la lluvia es la guirnalda del invierno,
el sol de pone como las vueltas de la compra.
Los filos han cabado
hallando al fin raíces
donde invernar junto a los nombres de agua,
la esperma de los ángeles empaña
la piedra de los muros.
........................................Milagro y culpa,
hay lazos que se sueltan
y lazos panagéricos
para curar la fiebre de la soledad.
Que la vida te entregue
lo que el miedo no dejó sembrar.
la lluvia es la guirnalda del invierno,
el sol de pone como las vueltas de la compra.
Los filos han cabado
hallando al fin raíces
donde invernar junto a los nombres de agua,
la esperma de los ángeles empaña
la piedra de los muros.
........................................Milagro y culpa,
hay lazos que se sueltan
y lazos panagéricos
para curar la fiebre de la soledad.
Que la vida te entregue
lo que el miedo no dejó sembrar.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
El mismo dolor
El mismo dolor
(Enrique Bunbury)
Ya nadie volverá a tocarte el alma.
Filósofos hipócritas
se cruzarán en tu camino,
.........................te vendenderán
........................................la dulce almendra verde
de la felicidad y de la vida.
Descubre encima de tus labios como amarga
y entenderas que la memoria y el olvido
jugaron siempre en nuestra contra,
sus cicatrices uniformes.
La llaga es un espejo de otra llaga,
las lágrimas escuecen
igual,
...........su fuego blanco,
tristezas repetidas en un cuerpo.
El mismo dolor.
(Enrique Bunbury)
Ya nadie volverá a tocarte el alma.
Filósofos hipócritas
se cruzarán en tu camino,
.........................te vendenderán
........................................la dulce almendra verde
de la felicidad y de la vida.
Descubre encima de tus labios como amarga
y entenderas que la memoria y el olvido
jugaron siempre en nuestra contra,
sus cicatrices uniformes.
La llaga es un espejo de otra llaga,
las lágrimas escuecen
igual,
...........su fuego blanco,
tristezas repetidas en un cuerpo.
El mismo dolor.
lunes, 15 de septiembre de 2008
PreContrato Basura para una Vida (in)Feliz
Sonríe siempre. El mundo te vigila
detrás de los espejos,
encima de las nubes, debajo del asfalto.
Los hombres con sus ojos naufragados
decalararán tu culpa.
Debieras parecer más inocente,
dejar a un lado
las emociones y las dudas,
tu estúpida manía de dejar
flotando el mundo sobre la cuerda desatada.
Tus dudas son molestas,
presagios de silencio, de rostros que amenazan.
Felicidad en caja para hombres encajados,
ya sabes dónde puedes encontrarla,
no busques más y nadie
te mirará con asco,
con pena, como a un loco, como a un perro.
Silencio,
la civilización funciona bien,
al menos para ti,
es tu regalo. Así que
disfrútalo con tu silencio fúnebre.
detrás de los espejos,
encima de las nubes, debajo del asfalto.
Los hombres con sus ojos naufragados
decalararán tu culpa.
Debieras parecer más inocente,
dejar a un lado
las emociones y las dudas,
tu estúpida manía de dejar
flotando el mundo sobre la cuerda desatada.
Tus dudas son molestas,
presagios de silencio, de rostros que amenazan.
Felicidad en caja para hombres encajados,
ya sabes dónde puedes encontrarla,
no busques más y nadie
te mirará con asco,
con pena, como a un loco, como a un perro.
Silencio,
la civilización funciona bien,
al menos para ti,
es tu regalo. Así que
disfrútalo con tu silencio fúnebre.
domingo, 14 de septiembre de 2008
La otra historia
La soledad impertinente de
los dos
...................extraños que se ignoran
mirándose,
pidiendo la piedad de pluma plúmbea,
el ala de obsidiana encarnizada,
de manos que se enlazan al estimable acero
de anochecer unidos
en una voz lejana a la conciencia.
O la cintura icandescente y suave
de compartir la libertad,
fingir de nuevo una bonita historia
falsificando besos
y traficar
.......................con el cariño
y con el tiempo
en la butaca al lado gris de la cancela,
seguir mirando donde acaba la función.
los dos
...................extraños que se ignoran
mirándose,
pidiendo la piedad de pluma plúmbea,
el ala de obsidiana encarnizada,
de manos que se enlazan al estimable acero
de anochecer unidos
en una voz lejana a la conciencia.
O la cintura icandescente y suave
de compartir la libertad,
fingir de nuevo una bonita historia
falsificando besos
y traficar
.......................con el cariño
y con el tiempo
en la butaca al lado gris de la cancela,
seguir mirando donde acaba la función.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
Versos humanos, por naturaleza
La vida duele.
Hay algo que parece,
después de haber vivido,
terriblemente irremediable,
aparte de morirse.
Y son estas absurdas
......................................ganas de llorar.
Hay algo que parece,
después de haber vivido,
terriblemente irremediable,
aparte de morirse.
Y son estas absurdas
......................................ganas de llorar.
domingo, 7 de septiembre de 2008
4-4-2 con rombo para el último "hasta pronto"
En cuanto ya no quede atisbo
de educación en cada circunstancia
-cuestión de decibelios y contacto-
no volverás a verme.
Entonces tus amigas
dirán que soy un malnacido
y tú que nunca fui un señor.
Y mientras grites por el móvil
yo escribiré un poema
con ruido al fondo, ruido de unos labios
que sufren, que amé, pero
ya tengo suficiente con mi propio dolor.
La retirada, al menos,
habrá servido para recordarte
feliz y hermosa como nunca fuiste,
desnuda
...............como te quisiera siempre,
amante como nunca,
sin que los sentimientos degradasen
en la obligada histeria
(un día seré yo)
de educación en cada circunstancia
-cuestión de decibelios y contacto-
no volverás a verme.
Entonces tus amigas
dirán que soy un malnacido
y tú que nunca fui un señor.
Y mientras grites por el móvil
yo escribiré un poema
con ruido al fondo, ruido de unos labios
que sufren, que amé, pero
ya tengo suficiente con mi propio dolor.
La retirada, al menos,
habrá servido para recordarte
feliz y hermosa como nunca fuiste,
desnuda
...............como te quisiera siempre,
amante como nunca,
sin que los sentimientos degradasen
en la obligada histeria
(un día seré yo)
sábado, 6 de septiembre de 2008
PREVISIÓN METEREOLÓGICA
los uniformes del invierno
traerán la pena encima de sus hombros
pero la falda igual de corta.
los guantes
atentarán contra las pieles
y las bufandas anchas
-en clase, en la oficina, siempre puesta-
dirán impertinentes
que anoche fuiste amada y te avergüenzas
de las violetas que dejaste huir,
entre suspiros,
de los acantilados
de tu garganta.
y triunfará el invierno
y triunfará el amor.
la espuma seguirá brotando
del labio y la botella de champaña,
del vientre y de la herida supurante,
y cambiarán de nombre las orillas
para llamarse nieve,
subir del pie a la mano
y masticar la boca de la adolescente.
traerán la pena encima de sus hombros
pero la falda igual de corta.
los guantes
atentarán contra las pieles
y las bufandas anchas
-en clase, en la oficina, siempre puesta-
dirán impertinentes
que anoche fuiste amada y te avergüenzas
de las violetas que dejaste huir,
entre suspiros,
de los acantilados
de tu garganta.
y triunfará el invierno
y triunfará el amor.
la espuma seguirá brotando
del labio y la botella de champaña,
del vientre y de la herida supurante,
y cambiarán de nombre las orillas
para llamarse nieve,
subir del pie a la mano
y masticar la boca de la adolescente.
viernes, 5 de septiembre de 2008
Marte y Eros apuntan sus cervezas en mi cuenta
La tregua fueron noches de permiso
en la cercana retaguardia,
curarse las heridas con un cuerpo
que miente sin piedad.
El aire que oxidaba las lágrimas violetas
de agosto
cruzó los trópicos de los ombligos:
retroceder era cuestión de tiempo
y las banderas blancas de los ojos
gimieron sin saber por qué,
si de placer o de dolor, por crímenes
que no cicatrizaban en la piel.
Aquí lo descubrí:
en mi trinchera sólo cabe uno,
las flores dicen: quien quiere nunca olvida.
en la cercana retaguardia,
curarse las heridas con un cuerpo
que miente sin piedad.
El aire que oxidaba las lágrimas violetas
de agosto
cruzó los trópicos de los ombligos:
retroceder era cuestión de tiempo
y las banderas blancas de los ojos
gimieron sin saber por qué,
si de placer o de dolor, por crímenes
que no cicatrizaban en la piel.
Aquí lo descubrí:
en mi trinchera sólo cabe uno,
las flores dicen: quien quiere nunca olvida.
martes, 2 de septiembre de 2008
óxido
Hoy no comí -un lujo extraño-.
Palpé las nubes con tus senos. Todo
se fue por donde vino.
La gente tuvo miedo
de ver la sangre en sus felpudos limpios
y el niño se quedó en el parque solo,
bebiendo arena y peces, dibujando
con su inocencia fiera
aviones en cada cristal vacío.
No tengo ganas de comer, tus senos
dejaron un sabor amargo, como
de bala encasquillada o cerradura
dormida eternamente.
Que alguien quite a aquel niño
esa verdad de entre sus manos.
La muerte no lo buscará, yo olvido.
Palpé las nubes con tus senos. Todo
se fue por donde vino.
La gente tuvo miedo
de ver la sangre en sus felpudos limpios
y el niño se quedó en el parque solo,
bebiendo arena y peces, dibujando
con su inocencia fiera
aviones en cada cristal vacío.
No tengo ganas de comer, tus senos
dejaron un sabor amargo, como
de bala encasquillada o cerradura
dormida eternamente.
Que alguien quite a aquel niño
esa verdad de entre sus manos.
La muerte no lo buscará, yo olvido.
ADVERTENCIA 2
No tengo que mentir,
es cierto.
Escribo por dinero y por la gloria,
y por hacerme un hueco entre tus piernas.
Prefiero disparar y escribo, sí,
escribo por dinero
y por hacerme un hueco entre tus piernas.
Escribo porque no me importa,
si me importase,
preferiría disparar. Creedme,
no tengo que mentir,
no miento, es cierto
es cierto.
Escribo por dinero y por la gloria,
y por hacerme un hueco entre tus piernas.
Prefiero disparar y escribo, sí,
escribo por dinero
y por hacerme un hueco entre tus piernas.
Escribo porque no me importa,
si me importase,
preferiría disparar. Creedme,
no tengo que mentir,
no miento, es cierto
LA SED DE UNA NOCHE DE VERANO
Irrumpe igual que los secuestros
que no se planifican.
Hay que tener cuidado
con las canciones derrotadas,
y sobre todo
con la canción de amor,
con la canción biográfica,
vencida.
y un par de grados por encima de los treinta.
En la cocina el vaso,
no de champagne, amor,
tan sólo de la fe de alguna lluvia,
aguarda como una pequeña fiera.
Las nubes mudan de hemisferio
y yo persigo el trópico de tus caricias húmedas,
la transparencia del cristal sobre tu labio.
Yo supe
que mucho tiempo
después
recordaría tu manera de pedirme el agua,
la falsificación de un tiempo de cariño.
Hay que tener cuidado,
yo sé que el juego era sincero,
a veces
me querías y te cansabas.
sábado, 30 de agosto de 2008
MUTUA OFENSA
no hay nada tan sincero
como tu ingrata forma de mirarme,
otro pueril intento de esconder
tu herida
bajo una falda demasiado corta.
no pienses
que vas a destrozarme el corazón
con tu suicidio.
prosigue con tu mezcla
de vino malo y paracetamol genérico.
mañana cuando bregues en el water
con tus dolores de cabeza y con tus tripas,
pregúntate qué diste tú
que todavía guardas
el corazón en cajas de madera
o
consientes que lo mire
.......................................(sin tocar)
por la mirilla de tu escote
y luego
la magia:
mientras mirábamos tus tetas
hiciste desaparecer la llave.
soporta, pues, tu soledad.
viernes, 29 de agosto de 2008
Advertencia
Amamos
tal cual vivimos.
Quizá por ello
me amarga el paladar
decir
te quiero o bienvenido.
Por ello
amo
aquello destinado al agua estigia,
me apesta la promesa fácil
de los cansados
que juran
eternidad.
tal cual vivimos.
Quizá por ello
me amarga el paladar
decir
te quiero o bienvenido.
Por ello
amo
aquello destinado al agua estigia,
me apesta la promesa fácil
de los cansados
que juran
eternidad.
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